Алиса Клевер - Нежные языки пламени. Шезлонг

Мы вышли из машины, смотрящейся совершенно нелепо рядом с типовой многоэтажкой. Шура отдала мне ключ и сказала, во сколько будет завтра в больнице. Мы договорились встретиться там в одиннадцать, к началу процедур. Когда машина уехала, Андре огляделся вокруг с интересом путешественника-первооткрывателя.

– Действительно, как похоже! – воскликнул он.

– На что? – спросила я, но тут же поняла, о чем речь. Да, действительно, французский район Фор-д’Обервилье и Бибирево – прямо-таки братья близнецы! Я рассмеялась.

– Ты идешь?

– Ну не оставаться же мне тут. Скажи, а этот район – гетто?

Я обернулась и посмотрела на Андре с нескрываемым изумлением. И весельем.

– Тебе страшно, да?

– Ну… нет. – Он говорил неубедительно.

– Вообще, к твоему сведению, гетто – термин, изначально применявшийся в отношении районов поселения евреев, которым за пределы их поселения выходить запрещалось законом.

– Ладно-ладно, перестань! – Андре поднял руки, как бы сдаваясь в плен. Я подхватила его под локоть, открыла дверь в подъезд – специфический запах застарелого мусора и влаги из подвала заставил нас обоих схватиться за носы.

– Значит, здесь ты живешь? – хмыкнул Андре, разглядывая надписи в лифте. Когда мы вошли в квартиру, я могла поклясться, что он пытался понять, где же тут дальнейший проход из предбанника в само помещение.

– Чего ты ищешь? – расхохоталась я, переступая через стопки листов с моими старыми переводами. – Это вся моя квартира. Целиком. Начинается тут, у двери, а кончается вот там у окна. Тебе не нужно было соглашаться на эту авантюру, вместо этого стоило бы поехать в Мариотт.

– Считаешь меня избалованным аристократом?

– Ты и есть избалованный аристократ.

– Нет-нет, это неправда. Я врач и твой жених и уж только потом избалованный аристократ. Если любить тебя означает проходить испытания, к примеру, провести ночь в этой коробке с мусором, то я готов.

– Коробка с мусором? Сейчас я свяжу и выпорю тебя, – притворно обиделась я.

– Ха, с таким предложением ко мне еще никто не обращался. Но посуди сама, у тебя тут даже телевизора нет.

– Как это нет? – возмутилась я и провела Андре в кухню. На холодильнике «жил» маленький старенький SONY – настолько древний, что имел даже отверстие для кассет. Я включила телевизор, надавив пальцем на кнопку. Куда подевался пульт от телика, я даже думать сейчас не хотела.

– Прости, ошибся, – ухмыльнулся Андре, оглядываясь по сторонам с большим интересом. Моя потерянная жизнь, о которой он вообще ничего не знал. Он рассматривал магниты на моем холодильнике, с недоумением всматривался в пустые полки кухонных шкафов. На одной совершенно неожиданно вместо еды или посуды обнаружилась стопка книг – я отложила туда те, которые поклялась прочитать, как только выдастся свободная минутка. Не выдалась.

– Тут я храню книги. Еда – на балконе. Чтобы не украл кот. Еще у меня живет барабашка.

– Барашка? – Андре передразнил меня и показал язык.

– Сам ты – барашка. Скажи лучше, тебе интересно посмотреть, где ты собираешься сегодня со мной спать?

– Я боюсь даже представить! – Он демонстративно закатил глаза. Я подтолкнула его в спину, проталкивая обратно в комнату, когда вдруг краем уха услышала, о чем говорят по телевизору. Я остановилась, затем развернулась и подошла, сделав громкость выше.

– Что такое? – нахмурился Андре.

– Тише! – я шикнула на него и прислушалась, вглядываясь в экран. Новости шли по Первому Каналу.

– Сегодня в самом центре Парижа неизвестными был застрелен Дик Вайтер, известный киберпреступник, которого многие считают борцом за свободу и права человека. Французские власти подтвердили, что убитый опознан. Это действительно гражданин Германии, сбежавший от правосудия три года назад и скрывавшийся с тех пор в Аргентине. Следствие выясняет детали этого происшествия, а также то, как Дик Вайтер, считавшейся персоной нон грата во Франции, мог попасть в Париж.

– А я не удивлен, – сказал Андре. Я повернулась к нему, пытаясь понять, что он имеет в виду. – После того, как он опубликовал эти документы на нашего министра обороны, его бы все равно нашли. Такие люди не прощают.

– Думаешь, это министр его… убрал?

– Думаю, нам нужно выключить твой ужасный говорящий ящик. Не считаешь?

Я смотрела на кадры, которыми вездесущие журналисты потчевали жадный до крови мир. Труп убитого хакера лежал на асфальте прямо посреди улицы, а зеваки делали фотографии на свои телефоны. Он лежал, разбросав руки в стороны, одна его нога была подогнута совершенно неестественно. Наверное, он повредил ее, когда падал. Камера показала крупный план. Убитый мужчина был достаточно молод и когда-то весьма привлекателен. У него были темные волосы и ясные голубые глаза. Рядом с ним лежал мобильный телефон. На задворках моего сознания активировалось что-то, не связанное с этим убитым хакером, но привлеченное его персоной. Я определенно что-то упустила и теперь не могла выхватить это из потока информации, увидеть всю картину целиком. Сплошные куски пазлов, которые никак не желали сходиться друг с другом.