Алена Марк - Бастэндоу

– Вы мне не нравитесь, Крис Бастэндоу. Такие как вы, люди, защищаете подонков, убийц и воров. И не думаете ни о чем, кроме как о своем кошельке. Насколько мне известно, вы на заседание прибыли из аэропорта? Такая любовь к работе – похвально! Вы вообще читали это «дело»? – Том швырнул своему собеседнику папку, и продолжил. – Интересно, ваше каменное сердце, способно хотя бы на мимолетное сочувствие? Вы хоть раз, смотрели в глаза родным убитых людей, кто всеми силами старался посадить ту мразь, которая совершила преступление? Или смелости на это у вас не хватило? Что ж, в этот раз вам повезло, у бедной девочки совершенно никого не было. Я с вами не прощаюсь, Крис.

Детектив окинул мужчину полным осуждения взглядом, и покинул коридор.

Крис приоткрыл папку, на первой странице лежала фотография погибшей, рядом была расписана личная информация:

«Бэки, 28 лет, родителей и семьи нет. Друзей нет. Информация о семейном положении отсутствует. Никаких сведений больше не найдено».

Всмотревшись в фотографию, у мужчины расширились зрачки, рот искривился в гневной гримасе, а ледяное сердце, будто и вправду в первый раз, испытало чувство сожаления. Он сложил папку пополам и убрал во внутренний карман пиджака, после чего быстрым шагом пошел в сторону выхода.

Если местные жители желают отдохнуть, расслабиться и повеселиться, то места для этого, лучше чем «Пьяный пилот», им не найти. Это заведение держал мужчина, лет шестидесяти на вид, с седой щетиной, и томным взглядом. Постоянные гости звали его просто Дядя Билли. Бывало, он подменял своего бармена, и вместо молодого парнишки, сам раздавал людям напитки, да еще и с парочкой жизненных советов в придачу, и всякий раз, стоя за барной стойкой, Билл находил собеседника, который не прочь был поболтать, а заодно потратить кругленькую сумму на выпивку.

Такие бедолаги, волей-неволей, но были вынуждены слушать его историю о самом важном деле его жизни – об этом баре. Наливая очередную порцию виски, но уже в два стакана Дядя Билли начинал свой рассказ:

«Лет двадцать мне тогда было, совсем юнец. Хотел девок, да выпивки, но отец мой мужик «строгих правил». Помню, отхлестал меня, почем зря, кнутом таким, знаешь, плетеным – для лошадей держал – да отправил меня в училище летное. Я пилотом мог бы стать, да еще каким! Да жизнь иначе распорядилась… Уже заканчивал училище, на стажировку поехал, а там, самолетов, на всякий цвет и вкус, ну мы с товарищами выпили и решили «покататься», кукурузник взяли, я за штурвалом сидел, при посадке не справился с управлением, и разбился. Сам целехонький, а самолет – на свалку. Выгнали меня тогда, и вернуться к отцу, вот так вот, я не мог. Да и ушел. В тот же вечер брел по улице, увидел этот бар, его тогда еще «Барилкой» называли, напился до беспамятства, стал кричать, что я пилот, что несправедливо обошлись со мной, ну тогдашний хозяин меня и пожалел, да оставил у себя проспаться, а потом и на работу взял. Так что сейчас я на своем месте стою. После того случая, бар стал известен как «тот бар, в котором пьяный пилот кричал», ну так и повелось, а хозяин потом вывеску сменил на «Пьяного пилота», а со мной как с сыном обращался. Потом скончался он, а бар мне в завещании оставил, просил беречь и следить за ним. Вот я и живу, тем, что бар держу».

Надо сказать, своего приемного отца Билл не подвел, он ответственно вел его дело, следил за качеством продаваемого алкоголя и бережно ухаживал за внешним и внутренним видом заведения. Деревянные пол и стены, всегда находились в самом, что не наесть чистом виде, и, без каких либо намеков на возраст. Столы всегда были вытерты и буквально сияли, какие бы безответственные «элементы» общества за ними не сидели, как только они уходили, сотрудник бара тут же спешил все прибрать. Гости заходили разношерстные, то зайдет дамочка, в красной помаде и пафосным взглядом, что бы утолить жажду бокалом прохладного вина, после бурной ночи с любовником, иногда, по пятницам, отдыхали студенты, пьющие самое дешевое пиво, и никогда не оставляющие на чай. За одной барной стойкой сидели и заядлые алкаши – закадычные друзья, и офисный планктон, и высоко посаженные «белые воротнички». Переступив порог бара, люди разных социальных слоев, взглядов и нравов, превращались в товарищей, в одно целое – в единую «микрофлору» бара.

В этот вечер, когда на улице начался ледяной дождь, в «Пьяном пилоте» было особенно много посетителей. Каждый выпивал за свое «дело», у кого-то оно было горестным, печальным и заставляло пить крепкий алкоголь, глубоко погрузившись в собственные размышления, а для некоторых повод выпить, имел оттенок праздника.