Jack Higgins - El Ojo Del Huracan

– ¿Qué tiene eso de raro?

– Pudo ahorrarse el ir al Vietnam a través de las prórrogas por estudios, pero no lo hizo. Y se alistó como soldado raso. No deja de ser excepcional en una persona de su extracción social.

– Viejo cargado de prejuicios, eso es lo que es usted. ¿Qué hizo luego?

– Ingresó en el Trinity College de Dublín para preparar el doctorado. Es protestante, dicho sea de paso, aunque su madre era una católica muy devota. En agosto del sesenta y nueve estaba visitando a un tío materno, sacerdote en Belfast. Recordarás lo que ocurrió allí y cómo empezó todo, ¿verdad?

– ¿Cuando los extremistas protestantes quisieron pegar fuego al barrio católico? -dijo ella.

– Y la policía no hizo gran cosa por impedirlo. La plebe incendió la iglesia del tío de Brosnan y luego echó a andar por Falls Road. Un puñado de veteranos del IRA hizo frente con algunos fusiles y pistolas, y cuando uno de ellos cayó, Brosnan recogió el fusil. Un reflejo instintivo, supongo. Quiero decir, después de lo del Vietnam y todo eso.

– ¿Y quedó comprometido a fondo desde entonces?

– Más o menos. Recordarás que por aquel entonces había muchos hombres así en el movimiento. Idealistas que creían en la libertad de Irlanda y todo lo demás.

– Lo siento, señor. He visto demasiada sangre en las calles de Derry para pasar por eso.

– Sí. En fin, no intento disculparle. Mató a más de uno entonces, pero siempre cara a cara, dicho sea en su favor. Llegó a hacerse bastante famoso. Entonces apareció esa corresponsal de guerra, una fotógrafa francesa llamada Anne-Marie Audin. Él le salvó la vida en Vietnam cuando su helicóptero fue derribado. Es una historia bastante romántica. Ella se presentó en Belfast y Brosnan la introdujo durante una semana en la clandestinidad. Ella publicó una serie de reportajes en la revista Life, puedes figurarte, la lucha de los valientes independentistas irlandeses, etcétera.

– ¿Qué pasó luego?

– En mil novecientos setenta y cinco pasó a Francia para negociar una compra de armas. Resultó que era una emboscada y que la policía le estaba esperando. Por desgracia, mató a un agente. Le sentenciaron a cadena perpetua. En el setenta y nueve se escapó de la cárcel… con mi ayuda, si me está permitido decirlo.

– ¿Por qué?

– Es otro caso anterior a tu época. El de un terrorista llamado Frank Barry. Empezó en el Ulster con un grupo incontrolado llamado Los Hijos de Erín y luego entró en el circuito del terrorismo europeo. Un genio del mal como se han visto pocos. Trató de atentar contra lord Carrington durante una estancia de éste en Francia como secretario de Exteriores. Los franceses echaron tierra al asunto, pero el primer ministro montó en cólera y recibí órdenes de cazar a Barry costara lo que costara.

– ¡Ah! Ahora lo comprendo. ¿Necesitó usted a Brosnan para conseguirlo?

– Sí, hace falta un ladrón para atrapar a un ladrón, como suele decirse, y éste colaboró.

– ¿Y luego?

– Regresó a Irlanda y consiguió su doctorado.

– ¿Y la tal Anne-Marie Audin? ¿Se casaron?

– No, que yo sepa, pero ella le hizo un favor más grande. Su familia es de las de más rancio abolengo de Francia y disfruta de una influencia política enorme. Además él tiene la Legión de Honor por aquel salvamento en el Vietnam. En todo caso, presionaron entre bastidores y hace cinco años el presidente Mitterrand le concedió una amnistía. Ahora ha quedado completamente limpio.

– ¿Y cómo es que ahora da clases en la Sorbona? Debe de ser el único profesor que haya matado a un policía.

– No lo creas; después de la guerra hubo uno o dos que habían hecho exactamente lo mismo durante la Resistencia.

