Владимир Болучевский: Дежавю

– Да нет.

– Футболка у вас? Сколько вы хотите?

– Валерий Алексеевич… – Петр положил на стол обе руки ладонями вниз. – Повторяю, ее у меня нет. Во всем, что я вам сказал, не было ни слова лжи. Но у меня есть соображения, где искать. И после разговора с вами – убежденность в том, что искать стоит. Стоит…

– Сколько стоит?

– Ну… – Петр пожал плечами. – Сколько не жалко.

– Хорошо. Давайте так. Этот подонок Невельский со мной торговался. И выторговал весьма… весьма, вы знаете, достаточную цену, хоть он и сотой доли не знал того, что теперь известно вам. Этот дурак пытался мне деньгами компенсировать утраченную им футболку. Подозревал, сукин сын, что какой-то супернаркотик переправляет. О дальнейших партиях пытался выяснить… Я его не разубеждал, разумеется. Так вот. Я, поскольку человек честный, даже счет на его имя открыл. Там. На него его деньги должны были быть переведены. Но не будут. Их я вам отдам. Наличными. Не побрезгуете? Далее. Завтра вечером вам позвонят. Вы встретитесь с этим человеком и совершите обмен. Почему-то мне кажется, что завтра футболка у вас будет.

– Полагаете?

– Оставим… Записывайте цифры: четыре, один, ноль, восемь. Записали? Ваш номер телефона. Дадите?

– Отчего же… – и Волков продиктовал номер сотового телефона. – Один вопрос. Возможно, я и найду ее, но… неизвестно ведь, где она за это время побывала, через чьи руки прошла, в каком состоянии. Ведь тончайший синтез…

– Петр Сергеевич, вы мне ее найдите только, а там я сам разберусь.

– Значит, найти и предоставить.

– И все. За все остальное никакой ответственности вы не несете. Ну? Всего наилучшего?

– Очень приятно было познакомиться.

В квартиру Адашева-Гурского Волков позвонил около полуночи условным еще со времен юности звонком.

– Никого нет дома! – послышалось из-за двери.

– Это я, Сашка, открывай.

– Нет! – голос приблизился и раздавался из-за самой двери. – Я тебе не верю. Ты убил моего друга Петра Волкова, украл его голос, а теперь хочешь меня съесть. Я тебе не открою, убийца…

– Саня, ну посмотри в глазок.

– Это унизительно… ну ладно, ну-ка отойди. А если ты убил моего друга и напялил на себя его кожу?

– Ну хочешь, я ушами пошевелю? Смотри.

– Ой, Петя! – Гурский открыл дверь и обнял Волкова. – Как же я тебя сразу не узнал? Но знаешь, в наше время необходимо постоянно быть максимально бдительным. А то, ты не поверишь, такие истории бывают, стоит открыть дверь, а тебе тут же тюк по голове, и готово дело. Я, например, так никогда не поступаю. Пошли…

Они вошли в комнату и уселись в кресла.

– Ну как? – спросил Волков.– В кондиции?

– Нет, Петя. Еще нет. Без компании тяжело. Необходимо общение, а так в сон клонит. Но кое-какие мысли уже есть. Вот, пожалуйста, – и Александр указал рукой на развернутый телевизор со снятой задней крышкой.

– Да, слушай, действительно…

– А как? Нет, ну а как? Работаем. Будь спок.

– Паркет вскрывать будешь?

– О! Это мысль. Не исключено… А впрочем, что это я все о себе да о себе. Ты-то как? Не хвораешь?

– Слушай, дай-ка я тоже выпью, день сегодня… да и на тебя смотреть больно.

– Выпей, Петя, выпей. Но не налегай на стратегический запас, мне еще с ним работать и работать.

– Может, пельменей сварить? – Петр вернулся из кухни со стаканом.

– Не кокетничай. Сырок вот – закусывай. За победу?

– За нашу победу.

– Ну так и что? – Гурский выпил, взял ломтик сыру, занюхал и положил на место. – Как там на фронтах?

– Сейчас. – Волков выпил полстакана водки, зажевал сыром, прикурил сигарету и, чуть расслабившись, попросил:

– Подожди чуть-чуть… Это же просто чума какая-то.

– И почумее видали.

– Ты когда-нибудь замечал, что у меня умные глаза?

– Буркалы и буркалы. А что – барышня оценила?

– Мужик.

– Петр… Ты меня пугаешь. Нашего же большинства и так все меньше и меньше. Ты же офицер, в конце концов. Держи себя в руках.

Где-то очень высоко в прозрачных небесах над застывшим в своей зыбкой неподвижности городом Святого Петра мелодично динькнула полночь, но таинственный звук этот совпал во времени с «диньком» открывшейся крышки волковской «Зиппы» и остался незамеченным ни городом, ни самим Волковым, прикурившим очередную сигарету, и, конечно же, его не заметил агностически настроенный к виртуальной, по его мнению, природе реальности белых ночей Адашев-Гурский.

– Ну вот… – Волков расстегнул пиджак и вытянул ноги.– Саша, ты себе не представляешь, насколько трудно что-то там из себя корчить. Да мне проще было его застрелить.