Пётр Разуваев - Путь самурая

Генерал тяжело вздохнул и устало опустил голову. За эти два года он здорово изменился. Похудел, вроде даже помолодел. Но – я никогда ещё не видел его настолько измотанным и уставшим. Частная инициатива давалась ему ничуть не легче, чем государственная служба. Пожалуй, даже наоборот.

– Честное слово, я хотел бы сделать это сам, – Стрекалов пожал плечами, – но это бессмысленно. Уже просто появившись во Франции, я рискую всем. Дашку я спрятал, до неё им не добраться, а что касается меня… Сам понимаешь, с моей биографией в Европе невозможно укрыться. Каждая собака знает. А других людей под рукой нет. Да и были бы – времени слишком мало. Не успеть.

– Я подумаю, – ответил я осторожно. – Слишком уж всё запутанно. Рихо Эвер в таких ситуациях обычно говорит, что эти чёртовы русские способны даже палку запутать в узел.

– Да уж, – Стрекалов грузно откинулся на спинку дивана, – юморист хренов. Кстати, привет тебе от него. Я с ним сегодня разговаривал.

– Да? И как он?

Рихо успел крепко допечь меня всего за одни сутки своей неуёмной опекой, обильно приправленной дурацкими шуточками. В ближайшие полгода я планировал воздерживаться от встреч с ехидным эстонцем и мало интересовался подробностями их бесед со Стрекаловым.

– Уже лучше, – ответил Стрекалов. – Врачи говорят, что только с правой ногой потом будут проблемы. Легко отделался.

– Какие врачи? – не понял я. – От чего отделался?

Стрекалов с недоумением взглянул на меня, словно не понимая, о чём я говорю. Потом осторожно спросил:

– Ты серьёзно? Ничего не знаешь?

– Да не знаю я ничего, – я почти кричал, – что случилось?!

– Ну конечно! – Стрекалов едва не хлопнул себя по лбу. – Чёрт, как я мог забыть… Ты по-прежнему не читаешь газет?

– Что с Рихо? – Мне хотелось как следует встряхнуть его, чтобы он, наконец, сказал хоть что-нибудь!

– Жив. Обе ноги прострелены, в правой повреждена кость. Ночью, в воскресенье, их обстреляли. В порту, когда они уже подъезжали к яхте. Две машины из трёх сгорели. Погибли шесть человек.

Я молчал, изо всех сил сдерживая рвущийся с губ вопрос… Боялся услышать то, о чём уже почти догадался. Стрекалов обязательно сказал бы, если…

– Да, – он понял, о чём я хочу спросить. – Среди них – Дмитриев.

Стремительно набирая скорость, перед самым носом у тёмно-синего «Ситроена» я перестроился в левый ряд и, прижимая «Порше» к тротуару, резко остановился. Видимых причин для подобного хамства не было, просто в какой-то момент я вдруг чётко осознал, что ехать дальше не могу. Нет сил. Лучше остановиться, пока ещё не поздно. Чуть притормозив и азартно жестикулируя, сидевший за рулём «Ситроена» молодой человек в красочных выражениях высказал всё, что он думает о моих манерах. Молча пожав плечами, я отвернулся. «Ситроен» рывком сорвался с места, унося обиженного француза прочь по бульвару Бомарше. Закурив, я выбрался из машины, дошёл до автобусной остановки и присел на пластиковую скамейку, не обращая внимания на снующих мимо меня людей.

Дмитриев погиб. Это известие обрушилось на меня, словно бетонная плита, раздавив, расплющив сознание. Мы никогда не были с ним друзьями. Мы не общались семьями, не ходили вместе в баню, не пили водку из одного стакана и не делились самым сокровенным, но – вдруг его не стало, и я отчётливо понял, что вместе с ним ушла какая-то часть меня. Что-то изменилось в душе, треснуло, надломилось… Но – что? Нас всё разъединяло с этим человеком, всё было разным – возраст, жизненный опыт, привычки, характеры – всё, от самого начала и до самого конца! Он был русским до мозга костей, а я? Не русский, не француз, не японец – никто, «безродный космополит». У Дмитриева осталась семья, жена, трое детей – у меня не было никого, кроме отца, которого я любил, но странною любовью… Виталий Борисович был профессионалом – я любителем; он служил – я развлекался; Дмитриев работал, для того чтобы жить, а я просто жил. Всё, всё было разным, и казалось, ничто нас не объединяет, но – Весёлые Боги, отчего же мне тогда так больно?! Выкинув окурок, я зажег новую сигарету. Напиться? Глупо, бессмысленно, я знал, что станет только хуже. Пить нужно в радости, всё остальное – от лукавого. Медленно поднявшись, я побрёл по бульвару, даже не понимая толком, куда я иду, зачем? Когда в часах ломается маленький винтик, часы перестают быть часами. Человек – более надёжная конструкция, но ему нужно время, чтобы вновь обрести себя после поломки. Время и дело.