Олег Рой - Запасной козырь

Босс только что думал, что больше уже пугаться невозможно, но сейчас почувствовал настоящую панику — что с этим? С ума сошел? Господи, помилуй! Мало того что зверь безжалостный, так еще и сумасшедший. Сейчас на гудки люди сбегаться начнут, а у него — ствол и, вероятно, не один. Господи, помилуй!

— Что-то не так? — осмелился пролепетать он, просовывая руку так, чтобы остановить удары по клаксону.

Салаудди действительно остановился. И взгляд у него стал тоже — остановившийся:

— Он сбежал… Дурачка этого прихватил и сбежал. Все, приехали!

— Кто? — по инерции спросил Босс, сообразив, что сбежал, видимо, Заурбек. — Дурачок кто?

— Кто? — Салаудди задумался, видимо, приходя в себя. — Миллион баксов без малого. Здесь вот, в багажнике лежал. Теперь уже, наверное, интервью дает по телевизору. Пойдем, посмотрим.

Он вылез из машины и двинулся в дом, поманив за собой Босса.

Тот на мгновение замедлил: ключ торчал в замке зажигания… Нужно просто пересесть на водительское место и поехать… До первого мента… И все рассказать. Этот Салаудди — чистый беспредельщик, Босс таких даже в девяностые не встречал, к тому же, кажется, в процессе событий изрядно поехал головушкой… Миллион долларов у него сейчас по телевизору будет интервью давать. Не слабо двинулся… А если его сдать, наверняка и паспорт чужой простят, да и предыдущее, может, тоже…

Он уже потянулся к ключу…

— Эй! Ключ там от машины захвати, а то мало ли кто во двор зайдет. Шевелись! — крикнул с крыльца Салаудди и, осклабившись, подул на ствол пистолета, который держал перед собой. Когда вытащил?

Обмякшей рукой Босс вытащил ключ и поплелся в дом, проклиная свою нерешительность.

Стоя напротив телевизора, Салаудди щелкал пультом.

— Сейчас… какие-нибудь новости… Ну! — опустив пульт, он кивнул на экран. — Я же сказал!

На экране Козырев в плавках стоял на ринге и раскланивался.

— Это вчерашние съемки, в цирке, — пояснил Салаудди. — Сейчас расскажут дальше.

Но дальше ничего рассказывать никто не собирался, новости спорта закончились, и началась сводка погоды.

Салаудди нахмурился, как будто что-то подсчитывал.

— Значит, еще не успели… Надо было его сразу убить. За мертвого тоже можно деньги взять. Сказать, что он живой.

— Так это он сбежал? — изумился Босс, до которого начало кое-что доходить.

— Он. Я его оттуда, из цирка, сюда привез.

— Так я ж его видел здесь, в городе, — он сам не понял, зачем это сказал.

— Когда видел? — Салаудди хищно, цепко прищурился.

Босс действительно не очень понимал, зачем сказал, что видел Бориса в городе. Зато очень хорошо понимал, почему. Потому что Салаудди пугал его до обморока, а если переключить его внимание на что-то другое… ну, пусть на кого-то… И вообще: теперь деваться некуда, сказавши «а», говори «б», а своя рубашка ближе к телу.

— Вчера или позавчера, что ли, у меня с этими адресами дни перепутались. У него тут мать, и девушка его вроде тоже тут. Номера у машины здешние были.

Пошарив в буфете, Босс отыскал карандаш и старую газету. Наморщил лоб, припоминая — и нацарапал на мятой желтой бумаге несколько букв и цифр:

— Вот.

Салаудди схватился за мобильный телефон. Через час многочисленных и интенсивных переговоров ему сообщили нужный адрес.

— В машину, — рявкнул он Боссу, а сам полез на чердак.

Босс в ужасе ожидал, что сейчас бандит спустится обратно по меньшей мере с гранатометом. Но тот спустился с пустыми руками. Причем — дрожащими, практически ходящими ходуном. Смуглое лицо стало каким-то изжелта-серым.

— Что еще? — пролепетал Босс. — Они там? Убитые?

— Хуже, — процедил Салаудди сквозь зубы. — Теперь покойник я. Если мы их не встретим раньше чекистов, — тут он заметил серебристо мерцающие на столе четки. — Что за… — схватив четки, он повернулся к нелепо застывшему в дверях Боссу, но говорил, обращаясь не к нему, а в пространство. Или к самому себе. — Точно такие же были у Ширвани… Он сказал, что их подарил наш арабский друг. Тот, который привез… посылку. Ширвани сказал, что подарил араб… Ширвани сказал, я сам не видел. Откуда такие же у сына Бекхана? Разве бывают такие совпадения?

— Вряд ли, — на всякий случай сказал Босс.

— Мать, говоришь?! — Салаудди как будто вдруг вспомнил, что он не один. — Русская такая, да? Красивая?

— Русская, да. Красивая, — подтвердил Босс, вспоминая, как выглядела загорелая тетка в сарафане. Да, лет двадцать назад, наверное, редкостной красоткой была, да и сейчас еще очень ничего.