Чингиз Абдуллаев - Тень Ирода

— Евгений Максимович, здравствуйте! Его собеседник, не изменившись в лице, медленно повернулся. Достаточно медленно, чтобы не выдать своего волнения.

Подошедший к ним министр иностранных дел России протянул свою короткую руку. Главному редактору он просто позволил пожать ее, а вот на его собеседника он посмотрел слишком внимательно, настолько, чтобы тот понял: интерес министра предельно персонифицирован.

— Примаков, — сказал он.

— Вы могли бы не представляться, вас знает весь мир, — попытался пошутить главный редактор, назвав фамилию стоявшего рядом с ним человека.

— Да, наверное, — обрюзгший, постаревший министр внимательно посмотрел на собеседника главного редактора. И вдруг спросил непосредственно у него: — Как, вы сказали, ваша фамилия?

Он повторил.

— Может быть, — непонятно почему сказал Примаков. — Вы никогда не бывали в Таиланде или в Индонезии?

— Нет, — он почувствовал, что именно сейчас скажет министр, и поэтому внутренне напрягся.

— Странно. Я думал, что видел вас там. У меня был один знакомый, любитель птиц. — Примаков говорил, глядя ему в глаза, снизу вверх. И в глазах министра не было сомнения в том, что он узнал стоявшего перед ним человека.

— Сейчас многие увлекаются экзотическими птицами, — он старался смотреть в тяжелые глаза министра, понимая, что уже уязвим. Министр узнал его.

— Правильно, — глухо подтвердил министр. — Собирают разных птиц — фламинго, цапель, филинов и дронго.

— Что вы сказали? — оживился главный редактор. — О последней птице я не слышал никогда.

— Зато я много слышал, — сказал Примаков. — Я думал, такая птица уже не водится в наших краях.

— Очевидно, это бывают редкие, случайно залетевшие в эти края птицы, — говоривший эти слова продолжал смотреть министру прямо в глаза.

Примаков снова вздохнул. Он только несколько месяцев назад стал министром иностранных дел страны. До этого он целых пять лет возглавлял самую секретную службу России — Службу внешней разведки. А так как его связи с предшественником СВР — Комитетом государственной безопасности — еще в советские времена ни для кого не были секретом, все знали, что академик-разведчик слишком хорошо осведомлен. И многое знает.

— Вы думаете, что мы с вами не виделись? — спросил министр напоследок, словно пытаясь проверить в последний раз. — Может, где-нибудь в другом месте?

— Нет, — твердо ответил он, — я думаю, вы ошиблись.

— Может быть. — Министр отошел от них, словно потеряв всякий интерес. А главный редактор после секундного замешательства улыбнулся:

— Стареет наш «примус». Уже людей забывать стал.

Его собеседник молчал. Он смотрел в ту сторону, куда ушел министр. В этот момент в зале наступило волнение. Объявили, что подъехал автомобиль. Сейчас на презентации должен появиться лидер оппозиции. Его не любили, и очень многие демонстративно отошли от дверей, чтобы не здороваться с приехавшим. Справедливости ради стоит отметить, что президента любили еще меньше, но многие из деятелей культуры, собравшихся здесь, искренне полагали, что «хрен редьки не слаще». И собирались голосовать на выборах за прежнего президента, полагая, что новый лидер привнесет с собой новую волну перемен и революций.

Официанты разносили на подносах шампанское, когда раздался страшный взрыв. Мигнуло электричество, взрывной волной выбило сразу несколько окон. Послышались истерические женские крики, звон разбитой посуды. И мгновенная тишина. Пришедшие в себя люди испуганно оглядывались, пытаясь понять, что именно произошло.

— Убили! Убили! — громко закричал кто-то с улицы. И, все бросились к выходу, еще не осознавая, что произошло. На улице стоял развороченный автомобиль лидера оппозиции. Давя друг друга, случайные прохожие смотрели, как из машины пытаются вытащить трупы погибших.

— Он сам здесь? Здесь? — истерически кричали собравшиеся.

— Нет! — крикнул кто-то в ответ. — Он не приехал! Погиб его секретарь, который привез приветствие. И его водитель с охранником.

Министр иностранных дел, вышедший вместе со всеми, нахмурился и повернулся, ища глазами человека, которого только что видел на презентации. Найдя главного редактора, он подошел к нему.

— А где ваш напарник? — спросил министр.

— Не знаю, — удивился главный редактор, — куда-то исчез. А почему вы спрашиваете? Он вам нужен?

— Нет, — ответил министр, — возможно, я действительно ошибся. Мне показалось, что я видел его раньше. Иногда так бывает.