Дмитрий Лекух - Командировка в лето

Ларин хмыкнул.

Налил себе еще пятьдесят.

Хлопнул.

Зажевал очередным ломтиком.

Поморщился.

– А как же его слова, что решение остается за мной?

– А оно и остается… за тобой. Просто он хотел с тобой сначала поговорить. Нормальное желание?

Глеб пожал плечами:

– Абсолютно нормальное… А вы что здесь, без света, тоскуете?

Корн поморщился:

– Я ж тебе говорю – поминаем. В одиночку-то совсем тоскливо…

– А-а-а…

– Присоединишься?

Ларин кивнул:

– А что б я сюда по такой темени перся? Погода такая, что хороший хозяин собаку из дома не выгонит…

Корн хмыкнул:

– Ближе к ночи еще и дождь пойдет, можешь быть уверен. Мелкий такой, противный… А завтра, похоже, опять солнце и теплынь. Весна, блин. Ненавижу…

– ?

– А за что ее любить-то, паскуду? То снег, то дождь, то солнце. Как одеться – без стакана хрен разберешься. Особенно здесь, на юге. В куртке – изжаришься, без куртки – от холодрыги дуба дашь. Скотство сплошное, а никакой не праздник жизни…

– А как же воскрешение природы?

– Что? Воскрешение природы? А она, что – умирала, что ли? В таком случае я – некрофил! Ни фига она не умирала! Просто… ик… переходила в другое состояние… Давай лучше выпьем!

– Давай.

– Ну, за природу!

– За природу!

Чокнулись.

Вмазали.

Глеб закурил очередную сигарету.

На душе слегка потеплело.

– Слушай, Андрюх, а я и не знал, что ты в глубинной разведке служил…

Корн почесал задницу, зевнул и со вкусом потянулся.

– Полина рассказала? Хорошая баба, только язык, что твое помело… Ну, служил. Только служба моя никому, кроме Димки, оказалась на хер не нужна. Ни стране, ни царю, ни народу. Подобрал он меня, Глебушка, уже, почитай, прости Господи, покойником, когда я совсем почти спился, да к петле себя потихоньку подготавливал. Вы́ходил, образование помог получить нужное. С моим-то, прежним, только либо людей мочить, либо детей в школе учить… Цель в жизни помог найти. Правильную. Херово человеку без цели, братан, ой, херово…

– Какая цель-то?

– А вот это, Глеб Батькович, уж извини, – не твоего пока ума дело. Ты еще не наш. И неизвестно, будешь ли. А если станешь нашим, то мне тебе и рассказывать ни о чем не придется. Сам поймешь…

Художник и Рустам молчали. Глеб вдруг насторожился: эти ребята всегда были его командой, он их чувствовал, как свой собственный организм.

А теперь вдруг – перестал.

Что-то было не так.

Что?

Он коротко взглянул на Художника. Сашка задумчиво крутил в руках пустую коньячную бутылку.

То ли душа требовала продолжения банкета, то ли еще чего.

Скорее всего, второго.

И это ему еще больше не понравилось.

Сашка всегда был человеком простым и незамысловатым. Умным – да, в меру интеллигентным – да, но, к счастью, безо всякого второго дна и прочих рефлексий.

Другое дело Рустам. Тот сложнее и непонятнее.

Но предан ему, Ларину, абсолютно.

Законы гор.

Долг чести.

Сашка тяжело вздохнул и полез за стойку за очередной порцией топлива. Вернулся с добычей: пара бутылок «Ани», одна – «Васпуракан».

Ничего.

Сойдет.

Хмыкнул.

Распечатал «Васпуракан».

Понюхал.

Крякнул от удовольствия.

Разлил.

– Знаешь, шеф, а ведь Андрюха-то прав совершенно. Вот возьми меня, например. Под сорок, в меру обеспечен, если б не пил, как лошадь, так вообще бы был в полном порядке. А почему пью? Да просто так! Меня что, мать рожала для того, чтобы я бабки заколачивал? Подружкам морды бил да с похмелья в редакции просыпался? Не-е-ет! Не для этого. Так что думать надо. Разбираться. Ну, ладно, у меня хоть какое-то оправдание есть: если я горным козлом по этим скалам в «точках» не проскочу, народ правды не узнает, что там, на самом-то деле, в этих горах творится. Но все равно – что-то не так. Неправильно мы с тобой, шеф, живем. Ну, не совсем неправильно… не до конца правильно, что ли… Нас ведь чем в начале девяностых брали: хорош жить для идеи, живи для себя. Даже статейка была такая, то ли Нуйкина, то ли еще какого Хуйкина, «Идеалы и Интересы». Я, помню, восхищался. Мол, весь мир живет согласно интересам, а мы все стараемся – согласно идеалам, да еще таким говенным. Ну, идеалы-то, и правда, были – говно-гонищем. Тут не поспоришь. Но, типа, все-то остальные – просто зашибись живут. Весь мир. Ну, и где теперь этот мир? Да в том же говне, что и мы сами. Не то все это, ой, не то, начальник…

– Ну, и что ты предлагаешь, Сань?

Художник хмыкнул:

– Да ничего я не предлагаю. Хрен я предложить-то могу? Хотя нет, могу! Давай выпьем! А потом подумаем. Молча…