Михаил Зайцев - Последний вампир

Черт знает, как она затесалась в криминальную среду, как втерлась в доверие, как умудрилась раскрутить подпольный психоанализ. Разумеется, она свято хранит тайны крутых клиентов, что называется, «ходит под статьей» о недоносительстве и, конечно, боится свою клиентуру гораздо больше Уголовного кодекса. Ей трудно в одиночестве, ей бы партнера, опору и помощника. Сергач идеально ей подходит. «Я все продумала, — говорила женщина, глядя в глаза Игнату. — Твое появление рядом мы замотивируем чувствами. Дескать, пришла пора, и я влюбилась...» Сергач жестом попросил ее замолчать, улыбнулся грустно: «Извини, королева, от фальшивой короны с настоящими брюликами я отказываюсь. Само собой, я уже забыл все твои откровения. Пошли отсюда, Ангелика, смеркается, а нам еще до Москвы пилить и пилить...»

Ангелина и не пыталась его уговаривать, сказала лишь: «В России, кто не рискует, пьет шампузик по сто рублей за пузырь, в рашке-матушке родное шипучее из провинции Шампань стоит дорого. Прозябай и дальше, мистер ИКС, раз тебе так больше нравится».

Высказалась и попросила помочь запереть дверь.

На обратном пути они говорили мало, о пустяках. Мерзли, идя по лесу, отогревались в электричке. От вокзала она подвезла его до дому. Простились сухо. С тех пор Игнат ее не видел. И она его...

— Итак, Ангелика, подвожу итог — существуют три версии, да? Похищение ради выкупа, ради скрытой видеосъемки и... и твоя версия.

— Хочешь, добавлю еще одну для ассортимента?

— Валяй.

— Ян Альбертович в двухтысячном предсказал американскую трагедию одиннадцатого сентября две тысячи первого. С тех пор политики заказывают у него гороскопы.

— Ага, сообразил. Версия номер четыре сродни твоей, третьей. Массовое убийство для маскировки индивидуального заказа. Астролог предсказал, скажем, военный переворот в России осенью грядущего года — и хунта его того, кирдык, пока звездочет не обнародовал имя нынешнего демократа, будущего диктатора. Версия принимается. Итого — четыре. Плюс я, не сходя с места, легко сгенерирую еще пяток. Итого девять. Дошло, к чему клоню?

— Не совсем.

— Элементарно, мисс Ватсон. Твоя версия номер четыре — всего лишь одна из ряда. Не циклись на ней, хорошо? И вообще, версии третья с четвертой, на мой взгляд, маловероятны. Не вижу смысла в организации сортира для обреченных, тем более в запасах воды для потенциальных трупов, ферштейн?

— Ты меня успокаиваешь, Сергач?

— И себя тоже. — Игнат стер пот со лба. Жарко.

— Давай налью стаканчик. Не отказывайся, ты весь мокрый.

— А давай. Духота, блин.

Сергач одернул прилипшую к телу футболку. Ну и пекло, черт бы его! Как, интересно, Ангелика умудряется не потеть? Вон, наливает воду, руку приподняла, и виден абсолютно сухой шелк под мышкой. И лицо у нее сухое, и локоны не свалялись. А у Яна Альбертовича шевелюра будто из клочков пакли. Мускулистый Стас весь лоснится, словно маслом намазанный. Лев Юрьевич раскраснелся, пыхтит. Впрочем, Лев покраснел скорее из-за полемического задора, температура окружающей среды в его случае ни при чем. Эко они со Стасиком сцепились, уж минут десять галдят, на шушуканье Игната с Ангелиной ноль внимания, доспорились до хрипоты, как бы до драки не дошло. Хотя нет, Льву замахнуться на Стаса слабо, и Стасу нужен здоровый оппонент. Оба захлебываются словами, и это хорошо, это полезно, ибо словесный понос вымывает из мозгов шлаки паники лучше всяких антидепрессантов.

— ...Доктор, че ты пургу гонишь? Телевидение нас, по-твоему, голодом морит, а? Кабы реально нас телевидение мучило, разве ж допустило, чтоб собаки меня цапали? Погляди на ногу, маза фака! На ногу мою замотанную глянь и вспомни, че под тряпкой. Забыл? Так я развяжу...

— Помню я, помню! Уважаемый Станислав, возможно, собаки дрессированные, возможно, при возникновении по-настоящему опасного контакта дрессировщики их...

— Где?! Где прячутся дрессировщики?! Откуда они, маза фака, возьмутся, если я ща оборзею и выбегу на двор?..

— Уважаемый, из окошек не видны ворота, вы согласны?

— Ну?

— Не виден участок двора со стороны сеней, согласны?

— Доктор, полчаса назад ты сам говорил новенькому, что, если сойдешь с ума и побежишь на двор, там тебя шавки растерзают! Говорил? Нет?..

— Говорил, согласен. Я не...

— Молчи!

— Уважа...

— Заткнись, я сказал! — Стас вытянул шею, раскрыл рот, смешно выпучил глаза. Сглотнул. Покрутил башкой. — Слышишь, доктор? Мотор тарахтит!..