Дэвид Ван - 4 руки. 18+

Так меня частенько называет шеф департамента полиции нашего округа, когда получает вести о том, что чье-то грязное вонючее тельце вспороли ржавым ножом и чья-то соленая кровь забрызгала обои в детской, весьма разочаровав чьего-то несносного маленького спиногрыза, который помогал клеить этих чертовых розовых слонов на эти чертовы стены.

Шеф лишь иногда улыбался, но за двадцать восемь лет службы в департаменте на должности детектива я никогда не видел его таким хмурым, как в тот день.

– Ну что ж, Миткинс. Нашлась наконец-то стоящая работенка для такого скверного старого разгильдяя, как ты, – угрюмо сказал шеф.

– Слушаю вас.

На дворе стоял промозглый туманный ноябрь с его типичным изменчивым настроением. Не помню, когда это произошло, но я успел разлюбить осень. Запах сладкой листвы, тени уходящих дней, наполненных теплыми лучиками солнца, скользящими по окнам и лицам прохожих, торопливое и неуместное предвкушение Нового года… Все это стало даже не второстепенным, а десятистепенным. Так или иначе, этот ноябрь выдался не столько дождливым и зонтливым, сколько суетливым и омерзительно зябким.

Плащи, плохо выполнявшие свое основное предназначение, мало спасали от хитрого холодного осеннего ветерка, который прокрадывался сквозь маленькие щелки в одежде и неприятно морозил теплую плоть. Плащи подводили и сводили на нет авторитет своих производителей.

Хотя какое дело до этого маленькому узкоглазому ублюдку, работающему на старой швейной машинке вместе со своими осиротевшими братьями и сестрами за протухший кусок сэндвича, обглоданного жадными крысами?

Обветшалый пятиэтажный дом, в котором я жил, день ото дня больше напоминал маленькую кирпичную коробку. Где-то в глубинах этой коробки меня ждали кровать с прохладными постиранными простынями и ужин на скорую руку.

Поднимаясь по скрипучей и недовольной, как пожилая дама, лестнице, я в который раз слышал ругань молодой парочки на первом этаже, плач ребенка на втором и громко включенный телевизор на третьем этаже. Как обычно, сосед с третьего этажа Бутч смотрел футбольный матч. Его команда бело-зеленых редко выигрывала, поэтому после игры Бутч частенько наведывался в местный паб, надирался там до радужных чертей и по возвращению ругался с женой. Пару раз пришлось даже разбираться с ним, пригрозив пушкой. Последний срыв Бутча был около полугода назад. Думаю, он все понял.

Фанаты, признаться, очень странный народец. Нет, я понимаю, это обидно, когда те, в кого ты веришь, проигрывают десятый раз подряд, но разве это не наталкивает на определенные мысли? Может, нужно перестать давать шансы этой команде и присмотреться к другим ребятам, не истязая каждый раз свою бедную жену?

Эти же мысли, кстати, могли бы посетить и жену Бутча, которого она прощала каждый раз. Но увы…

Моя квартира находилась на четвертом этаже. В соседней квартире жила пара, переехавшая в наш дом год назад. Пара, которая вела себя на удивление скромно. Поначалу это даже казалось немного подозрительным, но мои подозрения развеялись после того, как я узнал, что они врачи и настолько уставали на работе, что у них не то что не оставалось сил на ругань или прочее привлечение моего внимания – они не ели толком и просто-напросто с ног валились. Иногда на выходных они угощали меня своей домашней выпечкой. На прошлой неделе это был небольшой черничный пирог.

– Все-таки мы трудимся на благо общества, Марк. Пусть и в разных сферах, – с улыбкой сказала Маргарет, протягивая мне пирог, тепло пахнувший тестом и чуть кислой черникой.

Чем-то они напоминали мне моих покойных родителей.

Соседи на пятом этаже меня тоже не беспокоили, я плохо был с ними знаком, но не сомневаюсь, что это было к лучшему.

Я только знал, что один парень сверху постоянно был в разъездах по другим городам и странам, отчего мне было немного завидно.

Ведь этот кусок дерьма ни хера не заслуживал поездок за счет своей жалкой малюсенькой конторки, которая вцепилась в его глотку и высасывала из него жизнь капля за каплей. Он путешествовал по миру, торгуя слащавым лицом, рекламируя услуги, от которых всех тянуло блевать в ближайшее помятое ведро или любую другую емкость. Они все скудно давили улыбки из своих полумертвых лиц, зная, что никто из них уже не выберется из этого колодца смрада.

Я подошел к входной двери и позвонил дважды.

Невыносимо было стоять у собственной квартиры, не имея возможности попасть внутрь, потому что молоденькая проститутка, которая жила у меня, потеряла свой комплект ключей.