Кирилл Казанцев - Трижды преданный

Вика повесила пуховик на крючок, и тут взгляд упал на большую серую сумку, которую кто-то затолкнул под стол. Она вытащила ее, поставила рядом с собой, оглядела со всех сторон. Это ж надо – выдумал: возьми мои вещи… А она, дурочка, так и сделала, да еще и таскала с собой эту тяжесть, знала бы, что так получится – выкинула бы на вокзале или отдала водителю, что забрал ее из мотеля. Хотя нет, еще чего, самой пригодится. Ехать сутки, а из одежды у нее ничего нет, переодеться не во что.

Она открыла застежку, распахнула сумку. Внутри оказался черный плотный пакет, и ей пришлось повозиться, чтобы найти, где он открывается. Наконец она развернула его, заглянула внутрь. Там были деньги, много пачек, перехваченных банковской лентой, они лежали одна на другой, сложенные в аккуратные стопки, и, кроме них, в сумке ничего не было. Вика достала одну пачку, вторую, поднесла к глазам, бросила их на столик, пересела на соседнюю полку и смотрела на сумку со стороны. «Что это…» – ей снова стало душно, с ног до головы окатило жаром, но уже по-другому: сначала от страха, а потом… «Господи, как же так… Почему ты не пришел, зачем ты оставил мне это… Почему я…» Все вдруг стало понятно, будто кто на ухо нашептал, объясняя, что теперь точно все, конец. Олега нет, она больше его не увидит, а это…

Вика закрыла окно, сложила деньги в сумку, убрала ее под стол, легла на полку, положив ладони под щеку, и смотрела в полумрак перед собой. Вагон покачивался на стыках, колеса гремели, убаюкивая, убийственное чувство сиротства, ненужности, лишней в этой жизни, что течет, как песок сквозь пальцы, и слезы исчезли, словно их не было и в помине.

Воспоминания – звуки, краски, слова – накрыли, как одеялом, и Вика не сопротивлялась им, переживая заново те мгновения, будто прощалась с ними и понимала, что ничего не забудет, и никому не расскажет, даже тому, кто еще лишь готовится появиться на свет. Для него она придумает какую-нибудь сказку, может, грустную, может, смешную, но не скоро, лет через пять, а то и позже. А может, ничего и придумывать не придется…

«Мне нельзя плакать, нельзя, или нам обоим будет плохо. Мне нельзя волноваться», – сквозь сон в такт стуку колес крутилось в голове, и это была лучшая колыбельная в жизни Вики.