Антон Леонтьев - Обратная сторона смерти

— Какой еще ключ? От чего? — произнесла писательница осиплым голосом, слыша, как кто-то снаружи открывает дверцы фургона.

— От квартиры, в которой… — Маньяк противно хрюкнул. — В которой живем мы с мамочкой. И где вас ожидает ваш муж Игорь.

Господи, Игорь еще жив! И находится в заложниках! Именно его жизнь стоит на кону в третьем раунде!

— Я же сказал во время нашего первого рандеву, что мамочка жаждет познакомиться с вами. Поэтому повторяю: вы получите ключ!

Дверь приоткрылась. Татьяна была готова кинуться на маньяка. Потому что тот псих, самый настоящий псих!

— Но чтобы добраться до реального металлического ключа, я дам вам другой ключ, в смысле подсказку. Говорю же, я сегодня очень добрый…

Дверь фургона вдруг распахнулась, и в глаза пленницы ударил невыносимо яркий свет, не позволявший что-либо видеть — кроме того, что тот, кто стоял рядом с микроавтобусом «Скорой», был облачен в красные женские туфли на высоком каблуке . Как и человек, преследовавший ее в аэропорту!

Ослепленная, Татьяна все равно ринулась вперед… Вдруг что-то кольнуло в груди, в голове взорвался фейерверк, перед глазами все завертелось, и сознание померкло…

Последней мыслью была та, что уже однажды посещала ее: кто сказал, что имитатор Марк Шатыйло — не женщина?

Было темно и холодно. Писательница с трудом разлепила глаза, не понимая, где находится. Попыталась вспомнить, что с ней произошло и как она оказалась в этом странном месте.

Ах да, Шатыйло напал на нее…

Татьяна дотронулась до головы и, ощутив, что вся ладонь в крови, подскочила, испуганно озираясь. Итак, она ранена, стоит в каком-то подвале и…

И, кажется, здесь уже была.

Да, была. Именно сюда заманил ее маньяк, выдавая себя за Игоря, в подвал законсервированной стройки, что неподалеку от ее дома.

Журавская, держась за стену, добралась до выхода, толкнула створку, уверенная, что та заперта и — убедилась, что это не так.

Дверь была открыта.

Она выбралась наружу и обнаружила, что уже давно стемнело. Сколько же сейчас времени?

А память выплюнула очередную строфу зловещего стихотворения:

Жемчужный туман, луна из гранита…

И дверь не закрыта, и боль не забыта.

Мой разум немеет, и сердце стучит.

Мой муж нелюбимый, ты, может, убит?

Как, неужели Игорь все-таки погиб? Она давно подозревала, что Шатыйло…

В этот момент что-то у нее в кармане завибрировало, и Татьяна вытащила телефон. Аппарат вообще-то принадлежал Дарье Алехиной…

И она же была на связи!

— С вами все в порядке? — спросила оперативница странным тоном. — Где вы были?

— Он похитил меня… напал…

— Похитил? По имеющимся у меня сведениям вы сами заперли вашу охрану в ванной комнате своей палаты! — раздраженно воскликнула Алехина.

Татьяна пробормотала:

— Да, все так, прошу за это извинить. Но… так было нужно. Идет новый раунд. И маньяк собирался убить новую жертву…

— Уже убил! — перебила ее майор МУРа. — Это ваш психотерапевт Лев Николаевич… как же его фамилия…

Татьяна окаменела. Шатыйло убил Льва Николаевича? Но зачем?

— Снова крайне кровавое убийство, снова вырезаны внутренние органы. Вы в явной опасности! Вы где, около своего дома?

Татьяна назвала адрес, и буквально через десять минут около стройки затормозил автомобиль. За рулем была Дарья Алехина.

— Садитесь, — рявкнула она, — нам надо поговорить!

Татьяна села на заднее сиденье, и машина рванула с места.

— А как вы сумели так быстро добраться до стройки? Были неподалеку? — спросила удивленная писательница.

— Забыли, что у вас мой телефон? Я засекла его. Кстати, раньше не могла — или мобильник был выключен, или оттуда, где вы находились, сигнал не проходил.

Ну конечно, толстые бетонные стены подвала блокировали волны…

— Куда вы меня везете? — спросила Татьяна. А Алехина пробормотала:

— Скоро узнаете.

Они приехали куда-то в район «Юго-Западной». Татьяна припарковала автомобиль во дворе одного из высотных, окутанных перламутровым туманом домов. Затем на скрипящем лифте женщины поднялись на последний этаж. Дарья открыла металлическую дверь квартиры, шагнула в небольшой коридор, и ее спутница следом.

— Вы здесь живете? — спросила с любопытством Журавская, не понимая, отчего Алехина привезла ее к себе домой.

— Иногда, — ответила та уклончиво.

Прошли в центральную комнату — продавленная старая софа, пожелтевшие обои, на стене кривовато висит стандартный натюрморт… Странно, такое впечатление, что в квартире никто не обитал. И не похоже, что жилье принадлежит Дарье.