Алексей Яковлев - «Прощание славянки»

— За что?

— Я сказала ему, что ты никуда не уедешь. Пока ты со мной, я тебя никуда не отпущу. Да?…

Мы лежали на одной подушке и смотрели, как на потолке переливаются волны Мойки, поднятые ночным катером. Мы лежали как брат с сестрой. Я даже притронуться боялся к офицеру французской разведки. В этом я был почти уверен. От Натали пахло миндальным кремом. Я почему-то вспомнил, что цианистый калий тоже пахнет горьким миндалем. Она спросила:

— Что-то не так, Слава? Да?

Что я мог ответить? Я же не мог ей сказать, за кого я ее принимаю. Тогда она сказала:

— Слава, тебе не кажется, что существуют два мира? Да? Один настоящий — это природа, горы, леса, поля, — она показала на потолок, — река… Да? И существует р-рядом другой мир… как это по-русски? Не знаю… другой — не настоящий мир… Понимаешь? Да?

— Понимаю, — сказал я.

Она повернулась на бок.

— Ты думаешь, Пушкин про это знал?

Я вздохнул, я был рад, что мы уходим от темы, мучившей меня, и я, подумав, ответил:

— Конечно, знал. Про это он написал «Евгения Онегина».

— О-ля-ля! — поразилась она и снова стала озорным мальчишкой. — Разве он про это написал, Слава?

И я лег на бок и, отвлекаясь от кошмара, процитировал:

— «Нас пыл сердечный рано мучит. Очаровательный обман, — любви нас не природа учит, а Сталь или Шатобриан…» Понимаешь? В мир Европы нас ввел Безумный Император. Онегин живет в придуманном, не настоящем, как ты сказала, мире. «Русскую душой» девочку Таню он не может полюбить. Как только она стала героиней светских салонов, то есть персонажем его мира, он тут же безнадежно влюбляется в нее! Вот и вся грустная история…

Она, улыбаясь, откинулась на подушку; закинула руки за голову.

— Ты не прав, Слава. Да? Онегин полюбил Татьяну сразу. Разве его строгая исповедь ей не объяснение в любви? Да?

Я засмеялся.

— «Я вас люблю любовью брата»? Это ты имеешь в виду?

— Да-да, — закивала она. — Он еще добавил: «А может быть, еще сильней»! Да? Это очень много. Просто в то время не было еще психоанализа. Таня не поняла, что Онегин любит ее очень. Больше, чем женщину! Да?

Я спросил:

— А разве нужно любить женщину больше, чем женщину?

Она поднялась на локте.

— Конечно. Так любят все герои русской литературы. Разве нет?

Для офицера французской разведки это было чересчур круто. Хотя, насколько я знал, именно из выпускников славянских отделений и вербуют там кадровых разведчиков. Я хотел ей об этом так и сказать… Но она глядела на меня так искренне, она так внимательно ждала моего ответа… Я почувствовал, что сам, как Онегин, погружаюсь в какой-то маньячный, «не настоящий» мир. Не светского салона, конечно… а в мир затасканного советского детектива. Не дождавшись моего ответа, она спросила:

— Р-р-разве ты меня любишь не так?

Я улыбнулся ей через силу.

— Слушай, а зачем ты приехала ко мне на роликах? Это маскировка?

Она фыркнула и склонила голову.

— Ты будешь смеяться. Да?

— Не буду.

Она прошептала мне на ухо:

— Я люблю… кататься на р-р-роликах. Да?

Это было гениальное объяснение. Если прав генерал Багиров, она не просто хороший разведчик, но еще и великолепная актриса…

— Слава, — тихо сказала она, — ты не хочешь?… Ты не хочешь, чтобы я с тобой р-р-рассчиталась? Да?

— Ты же сама просила не ср-разу, — нашелся я.

— У-у! — она откинулась на подушку. — Я дур-р— ра. Да?

Она мне сама подкинула тему, и я ухватился за нее:

— Слушай, ты пришла рассчитаться со мной или… или я действительно тебе понравился?

Я задал этот вопрос и похолодел. Передо мной лежала прекрасная женщина, а я вел себя как какой-то следователь с глазами майора Юрика. Но она повернулась на бок и серьезно мне объяснила:

— Р-р-расчет — это шутка. Да? Твоя шутка. Это же ты так пошутил. Да? Ты мне ср-разу понравился, Слава.

Вот так вот. Прямо в лоб.

— Когда это я тебе понравился?

— Ср-разу! — повторила она.— В пер-рвый р-раз на катер-ре. Да?

Я смутился от такой прямоты.

— Я же поддатый был…

— Жють-жють, — улыбнулась она. — Но очень интер-ресный. Как все, что я увидела здесь. И город, и белая ночь, и ты… Да? Я покр-раснела, когда ты заговорил о вр-ремени. О том, что для настоящей литер-ратуры нет вр-ремени. Она — всегда. Да?

Я с трудом вспомнил ту нашу первую экскурсию.

— Это когда профессор мне сказал, что герои литературы — это призраки и тайну их не понять, не зная истории. А кто ее знает по-настоящему, историю-то?…

— Только сами пр-ризраки, — серьезно сказала она.