– Pues yo digo que la cabra siempre tira al monte.

– ¡Mujer de poca fe! Como te decía, puedes consultar el expediente en la biblioteca si quieres saber más -le pasó una hoja de papel-. He aquí una descripción de nuestro hombre misterioso. No es mucho, pero pásalo por el ordenador de todas maneras.

Ella salió, y entró Kim con un ejemplar de The Times. Ferguson ojeó los titulares y luego pasó a la segunda página, donde reparó inmediatamente en el suelto de agencia que, al igual que Paris Soir, daba la noticia de la visita de la señora Thatcher en Francia.

– Que tengas suerte, Max -dijo en voz baja mientras se servía otra taza de café.

Aquel día amaneció mucho más templado en París, de manera que hacia la hora del almuerzo se había derretido casi toda la nieve, y lo mismo en las afueras excepto algunos manchones en las cunetas y los setos, mientras Dillon se dirigía hacia Valenton por las carreteras secundarias. Montaba en la BMW del garaje y vestía uniforme completo de guardia de las compañías republicanas de seguridad, con zamarra oscura de cuero, casco, gafas y metralleta MAT49 en bandolera.

Había sido una locura por su parte, naturalmente, pero era incapaz de privarse del espectáculo, gratuito por añadidura. Se detuvo en un camino vecinal junto a la puerta de una granja y después de consultar al mapa, enfiló a pie el sendero, que cruzaba un bosquecillo, hasta salir al lado de un murete de piedra en lo alto de una loma. Bastante lejos, como a unos doscientos metros, se divisaba el paso a nivel y la furgoneta Renault negra, estacionada exactamente donde él la había dejado. No se veía ni un alma. Como un cuarto de hora más tarde pasó un tren.

Consultó su reloj. Las dos y cuarto. De nuevo dirigió sus prismáticos Zeiss hacia la zona, y entonces apareció la Renault blanca, que dio media vuelta en medio de la carretera dejando cortado el paso. La seguía un Peugeot; al volante, Pierre inició la maniobra para regresar por donde había venido, mientras Gaston corría hacia el coche. Era un modelo antiguo, pintado de burdeos y crema.

– Muy bonito -dijo en voz baja Dillon mientras el Peugeot se alejaba-. Y ahora el séptimo de caballería -agregó, al tiempo que encendía un cigarrillo.

Unos diez minutos más tarde se presentó en la carretera un camión, que se vio obligado a frenar al hallar el paso cortado. En las lonas, sendos letreros proclamaban: STEINER ELECTRONICS.

– Electrónica y un huevo -dijo Dillon.

Desde dentro del camión, una ametralladora pesada abrió fuego, dejando la furgoneta hecha un colador. Cuando cesó el tiroteo, Dillon se sacó del bolsillo una cajita negra que era un pequeño detonador electrónico, lo conectó y extendió la antena.

Del camión saltaron una docena de hombres, todos de mono negro, cubiertos con cascos antidisturbios y armados de subfusiles. Cuando estuvieron cerca de la Renault, Dillon accionó el detonador. La carga explosiva que estaba en la segunda caja, la que según había dicho a Pierre contenía más munición para la ametralladora, estalló al instante. El vehículo se desintegró y los trozos de la carrocería volaron por el aire como en una escena filmada a cámara lenta. Varios hombres quedaron en el suelo, y los demás corrieron a cubrirse.

– Chúpense ésa por ahora, caballeros -dijo complacido Dillon.

Regresó por donde había venido, cruzando el bosquecillo, y montado en su BMW se alejó de allí rápidamente.

Abrió la puerta del almacén de la calle de Helier, volvió a montar en la moto, la entró y la calzó con el trípode.

Cuando se volvía a bajar la puerta, Makeiev le habló desde arriba:

– ¿Salió mal, supongo?

Dillon se quitó el casco.

– Así parece. Los hermanos Jobert me denunciaron.

Mientras subía por la escalera, Makeiev comentó:

– El disfraz es genial. Un policía no es más que un policía para todo el mundo. Nada que describir.