Алексей Яковлев - «Прощание славянки»

Слава, вы никогда не были в Юсуповском дворце на Мойке? Сходите как-нибудь… Если отсюда выйдете… Я лично не переживу опять этого кошмара…

Так вот…

Внизу, в комнатах, где убили Распутина, теперь музей. Воспроизведена вся тогдашняя обстановка… Посреди комнаты накрытый стол, в углу камин горит, где-то играет граммофон: «Гайда тройка, снег пушистый, ночь морозная кругом…» За столом сидят четверо. Распутин в сиреневой шелковой рубахе навыпуск, князь Юсупов в военной форме, лысый Пуришкевич, чуть в стороне великий князь Дмитрий Павлович с набриолиненным пробором, тоже в военной форме… 1916 год. Вовсю идет Первая мировая война… Распутин, облокотясь на стол, недоверчиво глядит на своих собутыльников. А те под музыку подливают и подливают ему его любимую «мадеру», отравленную, кормят его пирожными «безе» с цианистым калием. А он только кровью наливается и рычит: «Робяты, я все вижу! Не на того напали, робяты!»

Что?… Ну конечно, не рычит. Это я несколько вперед забежал. В музее-то он не рычит. Он же восковой. Как и все его собутыльники. Но глаза у восковой куклы блестят, как у живого человека. И рожа красная, наглая, в капельках пота… Говорят, в этом музее с впечатлительными дамами частенько нервные припадки случаются. Полный эффект присутствия…

Я говорю Дмитрию Мироновичу: «Слушайте, чего вам еще надо?» Он смеется… Знаете, Слава, он странно смеется… Да-да-да… Одним горлом, как кашляет…

«Я, говорит, вам деньги хорошие плачу. Остальное вас не касается».

И надо сказать, он прав. Деньги действительно хорошие.

Нечего делать. Я с помощником установил «изделие» на месте каминного экрана. Получилось, как будто большой цветной телевизор стоит на полу. Новейший телевизор с плоским экраном. Но это, конечно, не телевизор. Хотя и экран есть, и антенны… Я настроил портативный лазер. Спрятал его в огромном резном буфете, с битой дичью на дверцах и с кабаньей башкой на верхушке. Очень впечатляющий дубовый буфет. Я спрашиваю Дмитрия Мироновича: «А как же мне во время вашего сеанса лазером управлять?» Он посмеялся, будто покашлял, и говорит: «А мы вас официантом оденем. Будете стоять у буфета и гостям заодно напитки наливать. Вы, говорит, похожи на официанта. Что-то в вас, говорит, есть такое услужливое». Представляете, Слава!

Я хотел ему сразу по морде дать. Но сдержался. Дело-то важнее амбиций. Мне «изделие» надо доработать и техникам своим хоть какую-то зарплату выплатить… Да…

В общем, настал тот кошмарный день. Вся Мойка у подъезда машинами забита. И какими машинами, Слава! В общем, полный аншлаг, так сказать…

Мелкий снежок идет. Погода самая новогодняя. Я с детства Новый год очень люблю. Запах елки и мандаринов люблю. Суету у праздничного стола. Румяный пирог с капустой… Здесь все, конечно, не так. Шоу — одно слово. Публика богатая, нарядная, пахучая. От дам французскими духами пахнет. От мужчин дорогим коньяком. Я спрашиваю Дмитрия Мироновича: «Не много ли народу? Не поместятся же все в нашем подвале». Он опять посмеялся: «Это не наша публика. Это плебеи. Их популярные артисты будут в концертном зале развлекать. Наши соберутся ровно к полуночи».

Вы понимаете, Слава, кого он плебеями назвал? А рядом с ним прекрасная незнакомка. Просто стихи Блока. Королева просто! И такое чувство у меня, будто я давным-давно ее знаю… Понимаете, Слава?

Дмитрий Миронович ее мне представил: «Это Людмила». А ей говорит: «Познакомься, Люда. Это простой русский гений». Так и представил, ни больше ни меньше. Та меня спрашивает: «А в чем вы гений, если не секрет?» Он ей сам, смеясь, объясняет: «Он гений — выколачивать чужие деньги. Я ему, Людочка, уйму денег отдал. Сегодня посмотрим, на что он мои деньги потратил».

Представляете, Слава? Я ему второй раз чуть по морде не дал. Но надо признаться, «изделие» свое я на его деньги до ума доводил. Если бы не его аванс, не было бы этого… этого кошмара…

Дворец гремит и сверкает. По мраморной лестнице все в концертный зал идут. Конфетти, шампанское и все такое… Люди пришли Новый год встретить, популярных артистов послушать. Они за это огромные деньги заплатили. Они и не догадываются, что внизу, в цокольном этаже, в полночь произойдет самое главное для самых избранных. Они себя считают хозяевами жизни, а те держат их за плебеев, недостойных закрытого зрелища. Вы это понимаете, Слава?

Скажи любому из тех, кто по мраморной лестнице с достоинством шествует в зал, что настоящее-то «шоу» в полночь где-то в подвале начнется, они не поверят. А шепни им, что там элита будет лично присутствовать при подлинном убийстве Распутина, они сочтут тебя за пьяного или психа.