Виктор Розов - Удивление перед жизнью

— Свезете в Одоевское?

— Да как сказать… оно конечно, попробовать можно. Только бы не вышло как в тот раз…

— Ну уж как в тот раз… скажешь… Это не надо.

— Так не от нас зависит. Ну, коли настаиваете, мы можем. Авось и не как в тот раз получится.

Мы сидели притихшие, так как догадывались, что было «в тот раз». Однако, подумав, начальник сказал ребятам:

— Нет, не надо все‑таки рисковать.

Ребята — вертолетчики за ненадобностью ушли.

— Ничем не могу помочь, товарищи. И рад бы, а видите, что за окном творится.

Да, за окном творилось небольшое светопреставление.

Мы уныло вышли и стали на крыльце под навесом, где уже укрылись и храбрые вертолетчики.

— А нельзя ли проехать по реке? — спросил Александр.

— Можно. Но и речного транспорта нет. Никакого. Все в разгоне.

— А вы вот что сделайте, — сказал другой. — Вон в том доме живет учитель географии, у него моторка. Может, он свезет. Бензин оплатите.

Идея! Едва гроза сделала передышку, Александр храбро дви — нулся к учителю. Мы с сыном замерли в ожидании. И не чудо ли! Буквально через пятнадцать минут брат возвращается, и за ним в брезентовом плаще с канистрой в руке идет сам учитель географии.

…Скользя по глиняному обрыву с кручи, трое пытаются спуститься к реке. Я не могу: моя негнущаяся нога такое препятствие преодолеть не в силах. Снова льет дождь, блещут молнии, орет гром. И мы, перекрикивая его, сговариваемся: лодка идет вон туда, к понтонному мосту, там берег не так крут. Я поспешаю к мосту, спускаюсь к реке, подсаживаюсь в моторку. И вот мы мчим по реке. Завернувшись во все, что было в лодке у учителя не мокрым, главным образом в большой кусок брезента, стремительно мчим по воде и сквозь льющуюся воду к заветной цели.

От Ветлуги до Одоевского по реке километров восемьдесят. Природа свирепствовала. Где‑то на полпути гроза надвигалась такой непроглядной тьмой, будто небо заворачивали в ту черную бумагу, в которую запечатывают фотопленку. Совершенно непроглядная тьма. Только пронзительно слепящие молнии. Невозможно! Увидя какое‑то сооружение, причаливаем к берегу. Скрываемся в нем. Это клетушка из бревен. В клетушке дети, тоже спрятавшиеся от грозы. Идет покос. Это дети косцов. Косцы спрятались, видимо, в другом месте. Белоголовые мальчуганы, стриженные под скобку, и такие же, почти альбиносы, девочки. Совсем некрасовские дети.

Стоим и пережидаем. Сын мой молчит, глаза расширены. Смотрит на скошенные ряды трав, на детишек, на нас, сумасшедших.

Непроглядная тьма просветлела. Едем дальше. Причалили у Одоевского. Берег тоже крутой, тоже глина. Лезем вверх на четвереньках. Я ползу почти как на войне, по — пластунски. Сын, слышу, глухо ворчит и клянет весь белый свет. Неженка, думаю я, видишь ли, глина его разозлила. Но ведь это же так интересно — под грозой, в ливень карабкаться в гору на четвереньках! Над головами опять собирается ад. Скорей, скорей где‑нибудь укрыться… Счастье! Оно всегда рядом. Написано: «Чайная».

Ныряем в дверь. Ой как тут хорошо! Чистые, почти белые бревенчатые стены. Сухо, тепло. Столики, скатерки. Народу — никого. Один мужичок сидит за столиком в углу, худой, с заветренным темным лицом. Не поймешь, сколько ему лет. Может, тридцать, а может, и под восемьдесят. И одет как в давние некрасовские годы. Сидит. Не ест, не пьет. Видать, тоже пережидает грозу.

Устраиваемся за столиком. Подходит молодая радушная хозяйка. Она вся дышит здоровьем и довольством. Кроме того, может быть, рада, что она тут, в теплой сытости, а не на покосе, не на уборке под дождем, ветром. Возможно, она так и не думает, но тело ее чувствует это само собой и блаженствует.

— Что кушать будете?

Собственно, вопрос лишний. Есть то, что есть, и ничего другого.

— А водочки?

— Нет, спасибо, не надо.

— Как же вы без водочки кушать будете?

— Авось пройдет.

— Не пройдет. Ну хоть поллитровочку.

«Хоть»! К ее огорчению, отказываемся твердо.

Ливень, гром и молния резвятся вовсю. Природе тоже хочется выражать себя не только ясным солнышком и ласковым теплом. У нее тоже свои эмоции. Правда, по какому поводу, знать нам не дано. Но нам хорошо в этом уютном укрытии.

— Скажите, — спрашивает брат хозяйку, — тут невдалеке больница была, она сохранилась?

— А как же, что ей сделается! Была, тут и находится. У вас кто больной?

— Да нет… Эту больницу мой отец строил.

И происходит следующее чудо. Невидимый мужичок из своег о уголка внятно произносит:

— А вы Александр Александрович Розов будете?