Майя Бессмертная - Контракт с Дьяволом

Понимаю, что Касьянов не солгал – он действительно прислал за мной машину. Бежать некуда – всё равно догонит. Найдёт.

Сердце в груди грохочет, норовя выпрыгнуть. Глаза расширяются от липкого страха. В горле мгновенно пересыхает, а руки начинают подрагивать.

– Виктория Юрьевна? Присаживайтесь, мне велено доставить вас.

Сухо киваю водителю Касьянова, находясь в нескольких шагах от автомобиля. В тот самый момент, когда развернуться и нырнуть обратно в детский сад уже не получится.

Устраиваюсь на заднем сидении, пряча глаза за тонированными стёклами. Они выдают грусть и страх. Животный. Всепоглощающий.

В ресторане уже меня ждут. Миловидная девушка поправляет кокетливый накрахмаленный фартучек. Жестом приглашает пройти за ней в вип – кабинку.

Мне жутко и любопытно одновременно. Я никак не могу понять – что предложит мне криминальный авторитет. Какие ещё демоны выплеснутся наружу при нашем разговоре.

Касьянов безупречно одет. Красуется передо мной в новом дорогом костюме от известного дома моды. Сверкает голливудской улыбкой.

Я же одета как простая учительница – неброско и немодно. Выделяюсь из толпы остальных посетителей данного заведения. Чувствую себя неуютно.

– Добрый вечер. – Галантно припадает к моей ладони губами. Оставляет жадный поцелуй. – Присаживайтесь.

Осторожно сажусь на любезно поданный стол. Впериваюсь взглядом в кипенно–белую скатерть. Сцепливаю пальцы в замок, стараясь казаться невозмутимой.

– Итак, вы решили, как будете отдавать мне долг покойного мужа вместе с процентами?

– Нет. – Хриплю, старательно избегая его холодного взгляда, – мне нечего продать, и наличных денег у меня тоже нет. Вы ведь в курсе, сколько получают музыкальные воспитатели в детском саду?

– Боюсь, это меня не интересует, Виктория Юрьевна.

Он делает глоток из белоснежной чашки, причмокивая при этом губами. Вытирает рот салфеткой. Понижает голос почти до шёпота.

– Но зато я знаю ответ на свой же вопрос. И знаю, за какую услугу смогу простить вам весь долг вместе с неустойкой.

Делает театральную паузу. У меня сердце уходит в пятки. Бултыхается на дне организма, разливаясь щемящим чувством потери.

Я беру себя в руки. Упрямо вздёргиваю подбородок вверх, доказывая этому мужчине, что меня не так легко загнать в угол. Что я гораздо сильнее своего покойного мужа хотя бы потому, что мне нужно бороться ради сына.

– И что же мне нужно сделать?

Вместо ответа он расплывается в ехидной усмешке. Вынимает из своего кейса какую–то папку в тёмно–зелёной обложке. Прожигает меня глазами.

– Я знаю, чем вы зарабатывали на жизнь ранее. До своего неудачного замужества.

Холодок бежит по телу. Выбивает хриплый вздох из груди.

Мне даже нечего ему сейчас сказать. Заступиться за Лёню, объявить, что я не считаю свой брак ужасным. Да, муж был инфантильным и трусоватым, мечтал о лёгких деньгах, но он искренне любил меня и сына. Хотел для нас лучшей жизни, правда, не совсем стандартными способами.

Нет, вместо этого я просто сижу и пялюсь на довольную физиономию Касьянова. Прикидываю – откуда он это узнал? Кого припугнул, чтобы раскопать подобную информацию.

Я ведь тщательно сожгла все мосты. Вышла замуж, сменив фамилию и затерявшись в другом городе. Залегла на дно, начав жизнь простого педагога музыки в детском саду. Постаралась быть хорошей женой и матерью, не вспоминая о былых приключениях.

– Весьма впечатлён вашими подвигами в криминальной сфере. До сих пор многие воры с упоением рассказывают байки о красавице–воровке, которой всегда удавалось выходить сухой из воды. Ведь она, после стольких ограблений, так и осталась непойманной?

– Не понимаю, о чём вы говорите.

– Бросьте, вам великолепно известна ваша биография. Как скромная девчушка, выросшая в детском доме, превратилась в профессиональную щипачку. И, мне даже известно, что она получила прозвище «Мисс золотые пальчики».

Старая кличка отзывается в мозгу яркой вспышкой. Не в силах совладать с эмоциями я отворачиваюсь к окну. Прикусываю нижнюю губу до крови, стараясь придти в себя.

– Короче, я готов простить вам долг полностью за одну интересную вещицу, которую хранит у себя один известный ювелир.

Тёмно–зелёная папка планирует на стол. Раскрывается на первой странице, явив мне фотографию изумительной диадемы.

– Что? – Я дёргаюсь, не веря своим ушам.

Перелистываю страницу, изумлённо всматриваясь в данные. Бегу глазами по строчкам: «Ярославцев Вадим Сергеевич». Выдыхаю, понимая, что всё это – не шутка.