Дмитрий Черкасов: Косово поле. Россия

Двое рабочих взгромоздили на деревянные козлы железную решетку, сваренную из арматуры толщиной в палец, и подтащили поближе сварочный аппарат. Один работяга, заглянув в темноту колодца, сплюнул.

– Метра четыре...

– Больше. – Напарник вытащил из кармана робы помятую пачку “Примы”. – Все пять. А потом еще под углом вниз уходит, почти до середины свай. Не дай Бог свалиться... Не докричишься и хрен вылезешь. Там еще диаметр неудобный, не упереться.

Первый работяга сдвинул каску на затылок и вытер пот.

– Чо, бывали случаи?

– А ты думал! – Второй присел на бетонное кольцо, выступающее над полом зала, и с удовольствием закурил. – В Москве, помню, работали... Году в семьдесят шестом. Или седьмом... Не суть. Так вот, у нас один плиточник исчез. День нету, другой, третий. Бардак... Ну поискали его: дома нет, у дружков нет. Думали, в запое мужик. Прораб озверел, в трудовую ему “волчью” статью вписал. Так и так, уволен за прогулы... И сидит, плиточника ждет. Вот явится голубчик – сразу в зубы статью – и пошел вон!

– Чо ж мужика-то не дождались?

– А чо его ждать? Все и так понятно... Забил на работу, загулял. Участковому сообщили, профком на уши поставили. Объект-то не простой, государственного значения! – Работяга поднял палец. – У самого секретаря горкома на контроле! За любое “че-пэ” могли выговорешник по партийной линии врезать. Вот прораб и перестраховался... С бухаловым – ни-ни, только запах учует – сразу докладную! О прогулах я и не говорю.

– Ну и нашелся потом мужик этот? – Молодой работяга опасливо посмотрел в колодец и пристроился на ящике.

– Через месяц. Мертвый уже... В вентиляционную шахту свалился и застрял. Видать, хотел цементу себе домой стырить. А там возле мешков лаз был незаделанный. Вот и урчнул туда... Почитай, метров семнадцать пролетел, почти до фундамента.

– Дела-а-а...

– Вот и я говорю. Так что ты аккуратнее, без нужды в колодцы-то не лазай. Чтоб не сгинуть.

– Понятно... Не дурак.

– Во-во! Мотай на ус...

Молодой строитель поерзал на ящике и достал свои сигареты. “Приму” он не курил, предпочитая “Золотую Яву”. Или, на худой конец, когда заканчивались деньги, что-нибудь болгарское.

– А чо там внизу?

– Да компрессоры всякие. Площадь тут, сам видишь, какая... Без принудительной вентиляции не обойтись. Особенно зимой.

– Так чо, к компрессорам отсюда техников спускать будут?

– Почему отсюда?

– Ты ж сам сказал...

– Что?

– Ну... что не дай Бог провалиться. Типа, не докричишься.

– Ну и что? – пожилой работяга непонимающе уставился на напарника.

– Вот я и спрашиваю про техников. Как они компрессоры-то обслуживать будут?

– Фу ты, ну ты! Естественно, доступ к компрессорам снизу есть. А насчет колодца – так там посередке решетка стоит. Вот в нее и упрешься, если свалишься. До компрессорного зала – полсотни метров трубы и досюда столько же. Ори не ори, не услышат... Потому мы послезавтра этот колодец тоже перекроем. Привезут заглушку, и перекроем. А пока специально для таких, как ты, ограждение с красными флажками поставили. Чтоб не лезли по дурости. К тому же скоро оборудование завезут. Фирма какая-то...

– А-а! – молодой работяга щелкнул зажигалкой. – Видел я их. Одна “чернота”... То ли грузины, то ли азеры. Жизни от них нет.

– Ты поосторожней-то с “чернотой”. Вон у бригадира жена из Дагестана... Не то скажешь, он тебе вмиг харю начистит.

– Да я так, в общем...

– Вот “в общем” и начистит. А что до фирмачей – нам-то какое дело? Ну, “черные”... Они ж не гвоздиками торгуют и к твоей бабе не пристают. Занимаются оборудованием. Нормальное дело. – Пожилой затушил окурок. – Главное, что нам бабки вовремя платят. А кто компрессоры устанавливать будет – мне по фигу. Хоть грузины, хоть негры. Давай нс рассиживай... Работы еще навалом.