Wind-n-Rain - Kill the Beast

Чувствую на себе выжидательные взгляды. Как мне не стыдно такое предлагать…

— Дина, ты может и не спортсменка, зато актриса! Да и в моих соцсетях пока засветиться не успела… Но это же так рискованно…

Как ни странно, рыжая девчёнка с энтузиазмом подхватывает мысль:

— Единственный риск — это то, что он просто на меня не клюнет. Но можно же попробовать! Я согласна!

Разработка плана переходит на следующую стадию: теперь нам нужно сообразить, как внедрить подругу в окружение Линдеманна. Ландерс сказал, что от тренерской работы его пока отстранили — значит, он не сможет на практике проверить спортивные навыки Дины. Что до её матёрой внешности, то мы поработаем над ней! Конечно, мышечного рельефа профессиональной атлетки мы ей так просто не накачаем, но, в конце концов, чуть подтянуть за пару недель её тело — легко! И пусть представится кёрлингисткой. В глубине души я на девяносто девять процентов уверена, что наш «план» — просто шлак, но глядя на полные энтузиазма лица моих подружек, обязуюсь взять эту идею в разработку. Ну а вдруг… НУ А ВДРУГ?

— Всё, решено! — Маруся хлопает ладонью по столу. — С понедельника я лично берусь за твои тренировки — два часа после лекций, и чтоб никаких пререканий! Натаскаю тебя как физически, так и теоретически — он всё же тренер и сечёт спортивную тему, но и ты не мимо проходила! А Юлька будет приглядывать за тобой в универе, чтобы посещала все лекции и занятия по ОФП, а на переменах — никаких пончиков! Только киноа и протеиновые коктейли!

— Фу, что за гадость! — Дина корчит капризную рожицу. — Хотя, Рене Зеллвегер, говорят, двадцать килограммов набрала ради роли Бриджит Джонс. А я не хуже, я — лучше! Я их скину!

На данной позитивной ноте, насколько слово «позитив» вообще применимо к ситуации, мы прощаемся и расходимся каждая по своим делам.

Уже полчаса я отмокаю в ванной. Я сделала эпиляцию ног, сама не знаю, зачем; теперь вот считаю минуты до того момента, когда питательные маски с лица и волос можно будет смыть. Впереди маникюр, педикюр, укладка. Всё своими руками — пойти в салон я бы не решилась, меня саму бы от себя стошнило! А так, дома, пока родители у родственников на даче, и меня никто не видит…

Открываю свой шкаф. Среди вороха джинсов и толстовок, половина из которых не стиралась, похоже, никогда, откапываю большую картонную коробку. Коробку с мусором, как называю её я — сюда я складываю все «женственные» шмотки, что мама методично для меня скупает, и которые я никогда не планировала носить. Вопрос «зачем я это делаю?» предательски всплывает в мозгу чуть ли не каждую минуту, но я решительно его отринываю. Я не знаю зачем. Я просто хочу сегодня вечером увидеть доктора Лоренца и не выглядеть при этом чмом. До этого дня он видел меня исключительно в образе чма. Сегодня я порву шаблоны — это вызов. Вызов самой себе.

Юбка — слишком откровенно, к такому я ещё не готова. Каблуки — слишком рискованно, скорее всего я рухну в лужу, даже не дойдя до клуба. Надеваю узкие джинсы с заниженной талией, открытый летний топ — чёрный, прикрывающий грудь и живот, но не прикрывающий плечи и спину. Надеюсь, там будет не холодно. На верх — приталенное кожаное пальто, как мама говорит «дорогущее и моднющее», на ноги — новенькие ботильоны на плоской подошве. Финальный штрих — косметика. Неумелой рукой наношу тон, румяна, тёмные тени, густо крашу ресницы. Губы тоже крашу, но бледной, невзрачной помадой телесного оттенка. Смотрюсь в зеркало и испытываю смешанные чувства: с одной стороны, я себе нравлюсь, а такое не часто случается, такое дорогого стоит; с другой стороны, это и не я вовсе: безликая кукла, которых миллион, и от которых воротит. Меня от себя воротит. Уговариваю себя, что это эксперимент, что это один раз. На часах полдесятого — пора выходить. Ловлю такси и называю адрес. Таксист смотрит на меня с недоумением. Да, я знаю, какая слава у того района, и какая публика там тусуется. Ну и что — крути баранку.

На подъезде к клубу дрожь в коленках ощущается всё отчётливее. Пока шагаю ко входу, ноги уже практически немеют. Как же мне страшно. Всего боюсь!

— Девушка, Вы куда, — шкаф-секьюрити преграждает вход.

— Э, меня ждут.

— Кто вас ждёт? — смотрит с недоверием.

— Доктор… То есть Кристиан Лоренц!

Он ничего не отвечает, лишь отходит в сторону, приоткрывая передо мной дверь.

Внутри шумно, душно, накурено, основная часть публики клубится на танцполе — судя по обстановке, здесь и вправду идёт какой-то диджейский баттл. До меня доносятся обрывки чужих разговоров — люди обсуждают диджеев, сменяющих друг друга на миниатюрной сцене, возникает ощущение, что здесь все свои. То есть друг для друга они свои, а для меня — как с другой планеты. Я никогда не бывала в подобных заведениях, и сейчас чувствую себя не в своей тарелке. Несмотря на то, что на меня никто не обращает внимания, ёжусь, будто попав под обстрел. Паникёрша.