Руслан Веселов - Грёзы безумного шамана. Территория Творчества представляет…

Пока я так рефлексировал, мы, наконец, достигли конечной станции. Люди, радостно гомоня, покидали вагон. Я оглянулся на пустые пассажирские места и грустно улыбнулся.

Я проснулся со спокойной душой. Сон (сон ли?) не был таким уж сумбурным, да и люди вроде как достигли своей цели. Я ощутил редкое для себя чувство спокойствия и некой завершенности. Словно удовлетворение от хорошо проделанной работы…

Изображение Peter H с сайта Pixabay

Мне часто говорят, что мне снятся всякие ужасы. От монстров до потаённых страхов человеческой души… Но этот сон выбивается из общей статистики.

Мне приснилось, что я волонтёр в каком-то загородном доме для престарелых. Причём не в частном, а типовом государственном. С тоской смотрю на обшарпанные ступеньки крыльца здания, плохо подметенные дорожки и обваливающуюся штукатурку стен. Я ещё не зашёл, но здание уже произвело на меня гнетущее впечатление. Переступаю порог и меня… никто не встречает. Я почему-то точно знаю, что меня должны встретить и провести по корпусам. Но на меня просто забили! Обуреваемый нехорошими мыслями прошёл вперед по коридору мимо регистраторши. Толстая тётка с глянцевым журнальчиком скосила на меня глаза, но, не услышав от меня просьб и вопросов, уткнулась в свое чтиво обратно. Я со смешанными чувствами прошёл в конец коридора и заглянул в первую же попавшуюся приоткрытую дверь. Гадство: несколько коек, из которых заняты только две; на стенах чёрные пятна плесени, по углам паутина и толстый слой пыли на прикроватных тумбочках. В воздухе витал тяжёлый запах лекарств и давно немытого тела. Очень характерный кислый запах, который ни с чем не перепутать. В палате было двое стариков. Один лежал на кровати и был явно не в себе, так как блуждал по мне бессмысленным взглядом, а второй хоть и смотрел на меня с эдаким показным равнодушием, но всё же едва мог скрыть любопытство. И сидел он при этом в инвалидном кресле со спущенным колесом.

Вы думаете, что на этом всё? Зря так считаете. Я узнал этих стариков. Тем, что лежал на кровати в беспамятстве был американский актёр Морган Фримен. Седой афроамериканец, весь покрытый старческими пигментными пятнами, словно веснушками. Второй был тоже актёром, но уже нашим, советским, заслуженным артистом. Георгий Милляр. Старый, лысеющий, с болезненно худым лицом… Огромные очки с толстыми линзами и, на удивление, живой, умный взгляд. Он с иронией смотрел на моё ошарашенное лицо и ничего не говорил. Тут и так было всё понятно без слов. Никакой это не дом престарелых. Это хоспис, куда привозят умирать. Вот почему тут так всё из рук вон плохо. Нет ни ремонта надлежащего, ни ухода соответствующего… тут просто заживо гниют в своих же нечистотах и умирают не нужные никому люди: старики. А эти двое так и вовсе заслуженные артисты с мировыми именами. И их тоже забыли! Что тогда говорить про простых людей?!

У меня в душе словно вскипело всё. Так же нельзя! Я понимаю, что тут сотрудникам платят мало, и финансирование никакое, но ведь что-то же поступает, и людям что-то платят? Не уж-то нет возможности ну хоть какой-то минимальный уход обеспечить? Да ни в жизнь не поверю! Выйдя из палаты, рванул в ту сторону, где видел дверь с табличкой «Заведующая». Постучал и, дождавшись приглашения, зашёл. И пожалел. Современный евроремонт, софиты и дорогая офисная мебель. И это на фоне такой разрухи?! Мне внезапно стало понятно без всяких слов и вопросов, КУДА реально идут средства, выделяемые на местных постояльцев…

Я начал с того, что спросил её, знает ли она тех стариков, которых я сейчас видел; знает ли, какой вклад внёс каждый из них в мировую киноиндустрию? Как оказалось, знала. Вот только её встречный вопрос меня окончательно обескуражил.

– Что?

Я не знал, что ей ответить. Я уже начал ей втолковывать про надлежащий уход, и что содержать людей в такой антисанитарии просто нельзя, но она даже не стала меня слушать.