Любомир Фельдек - Синяя книга сказок

— Почему так темно? Уже вечер? — спросила Ольга, боясь шелохнуться.

— Не знаю, кажется, для вечера рановато. Но почему-то совсем стемнело, — ответил я, тоже боясь шелохнуться.

— Посмотри, как ярко светят звезды… Наверно, это оттого, что так темно! — сказала Ольга.

— И правда звезды, — согласился я. — Но тьма не бывает косматой!

— Может быть, если тьму разглядывать вблизи, она косматая? — спросила Ольга.

— Ты когда-нибудь разглядывал тьму вблизи?

— Нет, — ответил я. — Никогда не разглядывал.

— Ну вот! Может быть, тьма такая косматая, чтобы звездам было где прятаться! — сказала Ольга, протянула руку и подергала тьму за космы.

Вдруг тьма вырвалась из Ольгиных рук и сердито буркнула:

— Еще и за бороду будут таскать!

Мы взглянули наверх и поняли: да это же старый библиотекарь! Перед нашими лицами висит его борода, полная светлячков, потому что он как раз возвращается с прогулки. А нам-то показалось — это звезды!

— Добрый вечер, — сказали мы.

— Какой вечер, ведь еще день! — воскликнул старый библиотекарь и перекинул бороду через плечо.

И тогда мы увидели, что и правда еще день.

— Добрый день, — сказали мы.

— Добрый день, дети, — приветствовал нас старый библиотекарь. — Ну как, нашли своего Златушика?

— Нет, — ответили мы. — И теперь, наверно, никогда не найдем.

— Отчего же? — удивился старый библиотекарь.

— Да оттого, что Ольга завтра переезжает в другой город. Она переедет, и мы уже не будем вместе. А если мы не будем вместе, Златушик никого из нас не окликнет, потому что он окликал нас, только когда мы были вдвоем! — сказал я.

А Ольга добавила:

— Мы оба так хотели хоть разок увидеть его до моего отъезда! Ведь когда мы ничего не ели, он так и не показался. Посоветуйте, дяденька библиотекарь, что нам делать!

— Хм, хм, — задумался старый библиотекарь. — Сказать вам, детушки, честно, ничего мне о нем не известно. Одно могу посоветовать: наберитесь терпения. Если Златушик не покажется вам сегодня, он может показаться завтра, а не покажется завтра, так может показаться послезавтра. Будьте довольны, что хоть слышите его. Он ведь не каждого окликает. Я, например, никогда его не слышал. А я был бы счастлив, если бы он хоть разок меня окликнул. С меня бы и этого хватило. Возможно, я бы даже не захотел его увидеть.

— Ой, захотели бы дяденька библиотекарь! Если бы вы его услышали, непременно захотели бы и увидеть! — воскликнули мы оба.

— Не спорю, пожалуй, вы и правы, — сказал старый библиотекарь. — Но где такое написано, что вы никогда больше не увидите Златушика? Возможно, он покажется каждому из вас по отдельности, каждому в его городе!

— Хорошо бы! — снова воскликнули мы. — Но если мы увидим его каждый по отдельности, это будет уже не так интересно.

— И тут вы правы, — согласился старый библиотекарь. — Что видят двое, всегда интереснее того, что может увидеть один. Но где такое написано, что вы никогда больше не встретитесь, хоть каждый и будет жить в своем городе? Вы останетесь друзьями. Можете писать друг другу письма. Можете ездить друг к другу в гости. И кто знает — не переселится ли кто-нибудь из вас и не будете ли вы снова жить в одном городе? Разве я не прав?

Когда старый библиотекарь договорил, что-то вдруг зазвенело. А зазвенели своими фонариками светлячки в его бороде, потому что, кончив говорить, библиотекарь сильно тряхнул бородой. Но это не был обыкновенный звон светлячков. Это была настоящая музыка! Кто умел ее слушать, тот сразу понимал: она рассказывает про одного старого библиотекаря, у которого много лет назад умерла жена. Он ее очень любил и верил, что она не исчезла навсегда, а превратилась в миллион летящих по ветру огоньков. И потому старый библиотекарь каждый вечер прогуливался под звездами и подставлял свою бороду ветру, чтобы туда набралось как можно больше светлячков, и верил, что когда-нибудь под звон этих светлячков вновь увидит свою жену. Когда борода библиотекаря перестала трястись и музыка светлячков кончилась, вдруг откуда ни возьмись, нежданно-негаданно где-то рядышком послышалось:

— Злату-у-ушик! — А потом снова: — Злату-у-ушик! — И в третий раз: — Злату-у-ушик! — Подряд три Златушика!

— Златушик окликает нас! — обрадовалась Ольга. — И как долго! Никогда еще он так долго не кричал!

— Показывается! Показывается! — обрадовался я. — Глядите: там, в окне!

— Да что вы, — улыбнулся старый библиотекарь. — Это не Златушик, это Лоло Матерла, маляр и штукатур. Вот проказник, услыхал, о чем мы говорим, и подшучивает над нами!