Вера Колочкова - Дом с мезонином в наследство

Осторожно открыв конверт, она достала тоненькую пачечку фотографий, поднесла поближе к глазам первую, лежащую сверху. И сердце оборвалось – это был он… Именно он, ее Антон взглянул на нее грустными и близорукими, такими добрыми, такими живыми и до боли знакомыми глазами. Все, все было в этих глазах для нее! И любовь, и тоска, и родство душ, и мягкая смешинка, и такая знакомая грусть… Чеховская грусть. Мудрая. Та самая, в которую она влюбилась так безоглядно тогда, в юности. Которую несла в себе долгие годы. Которая навсегда осталась, наверное, некою основой ее внутренней жизни, хранительницей достоинства человеческого, не порушенного пошлостью да невежеством жизни внешней. Что ж, видно, судьба у нее такая. Любить и слышать Антона Павловича Чехова, любить и помнить Антона Павловича Званцева… А вот и другая фотография. Нет, таким она Антона уже не знала… Очень похудевшим, со стекшими будто вниз щеками, седым совсем. А глаза все равно те же! Глаза все равно улыбаются мудро и грустно. Прямо в душу смотрят, словно спрашивают ее – что ж ты, колокольчик мой Тин–Тин, не простила меня тогда…

— Это папа к юбилею своему фотографировался. К семидесятилетию. Я помню. Мне тогда уже двадцать лет было… — тихо прокомментировала Ольга, заглядывая через Тинину руку на фотографию. - А мама тогда еще совсем, совсем молодая была. Конечно, нехорошо об этом спрашивать, Валентина Петровна, но что у вас тогда произошло все–таки? Вы же с мамой родные сестры… Мама у вас мужа увела, да? Отца нашего? Расскажите, Валентина Петровна!

— Ну что значит, увела… Нет, не увела, Оленька. Не то это слово. Тут одним словом всего и не объяснишь, пожалуй. Да и вообще — не хочется мне об этом говорить. Извини. — Тихо и твердо произнесла Тина, убирая фотографии обратно в конверт. - Оленька, ты вот что… Ты отвези–ка меня сначала к Мисюсь…

— К кому? – удивленно вытаращила на нее глаза Ольга. — К кому вас отвезти, Валентина Петровна? Не поняла, извините…

— К Мисюсь. К маме твоей.

— Хм… А почему вы ее так странно назвали – Мисюсь? Это ведь что–то Чеховское, да? Как же рассказ называется, я забыла? Нам отец с Никиткой все время его в детстве читал…

— «Дом с мезонином».

— А! Точно! Так вот откуда взялось это имя… От нашего дома, значит …

— Нет. Не от дома. Дом как раз тут ни при чем. Это я так маму твою с самого детства называла. Мы все ее так называли. И в памяти она осталась именно Мисюсь, а не Машей. А что, папа твой разве не звал ее так никогда?

— Нет. Впервые слышу. Нет, он и правда маму так никогда не называл! У них, знаете, вообще всегда были очень странные отношения. Натянутые будто. Мы жили все в одном доме, одной большой семьей, а будто и не жили. Все как–то сами по себе, знаете… И еще помню из детства - мама плакала все время. А отец из своей библиотеки не выходил практически. Там и умер…

— Да. Так бывает, Оленька. Людская близость – штука очень капризная. Ее в рамки одного дома, одного семейства загнать нельзя. Можно годами не видеть человека, а все равно он для тебя самым близким остается.

— Это вы про себя сейчас сказали, Валентина Петровна? Про себя и про отца?

— Не важно, Оля. Так что, отвезешь меня к Мисюсь?

Хм… Странно как… Наша мама – и вдруг Мисюсь! Звучит даже нелепо. Всю жизнь она была Марией… Марией Петровной Артемовой… Она даже Званцевой не стала, так и прожила с отцом в гражданских женах. Теперь вот проблемы с наследством этим…

— Что ж, сочувствую. Хотя я бы против развода возражать не стала. Зря она ко мне не обратилась.

— Зря, конечно! И я о том же! Но ничего. Мы ведь с вами уже все решили, правда? Сейчас поедем к нотариусу, и вы все официально оформите…

— Сначала к Мисюсь, Оля. Она дома?

— Погодите, я не поняла… А зачем вы к ней хотите ехать?

— Да ни за чем. Просто так. Повидать.

— А к нотариусу?

— А потом к нотариусу.

— А что, наоборот нельзя?

— Нет, Оля. Нельзя. – Сама удивляясь своей невесть откуда взявшейся настойчивости, твердо проговорила Тина. – Сначала поедем к Мисюсь.

— Но… Валентина Петровна… Это технически очень трудно сделать, понимаете? Это все так не по пути…А может, я вас лучше на кладбище к отцу завезу? Попрощаетесь по–человечески…

— Нет. Оля. Я прошу тебя – поедем сначала к Мисюсь. – Тихо–железно произнесла Тина, четко разделяя слова. Знала она за собой такую вот учительскую слабость – так иногда могла сказать, громыхнув жестким железом в голосе, что все возражения у вредничающего оппонента отметались будто сами собой, и ничего уже этому бедному оппоненту и делать не оставалось, как автоматически подчиниться. Правда, пользовалась Тина этой своей то ли слабостью, то ли силой в исключительно редких случаях. Просто в этот момент что–то подсказало ее взволнованному сердцу, что как раз такой случай и наступил…