Вячеслав Жуков - Игра с опасной бритвой

– Кажется, тут будет трубопровод какой-то. Я точно сам не знаю, – ответил Валентин, не отвлекаясь от руля.

Здесь когда-то была улица. Остались только фундаменты деревянных домов и кое-где обломки бревен, искореженные гусеницами бульдозеров. Еще остались сады.

Этот год оказался урожайным на яблоки. Теперь они дозревали в бесхозных садах.

Машина остановилась возле старого деревянного дома, утопающего в зарослях вишенника.

Кристина сорвала несколько ягод, кинула в рот.

– Вот мое временное жилище, – показал Валентин на дом. – Конечно, не ахти какое. Но жить можно. А главное, тут спокойно. Правда, по утрам строители мешают, – кивнул он на стройплощадку через дорогу.

От дома до стройплощадки было метров сто пятьдесят.

За деревянным забором стояли вагончики, экскаваторы, бульдозеры и несколько тяжелых машин. Тут же на рельсах – наполовину собранный башенный кран.

И, глядя на все это, Кристина подумала, что, говоря о спокойствии, Валентин явно приукрашивает. Какое тут может быть спокойствие, когда все эти железные агрегаты работают.

«Слава богу, сегодня выходной. А то бы с ума можно было сойти от их грохота», – подумала она.

Валентин отпер дверь ключом.

– Постой, а ты же говорил про хозяйку? Где она? – спросила Кристина, прежде чем войти.

– Хозяйка? А она уехала на выходные к родственникам, – ответил он.

Но Кристина почуяла ложь. Пока не могла понять, для чего он врет. Решила: для того, чтобы она не стеснялась и чувствовала себя раскованней. Конечно, приятного мало, если эта хозяйка станет подсматривать в щелочку, как они будут заниматься любовью.

– Проходи в комнату, – открыл Валентин дверь перед Кристиной.

Кристина вошла. Комната ей понравилась. Все культурно, чистенько. Правда, свету маловато. Но это так устроен дом, что в комнате одно-единственное окно.

– Это твоя гостиная?

– Нет. Это кухня. Садись к столу, – предложил Валентин и тут же спросил: – Ты говорила, любишь яблоки. Хочешь я угощу тебя такими яблоками, каких ты никогда не пробовала?

– Да вроде еще рановато их есть, – засомневалась Кристина. Но Валентин не отступал.

– У моей хозяйки растут в саду прекрасные ранние сорта. Уверяю, тебе понравятся. Я сейчас. Ты посиди, – сказал Валентин и, схватив пустую тарелку, выбежал из дома.

От скуки Кристина решила осмотреть дом. Не сидеть же просто так и таращиться в окно.

В коридоре была еще одна дверь, мимо которой они прошли. Теперь Кристина вернулась к ней и открыла, заглянула в комнату.

Эта комната была совсем маленькой, с узеньким окошком. Кровать, два стула, шкаф с книгами и гардероб. Догадалась – это спальня, причем не кого-нибудь, а Валентина.

«Посмотрим, как он живет», – подумала она и вошла.

Здесь тоже все было аккуратненько и чистенько. Чистота всегда нравилась Кристине. Она говорила о культуре человека. И сейчас Кристина подумала: «А он молодец. Хозяйственный мужик».

Кровать стояла в углу. Кристина подошла и уже хотела прилечь на нее, но посмотрела на стену, над спинкой, и увидела фотографию девушки, приколотую кнопкой.

Из-за густого сада свет в эту комнату проникал слабо. Но что-то уж слишком знакомое показалось ей в облике девушки.

Кристина залезла на кровать, чтобы рассмотреть получше, и чуть не вскрикнула. Вовремя зажала рукой рот, испуганно оглянулась на дверь.

Валентин был еще в саду.

Это была фотография Олеськи.

– Олесенька! Сестричка моя милая, – тихо прошептала Кристина, боясь, что Валентин ее услышит.

Рядом с кроватью на тумбочке лежала опасная бритва в футляре.

– Он… – Страшная догадка пришла к ней, и она побоялась докончить начатую фразу, только подумала: «Он убил Олеську. Это тот человек, про которого говорили в милиции. Он убивает девушек. И привез меня сюда…»

Сердце у Кристины сжалось. Она выглянула в окно, увидела, что он еще в саду, выбирает яблоки.

Сама не зная как, она вдруг очутилась в длиннющем коридоре. Сознание будто на миг оставило ее, и вот вернулось только сейчас, в этом коридоре. И она, путаясь в мыслях и словах, спросила у себя:

«Что мне теперь делать? Он не отпустит меня живой».

Кристина еще раз взглянула на фотографию Олеськи.

Это была та фотография, которую она отдала Игорю Борисову. После его смерти милиционеры не нашли этой фотки.

«Он – убийца», – думала Кристина, не зная, как ей выбраться отсюда, чтобы он не заметил.

Она открыла какую-то дверь и вошла.

Такая же маленькая комната, как его спальня. Грязное окно в паутине почти не пропускает сюда дневной свет.