Татьяна Полякова - Брудершафт с терминатором

— Это вы… — пробормотала я.

— Я вас не разбудил? Приношу свои извинения…

— Он уехал, — сказала я первое, что пришло в голову.

— Вот как. Занятно. Вы принимаете мое предложение?

— Господи… у него мой ребенок. Послушайте, послушайте, я не знаю, что делать… я боюсь. Я не хочу жить…

— Ну-ну, дорогая. Что за мысли? Подумайте о своей девочке. Все будет хорошо. Уверяю, вам нечего бояться. Забудьте об этом мерзавце, он жив только потому, что мои люди пока не нашли вашего ребенка. Как только они найдут девочку, я вас от него избавлю. У меня большие планы в отношении нас с вами.

— Я боюсь, — точно в бреду пробормотала я. — Я здесь совсем одна…

— Хотите, пришлю вам своих ребят? Я ведь заинтересован в вашей безопасности. Ну так как?

— Нет… нет. Да как вы не понимаете…

— Я все прекрасно понимаю. Я приеду сам. Успокойтесь. Я хочу вам помочь. Мы с вами договоримся, дорогая. Буду через двадцать минут. А пока выпейте воды, приведите в порядок свое красивое личико, я хочу, чтобы вы встретили меня улыбкой…

Я проснулась оттого, что хлопнула входная дверь, а потом Сашкин голос позвал:

— Мама…

И она вбежала в гостиную и бросилась ко мне. Руки мои дрожали и двигались, двигались по ее спине, когда я прижимала ее к груди. Алексей хмуро смотрел на нас, потом бросил на стол пакет.

— Здесь бабки. Твои и мужа. — Повернулся и пошел из комнаты.

— Значит, ты… — начала я, но говорить было трудно, да и все слова были бесполезны.

— Значит, — не оборачиваясь, ответил он с усмешкой. — Ты так ничего и не поняла.

— Мне звонил Парфенов, — торопливо заговорила я. — Вчера, когда ты уехал. Сказал, что ты… что ты жив только, пока он не знает, где Сашка.

— Ерунда. Не бери в голову. — Он переступил порог, но вдруг замер, медленно повернулся и внимательно посмотрел на меня. Затем вышел из комнаты, а я поцеловала Сашку, улыбнулась, убирая волосы с ее лба.

— Мама, ты плачешь? — испуганно спросила она. — Почему ты плачешь, мама?

— Прости меня, Сашенька. Пожалуйста, прости.

— За что?

— Потом поймешь. Может быть. Когда вырастешь. — Я крепче прижала ее к себе, гладила волосы и прислушивалась, ожидая, когда хлопнет входная дверь.

Но он не ушел, он с кем-то говорил по телефону, а потом вновь появился в комнате. Стоял и смотрел на нас, лицо его казалось растерянным. Это было так непривычно, никогда раньше я не видела у него такого лица, мне стало мучительно жаль его, себя, свою жизнь, разбившуюся в осколки. «Ничего не поправишь», — подумала я и улыбнулась ему.

— Девочка моя… — сказал Алексей, слова дались ему с трудом, но он смог справиться с собой, подошел ближе и спокойно сказал:

— Саша, мы уезжаем, помоги маме собраться. Мама плохо себя чувствует. Принеси ей платье и туфли.

— А куда мы уезжаем? — спросила Сашка.

— Далеко, — ответил он, — очень далеко.

Мы уже давно живем за границей и об отъезде заговариваем все реже. Я не верю, что мы когда-нибудь вернемся. И мой ребенок, который скоро родится, родится здесь.

Я наблюдаю, как Сашка бегает наперегонки со щенком, которого Алексей подарил ей на день рождения, и улыбаюсь. Вот Алексей подходит, наклоняется к моему лицу и говорит тихо:

— Я люблю тебя… — А я глажу его пальцы и прижимаюсь к ним щекой. Иногда мне хочется спросить: ты знаешь? Ты ведь догадался? Конечно, он знает, оттого мы и не спешим возвращаться.

Жизнь идет неторопливо, счастливо, и я почти забыла… почти…. Только иногда среди ночи я просыпаюсь в холодном поту, смотрю в потолок и вижу: вот я хватаю пистолет, набрасываю плащ и бегу из дома. Улица пустынна, свет фонаря, дождь… Дождь хлещет меня по лицу, я не знаю, куда я бегу, зачем. И едва не попадаю под колеса машины, скрипят тормоза, распахивается дверь, и появляется Парфенов.

— Ангелина Петровна, дорогая, — говорит он, бросаясь ко мне. Выстрел, и он падает на асфальт. Его шофер смотрит на меня в замешательстве, а его рука тянется к карману пиджака, и я стреляю опять. Кровь в свете фар, прямо у меня под ногами, ее уносит поток воды…

Алексей кладет мне руку на лицо и шепчет:

— Спи, это только сон, просто дурной сон…

Я прижимаюсь к нему и думаю: «Он прав. Так и есть. Ничего не было. Есть он и я. Убийца моего мужа, которого я давно простила. Разве он мог поступить иначе? Кто поймет это лучше меня…»