Владимир Колычев - Леди-мафия

Артем внимательно присмотрелся к атласным «рубашкам» карт. Вроде бы одинаковые они все. Да только цветом слегка разнятся. Сразу и не заметишь. Из разных колод набранные. Один цвет «рубашки» едва уловимо темней – это пика, другой чуть светлей – черва, и так далее. Каждой масти – свой оттенок.

Сначала, как и Игорь Елизарьевич, Артем стал выигрывать. Потом, как и должно быть, проигрывал. Но внимательно присматривался к картам. И уже знал, как сдавать, чтобы быть в выигрыше. Но проигрывать продолжал. Чтобы притупить бдительность катал.

А ставки все увеличивались.

Снова подали водку. Все повторилось. Игорь Елизарьевич потерял всякое чувство меры.

У Артема заканчивались деньги. Но каталы не унывали. Они могли раскрутить его на игру «под запись». Долг, мол, потом отдашь. Знает он, что такое игра «под запись». Целые состояния проигрывались вчистую. А сколько самоубийств...

Только каталам он в удовольствии отказал. Последняя ставка обернулась для него выигрышем. И с тех пор ему стал сопутствовать успех, правда, переменный. Шулера попались нешуточные. Тем более приятно было ощущать на себе их подозрительные взгляды.

В конце концов все свое внимание каталы переключили на Игоря Елизарьевича. И не зря.

У того поехала крыша. Расставшийся со всей своей наличностью, он уже давно перешел на запись. И делал сумасшедшие ставки. Такие, что в конце концов игра целиком перешла «под запись». Ни у кого в наличии не было таких денег, какие он «бросал» на кон. Десять тысяч долларов, двадцать, пятьдесят...

– Эй, дорогой, а у тебя есть столько? – жестко спросил его катала, когда он проиграл сумму в полмиллиона долларов.

Столько денег никто ни разу в руках даже не держал. Да что там, даже не видел... А он на кон их кладет, да еще в долг. На него смотрели как на сумасшедшего.

– А я, между прочим, подпольный миллионер, – заплетающимся языком пролепетал он.

Взгляд его был тупо уставлен на стол.

– Вы не смотрите, что я на пенсии... У меня много припрятано... Еще в восьмидесятые водку налево пускали... Ликероводочным комбинатом я заведовал...

И, похоже, он говорил правду. С этой минуты он был обречен. Каталы не остановятся, пока не выкачают из него все до копейки. И долг клешнями вырвут, а потом вдобавок ко всему и грохнут, чтоб не болтал. И Артема попутно в могилу уложат. Знает много...

Но вмешиваться он пока не торопился.

Каталы остановились, когда Игорь Елизарьевич продул им три миллиона. Огромные деньги. Все, что у него было.

– Все, больше у меня нет, – он пьяно покачнулся и опустил голову на руки.

Если признался, что больше нет, значит, не блефует. Значит, точно есть у него эти деньги.

– Пусть проспится, – кивнул на Игоря Елизарьевича хозяин катрана. – А завтра проедем к нему...

Говорит уверенно. Понятное дело, каталы работают под него полностью, а не под процент. И на Артема даже не смотрит, будто его здесь нет...

– А этот? – кивнул на Артема первый катала.

Взгляд хмурый, жесткий. В нем виден приговор. Еще бы, такие бабки им обломились, страшно подумать. Три миллиона долларов. Ради такого куша не грех свидетеля ненужного прихлопнуть. Ведь это, по сути, для них новая жизнь. До конца своих дней они могут безбедно жить где-нибудь на Багамах.

– А с этим разберемся. – Михалыч наконец-то соизволил заметить Артема.

Но посмотрел на него, как на грязь из-под ногтей.

– А чо там разбираться? – вмешался в разговор второй шулер. – Он крученый. Его кончать надо...

– А ты на «волыну» его проверил? – спросил у Михалыча первый. – Может, он подкован?

– В натуре, – подал голос второй и соскочил со своего места.

Но пощупать у Артема под пиджаком не успел. Рука его вдруг оказалась в жестких тисках захвата, и тут же ему нанесли удар в переносицу. Он отлетел в угол и затих.

– Не дергаться, ублюдки! – крикнул Артем, поднимаясь с места.

И достал из-под мышки свой «ТТ».

– Хватит, накатались... Этот вам ничего не должен, – кивнул он на Игоря Елизарьевича. – Карты у вас крапленые. Не по закону играли...

Мошенники молчали. А что они могли сказать? Против правды не попрешь, особенно когда она подкреплена «пушкой»...

Игорь Елизарьевич Латунин проснулся в незнакомой квартире. С похмелья голова раскалывалась. До одурения хотелось свежего пивка.

Где это он? Как здесь очутился?.. Он пощупал рукой рядом с собой. Пусто. Да и кровать односпальная. Значит, не у красотки он какой-нибудь случайной. Тогда где?

Ужасный сон ему сегодня снился. Будто играл он в карты и проиграл три миллиона долларов. Жуть, кошмар. Страшно вспомнить...