Кирилл Казанцев - Таежный рубикон

Деда он вычислил грамотно. И очень вовремя отправил к нему на хату Щира с шестерками. «Все это, конечно, так... – Дорофеев устало откинулся на спинку неудобного потертого плюшевого кресла: нашлась у него в Ретиховке старая знакомая потаскушка Маринка, у которой с частью своей команды он сейчас и «квартировал». – Но уже давно стемнело. Даже с учетом того, что старик малосильный и уделался донельзя, пока тащил волокушу, он ведь уже по-любому должен быть дома?» А его все не было, и это Игорю совсем переставало нравиться. Что-то здесь не так. Что-то он упустил... Может, дед поперся не к себе, а к какому-нибудь своему знакомому? Родственников у него в селе больше нет, по крайней мере алик этот заверял клятвенно... Может быть, к какому-то корешку закадычному намылился?

– Тут это, – раздался в комнате голос Сыча, прорываясь через приглушенное шуршание и писк радиопомех. – Два каких-то кента проскочили. Вроде как в гости, бухала добирать...

– Кто такие? – насторожился Дорофеев.

– Да хрен его знает. Ты же не говорил документы проверять...

Игорь промолчал. Он действительно запретил проверять документы. Черт знает, кто там на них может нарваться. Может, к слову сказать, тот же Савченко, своих «орлов» послать Алине на выручку. И без всякой просьбы с ее стороны. Уже пронюхал, наверно, какая каша тут у них заварилась. Он на такое способен, шельма ушлая... А тут эти рожи зэковские со своей «проверкой»? Такая кипетня заварится, что уж точно придется с полканом не на шутку схлестнуться. А это – очень нежелательно. Тогда совсем погано выйдет. И Игорь спросил Сыча, зная, что тот частенько балуется «травкой»:

– Ты там, часом, не замастрячил?

– Да ты что, шеф?! Я ж с понятием. Да и нет у меня ничего.

– Смотри, сучок... Если узнаю...

– Мля буду, – поспешно заверил Сыч.

Отключившись, Дорофеев продолжил копаться в своих мыслях. Что же такого он мог упустить? Прощелкать в запаре? «Иди есть, – позвала Маринка, игриво изогнувшись, оттопырив свою аппетитную попку. – Я тут с вашего кабанчика печеночки нажарила. И стакашек налью». После двух «конкретных палок» довольная, рот до ушей, наметала полный стол разносолов. И тут Игоря осенило! Нашел он свое очередное упущение.

– А у вас фельдшер есть? – быстро спросил он, хотя мог бы и не спрашивать. Ежу понятно, что в таком поселке, как Ретиховка, обязательно должен быть фельдшерский пункт.

– Есть, конечно, – ответила Маринка, слегка изменившись в лице. – Танька Осипова. А зачем тебе?

– Где она живет?

– Там, когда из леса выедем, притормозишь у тропки. Я покажу где, – задумчиво произнес Семеныч. – Мы дальше сами пойдем. Там дороги нет. А вы езжайте назад. Только сперва до Отрадного, а оттуда уже до Ретиховки и на трассу. Так оно лучше будет. Случаем чего, скажете, что до Отрадного к Валерке Овсиенке мотались. Он там в крайней хате живет, – со вздохом закончил старик свое наставление. Андрей Ильич поспешно кивнул в ответ. Ему самому до ломоты в зубах хотелось выполнить наконец свою опостылевшую миссию и ко всем чертям убраться отсюда побыстрее и подальше.

– Ты мне весно-о-ою присни-и-илася... – дурашливо жестикулируя, заблеял на переднем сиденье еще не до конца протрезвевший Серега Купцов. Он, старательно изображая из себя галантного ухажера, попытался было, проснувшись, усадить Татьяну рядом с водителем, но она категорически отказалась, решив ни на минуту не оставлять раненого без присмотра.

– Прекрати, – немедленно осадил его Андрей Ильич, и в темном салоне воцарилось тягучее молчание.

Каждый из них думал о своем, но в принципе об одном и том же – как избежать бегущей по пятам опасности, как вернуть свою простую устоявшуюся жизнь в привычное спокойное русло. И возможно ли вообще это сделать в принципе, после всего того, что, по воле злого рока, произошло в последнее время?.. Все они, за исключением пребывающего в счастливом пьяном неведении Купцова, задавали себе сейчас один и тот же мучительный вопрос и никак не могли найти на него ответа. Но в результате этих тяжелых размышлений каждый из них исподволь, медленно, но неотвратимо приближался к пониманию того, что с этой самой минуты все они накрепко связаны друг с другом. И эту невидимую связующую нить еще долгое время никто из них не сможет разорвать в одиночку. Не сможет, как бы ему ни хотелось!

Демина это прозрение раздражало. Семеныча и Татьяну, напротив, успокаивало. И только Андрей Мостовой, еще не вполне пришедший в себя, у которого по-прежнему все «плыло» перед глазами, не смог бы определенно высказаться на этот счет. Его сейчас снедало совсем другое. Теперь, когда вокруг были люди и во всей этой кошмарной кутерьме появилась хоть какая-то «определенность», к нему, помимо воли, опять возвращалась жуткая картина смерти Петровича и Сереги, которых он близко знал не меньше десятка лет. Она, становясь с каждой минутой все более «реальной», разрасталась в объеме, включая в себя все большее количество неуместных и страшных уже по самой сути своей деталей. И он, Андрюха, теперь уже отчетливо видел тонкую струйку темной, забивающей ноздри липким и пряным запахом, крови, еще не переставшую вытекать из недавно перерезанного горла старика. Видел, как нелепо изогнута кисть Серегиной руки с крепко зажатыми между окровавленными пальцами пучками какой-то непонятной волосни – наверняка, сопротивляясь, вырвал ее у тех уродов, что пришли их убивать. Он видел даже раздавленные, втоптанные в грязь на истертом полу зимовья, кедровые орешки, просто воочию осязая их крепкий хвойный маслянистый дух. Он видел расплющенное жало напильника с давно потерянной ручкой, которое сам когда-то и уродовал молотком, пытаясь забить вылезший в сапоге гвоздь. И этот знакомый напильник, косо торчавший из кровавой каши на Серегином затылке, эти раздавленные орешки, весь этот нереальный, неправдоподобный «натюрморт», место которому – в глянцевой трехкопеечной книжке, в кино... где угодно, но только не в обыденной, обыкновенной человеческой жизни, превращали его, Андрея Мостового, в какой-то сгусток сплошной боли! И удержать внутри эту новую, в отличие от физической, просто невыносимую, жуткую боль непоправимой потери он уже не мог. Она, словно темная венозная кровь из перерезанного горла никогда не унывавшего, вечно улыбчивого Петровича, хлынула из него тугой струей неукротимой ненависти к неведомым подонкам, посягнувшим на чужую жизнь! И он корчился на заднем сиденье машины, скрипел зубами, вырываясь из рук Татьяны, и, сглатывая слезы, задыхаясь, хрипел: «Я их достану, сволочей гребаных! Я им...» И она, обхватив руками, все крепче прижимала его к себе, стараясь успокоить: «Ну, потерпи! Потерпи, пожалуйста... Скоро приедем. Совсем скоро».