Ульяна Соболева - Невеста

– А разве не аккумулятор у нас испортился? – тихо спросила Паулина, – И… и машина вроде «Рено».

– Да что с тобой? Мы же в яму влетели. Ты еще головой ударилась, и Вера тебе компресс делала, к озеру меня гоняла. Не помнишь?

Паулина отрицательно покачала головой.

– Ивана помню. Он машину вел. Аккумулятор, сказал, испортился. Парень такой молодой…волосы русые и глаза серые. На лбу у виска шрам маленький. В рубашке синей. Ну как не помните? Как?

Дед голову поднял, волосы седые грязной рукой со лба убирая.

– Когда этого Ивана пани видела?

– Он…он привез нас сюда. Ну я так думала…помню его хорошо.

Дед с корточек поднялся и задумчиво переносицу потер мозолистыми пальцами.

– Парень, о котором вы, пани, говорите десять лет назад в озере нашем утонул.

Паулина воздух широко открытым ртом вдохнула, а дед продолжал.

– Гиблое это место. Нехорошее. Люди о нем разное болтают. И не зря болтают. Ночью никто сюда не суется. Как стемнеет, даже собаки здесь не рыщут.

Он снова на машину посмотрел и затылок почесал.

– Трактором тянуть надо. Хорошо, вы в яму сели. Пока Ян сюда дракона своего железного пригонит и вытянет тачку вашу, времени много пройдет. Идемте вас чаем пока напою с травками. Не отравлю, – и тихо засмеялся, – Знахарь я местный. Типа лекаря.

***

– Давно это было, можно сказать, легенда наша местная или проклятье. Как хотите назовите – все одно будет. Из поколения в поколение передается. Кто верит, а кто нет. Только трудно не верить, если сам своими глазами видишь.

Дед Мацей несколько кружек на стол дубовый поставил и сам рядом с ребятами на табурет сел. А они по сторонам оглядываются, жилище у деда необычное: под потолком ветки, засушенные с ягодами, куча банок на полках с мутным варевом песочного и тыквенного цвета, кот по подоконнику бродит черный, гостей, вроде как, и не замечает.

– А что за легенда? – спросила Вера и кружку ладонями обхватила, согревая пальцы.

– Легенда о том, как польская панночка украинского казака полюбила. Лютое время было. Речь Посполитая воевала, и Украина воевала. Резали, жгли, насиловали, целыми деревням вырезали и скот угоняли. Атаман украинский с панночкой позабавился да бросил, весточку ей прислал, что женился на другой, а она, несчастная, понесла от него, да не стерпела позора, в озере нашем утопилась. Говорят, письмо ему в дубе старом оставила. Да кто ж туда сунется. С тех пор бродит по берегу, к себе парней заманивает да девчат. Озеро у нас страшное и глубокое – кого на дно свое утащит, тот уже не возвращается обратно. Вот такая легенда. Правда – не правда, не знаем. Только народу в нашем Соборском лесу пропало столько, что люди все указатели поснимали и любую дорогу сюда спрятали. Но она все равно их заманивает…пением своим…голосом ведьмовским…красотой нечеловеческой. Говорят, вернуться хочет и найти душу неверного возлюбленного.

– Кто заманивает? – шепотом спросила Паулина.

– Известно кто – панночка-утопленница.

И перекрестился.

– На берегу косы свои черные чешет, и лента алая в волосах вьется, а как обернется – посмотрит, так и не отпустит уже.

Прозвучало зловеще, и девушки поморщились, отпивая чай из кружек эмалированных.

– А усадьба княжеская далеко отсюда? Сохранилась она?

– Заполье давно переименовали, а от усадьбы только развалины склепа остались. Туристам это не интересно. Они у нас другие места смотрят со времен не столь далеких.

К вечеру Ян вернулся вместе с парнями.

– Плохо дело – днище пробило камнем, залатать надо, и третье колесо тоже спустило. Мы в соседнюю деревню поедем, к вечеру будем, отец.

– Езжайте с Богом. А я панночкам развалины усадьбы покажу.

***

Обратно они ехали в тишине. Никто слова не сказал. Только на Паулину с опаской поглядывали, а когда в город приехали, она даже не попрощалась с ними, домой побежала.

Все оставшиеся месяцы лета девушка только об этой поездке и думала. У нее плиты надгробные с развалин усадьбы княжеской перед глазами стояли. Покоя не давали. Что-то странное в них было, и понять не могла что. По утрам вся в поту просыпалась, и в ушах песня княжны звучит не смолкает. А на ее фоне голосом деда Мацея – та самая легенда…только что-то не то в ней и не так.

И снова глаза закрывает, чтоб плиты представить: на них цифры выбиты и имя полустерто. Цифры…цифры…да, дело в них.

К ноутбуку бросилась и …нашла…

«17 февраля в 1663 г. Иван Богун был арестован и через несколько дней расстрелян под Новгород-Сиверским…».