Брижит Обер - Кутюрье смерти

— Что такое?

— Там! Он там!

Марсель начал крутить головой во все стороны.

— Где? Где же?

— Вон там, на мотороллере!

Светофор дал зеленый. За углом громыхнул мотор, но в потоке было невозможно что-либо разглядеть. Марсель метался как сумасшедший — все зря.

Все с удивлением воззрились на него. Марсель вернулся к Надье. Все понимающе переглянулись, подталкивая друг друга. Жан-Ми на террасе осуждающе покачал головой: у этого Марселя совсем снесло крышу.

Рамирес еле переводил дух. Он только что взобрался по лестнице на четвертый этаж, прямо к логовищу Альфреда.

— Можно сдохнуть! Лезть на четвертый этаж в такую жару.

Альфред насмешливо взглянул на него:

— Если ты всегда кое на что лезешь в таком состоянии…

Рамирес провел ладонью по седым волосам, спадавшим на шею, поправил прическу.

— Но-но, красотка… Что ты можешь сказать новенького?

— Тут все написано. — Альфред протянул Рамиресу листки в пластиковой папке. — Читать-то умеешь?

— Не волнуйся, это не для меня. Это — для Жан-Жана.

— Ну, слава богу, а то я уж испугался.

Коротышка развалился на диване, заняв свое любимое место. По телевизору шли новости. Землетрясение в Курдистане. Тысячи заживо погребенных. Спасатели беспрестанно разбирают завалы, извлекая из-под них раздавленные тела. Где-то под строительным мусором обнаружена женщина: услышали, как она стонет, зовет на помощь. Спасатели начали ее откапывать, крича, чтобы она держалась.

Коротышка выгнулся, голова его запрокинулась назад, челюсти сжались, тело сотрясала судорога, глаза дико вращались, он принялся жалобно скулить сквозь стиснутые зубы, потом, мгновенно расслабившись, запустил банкой пива в телевизор. Пиво брызнуло на блондинку-журналистку, которая надрывалась на экране, и потекло по нему, как пенистые слезы. Коротышка засунул голову под подушки и принялся раскачиваться, подвывая.

В этот момент раздался звонок в дверь. Он одним прыжком оказался на ногах, вытер глаза, провел рукой по волосам, обвел взглядом комнату. Все было в порядке, если не считать подтеков на приветливом лице журналистки. Он быстро провел по экрану тряпкой. Стало еще хуже — ни дать ни взять грязное ветровое стекло во время дождя. Звонок брякнул снова. Господи, который же сейчас час? Кто это может быть? Полиция? Глубоко вздохнуть. Сохранять контроль. Не забывать свою роль. Он открыл дверь, готовый ко всему.

Перед ним стоял Марсель с идиотской улыбкой на лице. Коротышка не смог сдержать вздох облегчения.

— А-а-а… Это ты!

— Ну да… У меня дежурство тут неподалеку. Ты что, кого-нибудь ждал? Я не вовремя?

— Нет, нет, что ты. Я боялся, что это какой-нибудь придурок. Входи. Я открывал банку пива, так оно брызнуло… где только можно… Я убирал…

— Послушай… Я хотел тебя спросить… мне неловко, но…

Теперь грубая мужская шутка:

— Что ты хотел спросить? Адрес ближайшего заведения с девочками? Или свой гороскоп на следующую неделю? Давай, не стесняйся…

Марсель хохотнул.

— Нет, я просто хотел узнать, не можешь ли ты мне одолжить свой пикап на воскресенье…

— У тебя что, тачка сломалась?

— Да нет, просто Мадлен поедет к своей сестре в Файанс, а поскольку я хотел немного проветриться…

— Хм, понятно… Проветриться, проехаться одному, насладиться природой…

Раскатистое «р» доставило коротышке такое наслаждение, что он облизал губы.

— Да я думал взять с собой одну крошку, — ответил Марсель с совершенно невинным видом.

— Из детского сада, судя по всему… Не заливал бы… Не можешь дождаться развода? Потом бы и наставлял рога своей несчастной Мадлен.

Марсель покраснел, пальцы теребили фуражку.

— Не знал я, что ты так любишь кускус…

Марсель ничего не ответил, но коротышка увидел, как сжался его большой кулак.

— Да ладно, бери… Я все это просто так… болтал… Да бери. Только поосторожнее.

Он поскреб себе грудь, пах, зевнул с сонным видом. Коротко поблагодарив его, Марсель надел фуражку и вышел. Слава богу, есть на свете друзья, подумал он. Пусть даже кое-какие их замечания ему и не нравятся.

Стоило двери захлопнуться, как коротышка в непристойном жесте согнул руку вслед Марселю, глаза его озарились ненавистью.

Он начинал ему надоедать, этот Марсель. Что он себе думает? Что имеет право на счастье? Что имеет право нарушать правила игры и жить при этом спокойненько? А кстати, арабская головка этой крошки на теле легавого будет выглядеть весьма изысканно.