Михаил Март - Нечеткая грань

Почтовый микрофургончик подкатил прямо к веранде.

Петрович выскочил из машины. Слава богу, хозяин дома. В центре газона стоял мангал, на решетке что-то жарилось, распространяя аппетитный аромат. Хозяин любовался процессом со стаканом виски в руках, рядом в плетеном кресле сидел молодой красивый парень и, судя по всему, они обсуждали что-то очень интересное.

— Что случилось, Петрович? Война началась? У тебя бешеные глаза. — Петляр засмеялся.

— У вас телефонная линия повреждена. Я всегда говорил, «воздушка» — вещь ненадежная, а вашего мобильника я не знаю.

— Толку в нем мало. Сигнал очень слабый, в доме и вовсе не берет. Что случилось?

— Телеграмма. Важная. Я прочел. Хотел вам по телефону ее продиктовать, но не дозвонился.

— Пустяки какие-нибудь? Важные дела в прошлом, Петрович.

— Дочь ваша прилетает сегодня. Рейс из Москвы в двадцать один ноль-ноль. Она же сама вас не найдет, надо встретить.

— Который час?

— Восемь. Надо поторопиться.

— Брось свою колымагу здесь. Сядешь за руль моей машины. Я уже принял на грудь, мне нельзя управлять даже велосипедом.

— Может, мне вас довезти? — спросил молодой человек.

— Нет, Афоня, оставайся за хозяина, следи за палтусом, мы скоро вернемся. Познакомлю тебя с моей дочерью. Красавица! Хотя сам я видел ее только на фотографиях.

Дмитрий с почтальоном направились к гаражу, и через несколько минут из него выехал шикарный лимузин.

— Садись за руль, Петрович, и не дрейфь, этой штукой управлять легче, чем твоей колымагой. Привезешь нас из аэропорта и свободен. Три сотни долларов за услугу. Ну что стоишь как истукан! Мы опаздываем.

Петровичу подлили скипидару в одно место, и он занял место водителя.

— Удачи, Афанасий. До завтра.

Художник с тоской смотрел вслед автомобилю: дома его ждала спящая красавица.

Кристина открыла глаза. Она жива — это главное. Больничная обстановка ее не удивила, она к ней готовилась. Боль проявилась не сразу. Над ней склонилась женщина в белом чепчике.

— Вы меня слышите?

— Слышу. И очень хорошо. Что со мной?

— Рентген показал перелом локтевого сустава правой руки, ключицы и трех ребер. Есть подозрение на сотрясение мозга, но сейчас сказать трудно. О царапинах и ушибах говорить не приходится, их не пересчитать. Голова каким-то чудом уцелела. Могло быть хуже.

— Догадываюсь. Который час?

— Четверть одиннадцатого.

— Прошу вас, позвоните моему мужу, он с ума сходит.

— Хорошо.

Кристина продиктовала телефон. Врач или медсестра вышла, и Кристину тут же вывернуло наизнанку — первый признак сотрясения мозга. Тут начала проявлять свое коварство боль. Кристине показалось, что ее сломали пополам, а потом раздробили каждую косточку.

Вернувшаяся медсестра застала стонущую облеванную женщину с безумным взглядом.

— Где мой муж?

— Телефон не отвечает.

— Слава богу! Получилось.

— Я вас не поняла.

— Пустяки. Ему не надо меня видеть в таком состоянии. Послушайте, белая мышь, я очень богатая женщина. Мне нужна отдельная палата, сиделка и морфий. Я не смогу терпеть эту боль. Сделайте так, чтобы я уснула. В моей сумочке две тысячи долларов. Это аванс.

— Вас привезли без сумочки. И даже без туфель. Я думаю, вы уже не найдете свою сумочку.

— Черт с ней. Муж привезет деньги. Сколько скажете, столько и привезет. Его зовут Дмитрий Петляр, он самый богатый человек в крае.

— Успокойтесь, мы сделаем все, что от нас зависит.

Вошла другая медсестра со шприцем в руках. Кристина не почувствовала укола, проваливаясь в черную дыру.

На следующее утро легче не стало. Болело все… Проснувшись, Кристина увидела мужа, стоящего возле кровати.

— Слава богу, они тебя нашли.

— Это я тебя нашел. По сводкам происшествий. Наш дом отрезан от внешнего мира. Завалилось гнилое дерево и перебило телефонный кабель. Сейчас восстанавливают.

— Забери меня домой, Митя.

— Конечно. Я уже говорил с врачом. Но о морфии не мечтай, так недолго стать наркоманкой. Есть другие обезболивающие лекарства, я уже получил рецепт. Наймем хорошую медсестру, она будет делать тебе уколы.

— Как скажешь.

Кристина улыбнулась и неожиданно вздрогнула. Только сейчас она осознала сложившееся положение. Ради чего все эти страдания и мучения? Дмитрий еще вчера должен был умереть, а он жив, здоров и прекрасно выглядит. Значит, этот чертов художник струсил? Тряпка! Слюнтяй! Безмозглая кукла! И что теперь делать? Искать нового напарника? А этого куда девать? Он слишком много знает. Стоит на него надавить и из него полезет информация, как из тюбика зубная паста.