Владимир Мурзин - Синий махаон

Эти месяцы были самыми тоскливыми. Но вот ливни становились реже, протоки мелели, и можно было идти в лес, Хуан оживал, радуясь встречам с морфо.

К концу сухого сезона появлялся скупщик, чтобы забрать голубое богатство и отдать Хуану гроши. И хотя охотнику нужны были деньги и жил он впроголодь, Хуан с тревогой ждал этих дней. Вместе с бабочками он отдавал часть своей души.

Сколько интересного узнали бы мы о жизни этих бабочек, если бы Хуан умел писать!

Часто разговор начинается с одного, а перескакивает совсем на другое. Вначале у меня и мысли не было рассказывать о зубастых бабочках. Мы говорили с другом о переливницах, и я показывал ему целую коробку этих бабочек.

— Вот взгляни,— говорю,— на это чудо. Поближе к свету! Видишь, как горят сине-фиолетовым огнём крылья. Поверни слегка — и у всех бабочек сразу пламя перетекает с крыла на крыло.

— Где же ты их столько наловил? — спрашивает мой товарищ и поворачивает коробку так и этак, любуется переливами света.

— Это же обычнейшие бабочки. Летом в июле их можно поймать на лесных дорогах, где какая-нибудь лужица или конский навоз.

— Навоз? А что же они там делают?

— Кормятся, конечно. Сосут влагу, минеральные соли. Со всего леса слетаются.

— Ну и вкус у них! — мой собеседник посмотрел на бабочек уже без прежнего восхищения.

Я поставил коробку на место.

— Позволь, а разве бабочки не нектаром питаются? — спросил друг.

— Многие, конечно, нектаром, но многие любят перебродивший сок, который вытекает из пораненных деревьев, особенно весной. Некоторые бабочки вообще всю жизнь ничего не едят. Взрослые. А есть и такие, что грызут что-нибудь подходящее.

— То есть как это, грызут? — мой друг даже отодвинулся от меня, уж не разыгрываю ли я его.

— Обыкновенно,— отвечаю,— зубами.

Тут уж он окончательно уверился, что я над ним подшучиваю. И решил отвечать мне тем же.

— Уж не хочешь ли ты сказать, что они ещё и кусаются, как собаки?

— Нет,— говорю,— эти бабочки вполне безопасны, хотя и зубастые. Крохотные совсем. Не больше мухи.

— Ну, я вижу, что и от бабочек следует держаться подальше. Маленькая-то маленькая, а как тяпнет, небось не обрадуешься. Ничего себе, зубастые бабочки! Никогда бы не подумал.

Кажется, всё-таки поверил, что я говорю всерьёз.

— Они, правда, называются не зубастые, а зубатые, но это дела не меняет. Зубатые моли. Очень древние бабочки.

— Ах, моли! Это те, что раньше ели меха, а теперь, говорят, перешли на синтетику? С зубами можно и синтетику.

Я засмеялся.

— Нет, совсем не то. Меха едят не бабочки, а их гусеницы. И кроме того, молей множество. Тысячи разных молей! А меха едят совсем другие. Представь себе Землю сотни миллионов лет назад. На ней нет ещё цветов и поэтому нет нектара. Не слышно пения птиц, потому что птиц тоже еще нет. Огромные папоротники и хвощи — как деревья. А по земле стелются мхи. Где-то бродят ящеры, а некоторые ящеры и летают. И вероятно, как в наши дни, звенят цикады. Вот в те времена и появились первые бабочки, с зубами. Что же они тогда грызли? Может быть, споры папоротников жевали? В наши дни они поедают цветочную пыльцу, а тогда цветов ещё не было.

— А ты когда-нибудь их видел?

— Конечно! Летом они часто копошатся в цветках шиповника. Многие из них золотистые или золотисто-зелёные. А гусеницы — те, наверное, по старой привычке держатся на мхах и лишайниках.

Мой друг задумчиво смотрел в окно, на ночное небо.

— Сто миллионов лет! Поразительное долголетие! — сказал он.— Тогда даже звёзды выглядели иначе.

Посреди Армении стоит высокая гора Арагац. Удивительными запахами пропитаны степи на её склонах. Особенно ясно чувствуешь это, когда спускаешься на машине от холодного озера Кара-Гёль, расположенного недалеко от вершины.

Наверху дышишь разрежённым снежным воздухом, а по мере спуска воздух всё густеет и пропитывается ароматом полыни, мяты и мёда. Как будто всё глубже погружаешься в душистое море. Степь цветёт. Особенно выделяются ярко-красные маки величиной с блюдце.