Сергей Бурый - Млн знаков под потолком (СИ)

Четвертый недописанный рассказ был наиболее философским. Дед написал на листе А4 объявление «Куплю счастье. Дорого» и повесил возле метро. Телефон тоже указал. Никто не звонил, и через неделю дед умер.

Ладно, надо оставить эти мысли. Не надо ворошить прошлое. Это все полная чушь.

Он хочет, чтобы я писал, и я сделаю вид, что стараюсь, а потом…

Напишу о том, что хорошо знаю. Поехали.

20

Писал безостановочно часов восемь, потом отключился и проспал несколько часов. Содержание записок немного изменилось.

«Количество знаков = 201 267.

Ориентировочное время выхода без учета сна = через 11 округленных дней.

Высота потолка = 1 метр 60 сантиметров.

Продолжайте».

Приходится сильно нагибаться, чтобы не биться головой о потолок. Это давит. В комнате жуткий запах, болит голова. Сколько я еще должен написать этого бреда, чтобы меня выпустили? Так много знаков. Получается, я сделал одну пятую. Еще целых 11 дней здесь. Нет, не выдержу, надо выбираться. Пора осуществлять задуманное, он видит, что я прилежно выполняю задания. Самое время нанести удар, действовать.

Действовать! Но как?

Попробую сделать вид, что сильно ударился головой, но нельзя сразу падать, это будет выглядеть неестественно. Ходить, тереть голову, шататься, что-то говорить, потом повалиться на пол, обязательно животом вниз. Или лучше как-то боком, так будет хуже видно, что я дышу. Или дышать – это нормально? Притвориться мертвым? Или притвориться, что стало очень плохо, потерял сознание? Не знаю, как получится.

Пора. Резко встал, ударился головой. Больно. Это и правда больно. Сделать вид, что больно до невозможности. Так, сложился пополам, теперь над тереть голову.

– Больно. Как же больно.

Погромче.

– Ты слышишь, больно!

Стал ходить по комнате туда-сюда, тер голову. Теперь надо остановиться, снова наклониться и повалиться на пол.

Издал какой-то звук, будто сильно страдаю, упал, закрыл глаза. Лежать! Лежать и терпеть. Пролежу так ровно столько, сколько нужно, хоть целую вечность, но не встану и не открою глаза. Пусть думает, что я умер. Пусть думает, что мне очень плохо. Он придет, откроет дверь, склонится надо мной, я почувствую это, и тут собью его с ног, выбегу и запру здесь. Буду терпеть, другого выхода нет, миллион знаков – это очень много, мне столько не написать. На пальце уже мозоль от ручки, и как паста еще не кончилась?

Как там было в «Пиле»? Цепь на ноге. Когда один из них притворился мертвым, его ударило током. Со мной такое не пройдет, никакого тока.

Ждать. Ждать и готовиться, а когда он войдет, а он обязательно войдет, я уверен в этом, тогда…

Не знаю, сколько прошло времени. Возможно, я даже уснул. Три раза слышал, как опустился потолок. 1 метр 45 сантиметров. Как же это низко… Или даже ниже. Ниже, если я какое-то время спал. Нельзя спать!

Похоже, кто-то открывает дверь. Неужели план сработал? Начал ликовать. Тихо, спокойно, не нервничай. Ты мертвый, делай вид, что ты мертвый, не шевелись, пока не настанет подходящий момент.

Вошел. Видимо, смотрит, не двигается.

– Умер, что ли.

Хриплый низкий голос. Вот он, значит, какой.

Несколько шагов, он надо мной. Чувствую его. Склонился, смотрит.

Не могу больше терпеть, пора действовать!

Открыл глаза, вот его ноги. Раз. Давай! Сбил с ног, накинулся на него, начал размашисто бить по лицу.

Сбросил меня, нет, я не дамся. Начал душить, задыхаюсь. Нет, я не умру здесь, нет. Должен быть выход. Нащупал ручку и воткнул ее в горло. Он ослаб, свалился с меня. В ярости я вытащил ручку и воткнул в горло еще раз. Вытащил и еще раз. Вытащил и с размаху воткнул в глаз.

Прохрипел и умер.

Упал без сил и посмотрел в потолок. Похоже, я свободен. Надо выбираться.

21

Дверь открыта. Сильно пригибаясь, выбежал и попал в комнату с ноутбуком. Ноутбука уже не было. В этой комнате не было вообще ничего, только дверь, и она заперта.

– Черт!

Обратно. Склонился над трупом, стараясь не смотреть. Как же тесно, потолок прямо надо мной, даже когда я складываюсь пополам. Обшарил карманы, ничего. Быть такого не может, должен быть ключ.

– Должен.

Что делать? Хорошо, надо снять с него одежду и обыскать. Наверное, он спрятал ключ. Даже логично, если так.

Куртка с жутким запахом. Такое ощущение, что ее владелец не мылся несколько лет. Коричневая кофта крупной вязки. Штаны. Какие-то кальсоны. Ботинки с тупым носом. Ключа нигде нет, вообще ничего нет. Пусто.

Побежал к запертой двери, разогнался, с воплем попытался выбить. Нет. Заперто. Все, это конец. Я останусь здесь навсегда.