Ирина Сафина: Принц для роскошной женщины

— Есть такое поверье, — сказал он тихо, — если на Рождество поставить два зеркала друг против друга так, чтобы внутри появился зеркальный коридор, то в нем можно увидеть своего суженого или суженую, — последнее слово Сергей добавил с явным удовольствием.

— Я знаю это гадание, — слишком резко сказала Марина. Нечто, еще неясное, но уже назойливое как ночной комар, брезжило на краю сознания. Гадания, зеркала… Сон! Ее сон. Суженый звонит в открытую дверь. Звонит и звонит, вместо того, чтобы взять и войти. Марина распрямила спину и добавила с нескрываемой злостью: — Глупости. А в ваших зеркалах вообще способно отразиться только светлое будущее! Один свет…

Сергей удивленно вскинул брови, но ничего не сказал. Развернулся и ушел на кухню.

Взяв тайм-аут, Марина решила осмотреть квартиру.

Из коридора дверь вела в единственную комнату. С мебелью здесь тоже было не густо — только видавший виды продавленный диван и небольшой круглый стол. Даже шкафа для одежды не было, рубашки и брюки свалены в кучу на колченогом стуле. С большой натяжкой к меблировке еще можно было отнести довольно приличный чемодан, что стоял под окном у батареи. Зато в комнате оказалось море книг. Сложенные аккуратными стопками и наваленные бесформенными кучами они занимали все свободное пространство небольшой комнатушки. И еще были картины. Много картин. Они весели на стенах, стояли и лежали на книгах, на полу. На одних изображены пейзажи — Марина плохо разбиралась в живописи, но, по ее мнению, очень даже красивые. А на других — нечто абстрактное. Ломаные линии, круги. И различались картины не только изображением, но и цветовой гаммой. Мягкие, успокаивающие тона русской природы и резкие, абсолютно не сочетающиеся друг с другом цвета на полотнах с кругами.

Марине стало неловко, будто она без спроса заглянула в чужую душу. И Марина поспешила на кухню. Она уже вполне овладела собой и стыдилась произошедшего срыва. Напрасно она так, о зеркалах…

— Время-то вечернее, скоро пять. Не мешало бы подкрепиться. — слишком игривым тоном произнес Сергей.

— Извини.

Сергей закрыл холодильник и повернулся.

— Я понимаю. На меня тоже иногда накатывает. Это нормально.

— Немотивированная агрессия, это нормально? — удивилась Марина.

— Испытывать эмоции, это нормально, — ответил Сергей и вновь засунул голову в холодильник. — А зеркала тебе не понравились?

На столе стояла злополучная бутылка мартини.

— Я ненавижу мартини, — заявила Марина не для сведения, а лишь бы что-нибудь сказать.

— Есть неплохое португальское вино, — ответил Сергей и повторил вопрос: — Не понравились?

Долгую-долгую минуту Марина разглядывала бутылку. Ответить честно получилось не сразу.

— Нет, — призналась она и отвернулась, чтобы не видеть лицо Сергея. — Как бы это сказать… Впечатление такое, что ты обманываешь. Ты вовсе не хочешь, чтобы тебя встречала вечность. На самом деле ты не хочешь, чтобы дома тебя встречал — ты. Это побег… в зазеркалье… от самого себя.

Сергей отложил только что извлеченные из холодильника овощи, вытер руки полотенцем и присел к столу напротив Марины.

— Может ты и права, — наконец произнес он. — Наверное, я все время бегу от себя.

И более ничего не объяснив, отошел к плите. На сковороде жарилось мясо. Сергей нарезал овощи. Пахло весьма аппетитно. Пес вертелся у его ног и жалобно поскуливал.

— Правдолюб тебя хорошо знает. А громили сказали, что это собака жены Алексея.

— Правдолюб? — удивился Сергей.

Марина рассмеялась.

— Ганнибал Лектор. Но я назвала его Правдолюбом. Это имя он заслуживает, поверь.

— Ах, Ганнибал, — Сергей улыбнулся. — Да, это собака Марины, но после развода пса забрал Алексей. Сейчас он…, - фразу Сергей не закончил, осекся и принялся увлеченно ворожить мясо на сковородке.

Марина на продолжении разговора не настаивала. Она смотрела на спину Сергея и размышляла. Странный человек, бегущий от себя в зазеркалье. Уже не молодой, лет сорок, но ничего не достигший в жизни. Об этом говорит его квартира. Холостяцкая, с простой спартанской обстановкой. Из роскоши — только зеркала. Одежда на Сергее не с рынка, это радует, но она поношена так, будто у него не во что переодеться. Видимо, Сергей совершенно не уделяет внимания своему имиджу.

"Не мой тип, — подумала Марина. — Проживатель жизни. Есть прожигатели жизни, а он — проживатель. Просто живет. Без цели, без амбиций. Человек из зазеркалья".

— Ну вот, ужин готов, — Сергей повернулся, сжимая в руках сковородку. — Чем богаты: мясо, жаренное с картошкой и овощами. И португальское вино, как обещал!