Ольга Опалева - Маросейка,12 - Операция «Зеленый лед»

Николай едва сдерживал свою ярость. Он был уверен, что все просчитал, что именно сегодня он должен перехватить у Тарчевского изумруды, а значит, и заказ.

«Старею, – подумал он, – уже не то чутье, не та хватка».

И чуть не пропустил тихий ответ Тарчевского.

– В отделе «зет», – тихо сказал он.

Тарчевский выглядел совершенно измученным. Время действия укола шло к концу, еще немного – и Тарчевский надолго отключится. Николай снова включил диктофон, снова начал задавать вопросы – теперь уже более энергично:

– Боря, ты скоро отдохнешь, надо только еще чуть-чуть поработать. В отделе «зет» только комната с компьютерами. Там не могут сидеть огранщики.

– Они там рядом… – Тарчевский еле шевелил языком. – За стенкой… Там есть тайная комната…

– Там тайная комната?..

– Да… Это очень старый дом… и там есть тайная комната…

– А как ты туда попадаешь? Где дверь?

– В моем кабинете. За стеллажом. По лестнице вниз.

– Какой код?

– Кода нет.

– Значит, ключ?

– Ключа нет. Ты не сможешь туда войти. Электроника открывает дверь только на мой голос.

– Но ее можно взломать?

– Нельзя. При попытке взлома приходит в действие комплекс механизмов. И все, что там находится, превращается в золу и прах. И люди, и изумруды.

– Что за чушь? Средневековье какое-то! Зачем ты это сделал?

– Ничего я не делал. Кто-то из графьев изощрялся. Я только нашел помещение и напичкал электроникой. Так, для безопасности. Через две недели я их выпущу.

– Говори пароль.

– Сим-сим, открой дверь.

– Понятно, с фантазией проблемы. Повтори еще раз.

– Сим-сим, открой дверь… У тебя ничего не получится.

– Еще как получится. И последнее…

Николай протянул руку через стол и достал чистый лист бумаги, вынул из письменного прибора ручку. Тарчевский уже почти совсем отрубился. Пришлось снова приводить его в сознание. Наконец Борис очухался, медленно поднял взгляд на Николая.

– Боря, возьми ручку и пиши, – приказал тот.

Тарчевский послушно взял ручку.

– Да. – Тарчевский облизнул пересохшие губы, руки у него чуть дрожали.

– Пиши, – принялся диктовать Николай. – Я не могу доказать свою невиновность. Точка. Все улики против меня. Точка. А мне не в чем оправдываться. Точка. – Он открыл верхний ящик стола. Там лежал пистолет, чуть прикрытый бумагами. – Пиши: «В моей смерти прошу винить майора налоговой полиции Никиту Орла». Написал?

– Коля, это бред. Кто в это поверит? – уже едва шевеля губами, произнес Тарчевский.

– А мне и не надо, чтобы верили. Мне надо, чтобы этот Орел от фирмы отстал.

Николай вложил пистолет в руку Тарчевского, поднес к его виску и нажал на спусковой крючок. Раздался выстрел, Тарчевского отбросило к спинке кресла. В правом виске появилась аккуратная черная дырка, слегка окрашенная по краю красным. Мертвые глаза тупо уставились в потолок. Эх-эх, не въехать теперь Боре на храпящей тройке в мировой сверкающий бизнес.

Рудин осторожно высвободил руку, достал из кармана носовой платок и слегка провел по перчатке. Нет, напрасная предосторожность, кровь на нее не попала. Рука Тарчевского безвольно упала, пистолет глухо стукнул о покрытый ковром пол.

Взгляд Николая остановился на билете и загранпаспорте, прислоненных к письменному прибору. Задумавшись буквально на секунду, он протянул руку, взял документы и бросил их в свой кейс.

Майор налоговой полиции Никита Орел вышел из здания суда, расположенного на Баррикадной улице. Настроение у Никиты было отвратительное. На улице стоял раскаленный июньский день, в воздухе висел тяжелый смог от стоявших в пробке машин и к тому же отовсюду летел и норовил залезть в глаза и нос мерзкий тополиный пух. Бросив вокруг неприязненный взгляд, он направился к припаркованной на противоположной стороне улицы машине.

На суд ему пришлось явиться при полном параде, то есть в костюме, так что теперь, весь этот жаркий летний день, предстояло чувствовать себя идиотом. Никита подошел к своей кляче, как он называл темно-синюю «шестерку», и открыл дверцу. Из машины пахнуло, как из духовки. Ну вот, еще и это… Утром он оставил машину в тени, но теперь солнце добралось и сюда…

Никита сел за руль и открыл окно. Вместо освежающего ветерка в машину ворвалась белая тополиная гадость. Он включил радио и начал выруливать из своего закутка. «Тополиный пух, жара, июль…» – надрывался приемник. Какой, к черту, июль! Хоть бы знали, придурки, когда он бывает, этот тополиный пух…