Олег Дивов - След зомби

— Сенс к вам не прошел бы, — сказал Тим, рассматривая этикетку на бутылке. Мастер снова ошарашенно замер.

— А действительно… — пробормотал он. — Сенс не пройдет! Положим, он со всех сторон заэкранируется — но ведь собаки! Они возьмут его по запаху!

— Именно! Верхним чутьем.

— А как же ты?..

— А я не пахну, — сообщил Тим скромно.

— Э… А… Угу… — Мастер отобрал у него бутылку, подкатил к дивану журнальный столик и уселся рядом. С нескромными вопросами решил повременить, отвинтил крышку и разлил водку по стаканам. — Ну что, со свиданьицем?

— Рад встрече.

— Аналогично.

Водка была теплая, но Мастер ее очень давно и остро желал. Бросив в рот несколько чипсов, он повернулся к Тиму. Тот сидел, зажмурившись, прислушиваясь к ощущениям.

— Три года ни в одном глазу, — объяснил он.

— А в прошлые разы, что, не пил? — поинтересовался Мастер, отчаянно хрустя закуской. Карма очнулась, вскочила и сунула морду Мастеру на колени.

— В какие прошлые разы? — удивился Тим, надрывая обертку шоколадного батончика. Карма оставила Мастера и потянулась к нему.

— Отломи мне кусочек, пожалуйста, — попросил Мастер. — Надо девочку угостить. Ага, спасибо. Кушай, солнышко, кушай, лапушка. В прошлые разы, — объяснил он Тиму, — это в прошлые разы. Мне же Доктор сказал, что год назад с тобой познакомился. Значит, ты был здесь год назад?

— Доктор со мной познакомился десять лет назад, — сказал Тим намеренно отчетливо. — Что-то я не распробовал. Давай по второй.

— Десять лет? — переспросил Мастер, машинально разливая выпивку.

— Да, — кивнул Тим, принимая стакан. — Знаешь, у него шрам на подбородке? Это я ему метку оставил. Чтобы не водился с плохими дядями. Да ты не переживай. Бывает.

— Как же так? — изумлению Мастера не было предела. — Он работал еще тогда? В «Программе «Зомби»?

— Не совсем. Он их обслуживал. Делал экспертные заключения. У них операторов вечно не хватало, вот они и таскали на Базу своих подопечных. Кстати, База — это новый термин. В мое время ее называли Институт. Ох и устроил я им поножовщину! — Тим криво ухмыльнулся. — Мне Доктор по гроб жизни обязан, что я ему тогда глотку не перерезал…

Мастер поставил стакан донышком на ладонь и задумался. Карма лежала подбородком на колене Тима и гипнотизировала его в надежде получить еще ломтик шоколада. Тим медленно вылил в себя водку и снова закрыл глаза. Когда-то этот парень был не дурак выпить. А вот на человека, способного устроить поножовщину, он решительно не был похож. Слишком мягкое и спокойное лицо. А льдинку в глазах нужно еще увидеть. Да и не такая уж она ледяная.

— Я их классно порезал, — сказал Тим в пространство, и глаза его остекленели. Не от водки, от воспоминаний. — Никогда бы не подумал, что я это умею.

Мастер решил воздержаться от комментариев и протянул гостю сигареты.

— Нет, спасибо. Не хочу даже пробовать. Отвык.

— Может, у вас там и секса нет?

— Вот этого как раз навалом. И совсем по-человечески. Физиология схожая, нового не придумаешь. И в основе жизни тривиальный белок. Знаешь, как писали на пакетах со стиральным порошком — «отстирывает кровь и другие белковые загрязнения».

— Это правда, что ты шефу «Программы «Зомби» голову оторвал?

— Хананову? — Тим поставил стакан на стол и протянул к Мастеру изящную руку. — У меня слишком тонкие кисти. Никогда не мог как следует накачать руки, начинались проблемы с суставами. Так что оторвать человеку голову я не могу чисто физически.

— Что за фамилия такая — Хананов?

— А-а… черный какой-то. Но похлеще, чем самый истинный ариец. Вивисектор. Никогда я ученых не любил… Всегда у них атомные бомбы получаются вместо полезных вещей. Дай мне волю, я исследования в некоторых областях просто запретил бы. Кое-где именно так и сделали. Но ведь это тупик, правда?

— К сожалению. Слушай, ты только не обижайся, мне просто хочется знать. Ты зачем сюда пришел? На меня поглядеть?

Тим рассматривал Карму. И явно боролся с желанием ее погладить.

— Я стоял в двух шагах от него, — сказал он глухо, — и не мог двинуться с места. Стоял и умирал потихоньку. Терял энергию. Там на полу была тоненькая металлическая сетка. Я ее не разглядел, когда вошел, мне кровь натекла в глаза… И вот, я стою как приклеенный, одной рукой утираюсь, а он сидит передо мной и говорит, говорит, говорит… Вещает грамотно поставленным голосом, знаешь, как психотерапевт… И я чувствую, что отдаю концы. И либо соглашусь со всем, что он мне грузит, и все забуду, и тоже стану пауком… Либо умру. Усталость жуткая навалилась, я же говорю, они мне батарейки посадили до упора. И тут сзади, в коридоре, кто-то захрипел. И я словно очнулся. Вспомнил, как попал в эту комнату. Смотрю на правую руку, а она висит, как плеть, но топор все еще держит. Я его с пожарного щита схватил, такой, на длинной ручке, тупой, как… не знаю что. Страшно неудобная вещь.