Дарья Дезомбре - Ошибка Творца

Андрей посмотрел на него как на идиота. Соловьев потупил взор, и Андрей стиснул зубы.

— Ну да, бред сивой кобылы. Мне просто так не хотелось во все это влезать… Кроме того, это означало ссориться с Ираклием… — Соловьев жалобно втянул носом воздух.

— Как он это делал? — Андрей уже почти успокоился, только пальцы, лежащие на столешнице, чуть дрожали.

— Не знаю. — Соловьев вскинул было на него глаза, но, столкнувшись с Андреевым взглядом, мгновенно опустил их долу. — Это была его кухня. Мы потом передавали все материалы в полицию, но ни одно из убийств…

— Не завершилось раскрытием, — улыбнулся одним твердым ртом Андрей. Конечно, нет. Ибо это была заказуха, совершенно не соответствующая тем, кого, собственно, заказывали. Заказывали бедных иммигрантов, людей абсолютно бесправных, выбирая их в разных диаспорах — чтобы не вызвать массового протеста. А убивали четко, профессионально, давая жертве и камере ираклиевского оператора хорошенько разогнаться. Убийцу нельзя было поймать не только потому, что подобного уровня киллеров почти никогда не ловят. А еще и оттого, что невозможно было выйти на заказчика. В преступлении не было логики, как не было логики в действиях маньяка Овечкина. Но у Овечкина хотя бы был почерк, модус операнди: девушки славянского типа, от двадцати до тридцати, рядом с водоемом. А у заказов Ираклия не имелось и этого. Все, чего он добивался, это яркости картинки и разнообразия зрелища. Поэтому после Лейлы, чьи расширенные от ужаса огромные глаза так здорово смотрелись в кадре, шел старик Дитназаров: еще бодрый, но уже с белоснежной бородой. За Дитназаровым следовал Арслан Ходжаев, спортивный юноша. Он почти убежал, но пуля, как всегда, оказалась быстрее. Андрей просматривал страницы с фотографиями — вот Людмила Бурсук, яркая блондинка, явно взятая для контраста…

— Когда вы поняли? — устало потер он переносицу, не глядя на собеседника.

— Две недели назад. — Голос Соловьева был почти не слышен. — Я спросил у Ираклия, зачем он вынимает такие суммы из нашего бюджета. Куда они идут?

— И что он ответил?

— Он сказал, что мне не нужно знать. Но что деньги идут на развитие шоу.

— Не поспоришь.

— Официальная версия была, что у Ираклия имелись свои источники, они ему звонили и…

— То есть официальная версия была полной чушью, но вы решили не уточнять? — Голос Андрея опять взметнулся, и его собеседник вжался в стул.

— Я боялся, понимаете? Я мог уйти из шоу. Это бы означало крах моей карьеры и спущенные в унитаз годы — время, что мы вместе потратили, делая из «Криминального часа» зрелище, которое смотрела вся страна. Но я мог бы уйти, правда. — Соловьев сглотнул и поднял виноватые глаза от столешницы. — Только когда я догадался, в чем дело, я осознал и еще кое-что: у Ираклия не заржавеет. Он одним ударом избавится от свидетеля и сделает свежий выпуск. «Загадочное убийство продюсера передачи “Криминальный час”» — чем плохо звучит?

Маша подъехала к уже знакомому красивому дому — белый кирпич и стекло — и несколько секунд сидела в машине. То, что она собиралась сообщить Рудовскому, — жестокий, и, возможно, абсолютно бессмысленный акт. Маша доставит ему боль, а этот человек и так многое пережил. Но не рассказать она не могла. Из той давнишней истории сквозило холодом, человеческой подлостью. И просто захлопнуть приоткрытую дверь было бы жестом милосердным, но не профессиональным. Шлейф, тянущийся из прошлого, возможно, что-то прояснит в недавнем убийстве. Маша вздохнула, виновато посмотрела на себя в зеркальце дальнего вида и вышла из машины.

Рудовский ждал ее в той же гостиной: на журнальном столике стоял серебряный поднос с кофейником и две чашки. Маша поблагодарила его и за согласие принять ее, и за кофе; с жалостью взглянула на продюсера — седая щетина, черный свитер, делающий лицо еще более бледным. Круги под глазами. Рудовский спокойно разлил горячий кофе по чашкам, передал одну Маше. Слегка улыбнулся и в ответ на извинения заметил:

— Что вы, я очень хотел вас увидеть, узнать, как продвигается следствие…

Маша смущенно опустила чашку на колени, понимая: он не только интересуется результатами расследования, нет. Он просто-таки жаждет еще раз оживить в беседе воспоминания о погибшей жене, подумалось ей. Знал бы он, о чем она приехала побеседовать.

— Простите, я не сообразил! — встрепенулся Рудовский. — Вы, наверное, пьете с сахаром?

Он уже было вскочил, но Маша отрицательно покачала головой — не надо, все хорошо. Она собралась с силами.