– Ясно. Фигнёй маешься.
– Я бы столь резко не формулировал.
– Когда ты разговариваешь с компьютером, значит, тебе не работается, и ты начинаешь разводить свинарник.
– А вот и нет. Ты ошибаешься.
– А ещё набухиваться, спать днём и приводить в дом не поймёшь кого. Что, опять вернулась к мужу?
– Она от него и не уходила.
– Как дети малые…
– Всех всё устраивает, – сказал он веско и подумал, что ни черта его это больше не устраивает.
– Почему ты не можешь ни на что решиться?
– Потому что у нас муж – очень обеспеченный человек. Разве не это вас, женщин, интересует в конечном счёте?
– Нет. Не только это.
– О да, сто тысяч ассигнациями в огонь…
– Она человек хороший. До неё я была твоим единственным другом.
– Мне она тоже нравится. А ты мне не мать, не душеприказчик и не…
– Ой, слышала.
– Ну да, – сказал он. И удивлённо уставился на неё. Заискивающе улыбнулся. Но она знала его как облупленного. – Всё равно, ты ошибаешься. Я уже десять дней как делаю новую книгу.
– Да что ты! Бреши-бреши… А то я не знаю, какой ты, когда пишешь.
– Не веришь – не надо. Только он… вернулся.
– Кто?! В смысле…
Он ухмыльнулся. Хитро. Победно подмигнул ей и снова изобразил заискивающую мину. Она ему нравилась. Елена Павловна. Ей могло быть за пятьдесят, но скорее под сорок, судя по наличию малолетней дочери, оставленной на родственников в Крыму. Она работала у него уже три года, убиралась идеально, оставляя после себя сияющий дом. Они давно перешли на «ты», и он прозвал её «Мадам». И никогда бы себе не признался, что успел привязаться к ней.
– Выбрался из своей тьмы и бредёт сейчас где-то там, за окнами, опять затеял расчленёнку.
– Телефонист? – её глаза блеснули, он не определил, чего в них было больше – интереса или брезгливости.
– Ага. Ждала, признайся?
– Я не твоя поклонница.
– Знаю. Поэтому до сих пор тебя не уволил.
– Параноик.
– Так ты рассказываешь обо мне подружкам?
– Нет. Говорю, что ты маньячина только в своих книгах. И в разбрасывании носков.
– А так я белый и пушистый? Милаха?
– О нет. Ты кто угодно, но только не милаха.
– Ну и на том спасибо. Терпеть не могу таких. А… про мой рабочий стол?
– Нет, – сказала она серьёзно. – Про твою священную корову было бы слишком личным. Значит опять… Форель?
– Угу, – он водрузил руки на четыре сложенных столбиком увесистых тома. – Сделаю ещё одну, и будет Пятикнижие. Канон.
– Ох, не знаю. – Мадам нахмурилась.
– Смотрю, не заладилось у вас с Форелью, – его глаза весело заблестели. – А ведь бедняга берёт на себя всю грязную работу.
Когда-то Мадам у него спросила, что за дурацкий псевдоним: Микола Васильевич Форель?
– А-а, не бери в голову, – отмахнулся он. – Тупые литературные игры: Николай Васильевич Гоголь, и был такой Килгор Траут, форель по-английски.
– Ну всё равно – зачем? У тебя ведь такое красивое имя…
– Смотри, – сказал он. – Всё просто. Это «Танцующие на крышах» – лучший мой роман. Его даже хвалили. И за три года тираж еле-еле пять тысяч. Со всеми допечатками. Форель же продал в общей сложности где-то пару миллионов. И права на сериалы. Новая книга подстегнёт продажи бэк-листа. Всё даже проще, чем хотелось бы. Но мы не жалуемся.
– Короче, продал душу дьяволу, – заключила она.
Сейчас Мадам смотрела на его довольную физиономию и не могла понять, что не так. Съехались бы они с Ольгой, что ли… Он, что, правда ничего не понимает, или привык бобылём? Ну, паранойя с его кабинетом, особенно с рабочим столом, которого и касаться-то можно только в его присутствии, но в остальном он… действительно милаха.
Потом Мадам сказала:
– Ты обещал купить новый пылесос.
– Купил. Да ещё «Борк». Я хороший?
– Сойдёшь. Я… Ну вот, Телефонист… Я имею в виду, что в конце его вроде бы поймали.
– Ага! – воскликнул он весело. – Значит, ты всё-таки читала.
– Ну-у, – Мадам пожала плечами. – Любопытно же узнать, кто твой работодатель.
– И чего, не понравилось? А автографы для подруг?
– Пишешь ты хорошо, – сказала прямо. – Но о такой гадости.
– Ну да, – кивнул он довольный. – Два миллиона человек тоже так решили.
– Я к тому, что в четвёртой книге всё закончилось. Там не до конца ясно, ловят его живого или…
– Да, я его закопал! – ухмыльнулся он. – Утопил. Убил гадину!
– Вот именно.
– Пришлось его воскресить. Рынок, читатели… Это они его вернули.
– Читатели виноваты…
– Такое не раз случалось. Остап Бендер, например.
Читать дальше