Владимир Колычев - Ночная бабочка. Кто же виноват?

– Знаю. Со своим ангелом-хранителем... Поехали, родимая, поехали!..

Но девушка не желала понимать меня по-хорошему. Да и неудивительно. Достаточно было глянуть на меня, чтобы войти в ее положение. В больничной окровавленной пижаме, босой, растрепанный...

– Вали отсюда, псих!..

– В том-то и дело, что псих, – кивнул я. – Сейчас убью тебя, и мне ничего не будет... Не веришь!.. Поехали, говорю!..

Все-таки я заставил ее стронуть машину с места. Но это не избавило меня от угроз.

– Ну, ты попал, урод! Ты попал! Тебя с дерьмом смешают, понял?..

– Я и так уже в дерьме по самые уши...

– Тебя убьют, понял! Тебя замочат как позорного козла!..

Красотка гавкала, а машина, как тот караван, продолжала идти. Я смотрел назад и не замечал за нами погони...

А еще я смотрел на свою пока еще не совсем состоявшуюся спасительницу. Действительно, вульгарности в ней хватало. Не сказать, что вид у нее совсем уж пошлый и безвкусный, но достаточно легко угадывалась раскрепощенность стиля и поведения. Косметики сверх всякой нормы, фривольная блузка с глубоким вырезом, короткая туго сидящая на бедрах юбка, босоножки с высокой плетенкой. Еще ажурных чулок не хватало для завершения картины. Но лето на улице, жарко, какие уж тут чулки... Но чулки могут появиться чуть позже. Когда она переоденется. Если я, конечно, не ошибался...

– В каком клубе танцуешь? – спросил я.

До звания ясновидящего мне далеко, но иногда бывали случаи, когда я безошибочно угадывал принадлежность человека к той или иной профессии. Возможно, это как раз тот случай. А если нет, какая разница?

– А ты что, меня знаешь? – вытаращилась на меня красотка.

– Нет... Но у тебя такие формы! И ноги сильные...

Я глянул на ее ноги, но у нее даже интуитивно не возникло желания натянуть юбку на колени. Ни желания, ни возможности...

А формы у нее действительно ничего. Особенно грудь. Как минимум четвертого размера, неестественно высокая и, судя по всему, очень упругая... Уж не силикон ли в ней...

– А что, если ноги сильные, то сразу танцую? – небрежно спросила она и презрительным взглядом окатила меня с головы до ног.

– Танцуешь, – кивнул я. – Вопрос, что...

– Стриптиз танцую... Может, горжусь этим...

А я мог гордиться тем, что распознал в ней публичную танцовщицу. Мог гордиться, но не хотел. Да и она не очень-то гордилась своей профессией...

– А какой клуб?

– Тебе зачем?

– Ну, буду знать, откуда смерть ждать, – усмехнулся я.

– Клуб «Альтернатива»...

На свое счастье, я был лично знаком с директором этого клуба. Знакомство шапочное, но тем не менее...

– Тогда я спокоен. Андрей Валентинович убивать меня не станет...

– Андрей Валентинович?!

– Ну да, Синекуров...

– Ты его знаешь?

– Я много кого знаю...

– А сам-то ты кто?

– Дед Пихто... А откуда взялся... Покушались на меня...

– А-а, я почему-то так и подумала. Из больницы, весь в крови... А так вроде мужчина солидный... Меня Марго зовут...

– Корней.

– Корней?! А фамилия не Корнеев случайно?..

– Ну вот, «засветила» ты меня... Теперь ты от меня никуда не денешься... Живешь где?

– На Каспийской, в Царицыно... Но мне на работу надо...

– Извини, но ты знаешь, кто я. Так что теперь мы неразлейвода...

– Хорошо. Но если меня уволят, вы меня к себе возьмете...

– Не вопрос...

– А может... Может, вы не Корнеев... Как вашу жену зовут?

– Вика. А ты ее знаешь?

– Да так, пересекались... – пренебрежительно усмехнулась Марго. И посмотрела на меня как на конченого неудачника. – Как же вы с ней живете?

Признаться, мне стало не по себе. По спине прополз омерзительный холодок.

– Как надо, так и живу...

– Она же... э-э... Ну, на передок... Э-э, в общем-то, это не мое дело...

– Да, на передок слабая... И на голову...

Это ж надо было так вляпаться, что каждый встречный-поперечный знает, какая у меня жена. Это ж какая у меня репутация в деловом мире... Впрочем, собственная репутация меня сейчас волновала меньше всего. Мне нужно было выкарабкиваться из ямы, в которой я оказался по воле моих врагов...

– Значит, все-таки Корнеев... – сделала вывод Марго.

И отвезла меня к себе домой. Однокомнатная квартира в старой «хрущевке», тихо, спокойно и уютно. Но вряд ли безопасно. Быть беде, если кто-то из санитаров успел добраться до верхней точки забора и разглядеть оттуда номера увозившей меня машины... Да и сама Марго представляла опасность. Кто знает, может, она в курсе, что меня обвиняют в убийстве своего компаньона. Может, она знает Сергея, может, чем-то обязана ему... Так или иначе, я не должен был сводить с нее глаз.