Татьяна Полякова - Список донжуанов

— Спасибо, — дружно сказали мы и пошли в соседний подъезд.

Дядя Жора, к моему удивлению, позвонил в сорок пятую квартиру и, когда ему открыла женщина лет тридцати в шелковом халате, сообщил, что мы по объявлению.

— Заходите, — игнорируя меня и пожирая взглядом дядю Жору, сказала женщина.

При ближайшем рассмотрении я бы дала ей тридцать пять. Вульгарная особа. Вдова, о чем тут же и сообщила. Интерес дяди Жоры к вдовам был мне известен, но он что-то говорил об интеллигентности, а здесь ее сроду не водилось, так что нечего ему было расшаркиваться. Я сиротливо стояла в прихожей, а вдовица ухватила дядю Жору за руку и повела показывать квартиру. Оказывается, она сдавала комнату, о чем мы очень быстро догадались. — Вы вдвоем будете жить? — вдруг посуровела дама, вспомнив обо мне.

— Нет, я хочу снять комнату для своей племянницы. Симочка, посмотри, какой чудесный вид из окна, — обратился ко мне дядя Жора. — Она учиться приехала, — пояснил он вдовице.

— А я голову ломаю: такой представительный мужчина — и вдруг комната…

— Супруга, знаете ли, мою родню не жалует, — сообщил дядя Жора. По моему мнению, нам стоило убираться восвояси и радоваться, что все так удачно сложилось, но дядя Жора глаз с вдовы не спускал. Неужто ему в самом деле такие нравятся? Мужчин не поймешь. — Как у вас двор-то, спокойный? — спросил он.

— Одни пенсионеры.

— У соседнего подъезда милицейская машина стоит, — не унимался дядя Жора, а я сообразила, куда он клонит.

— А… это… убили тут одного, — с неудовольствием сообщила вдова. — Сегодня утром. Вот менты и шарят. Ко мне один заходил, спрашивал, а чего меня спрашивать, если я этого Юрку и не знаю совсем. Только и дел мне, что за соседями смотреть, особенно за одинокими мужиками.

— Юрка с дружками бутылку не поделил? — бодро осведомился дядя Жора.

— Если бы… Не поверите, застрелили его. Ага. Чудеса. А перед этим в психушку угодил в полном беспамятстве… Его даже по телеку показывали, сама видела и сестре его позвонила. Она-то даже не знала, где он, но уже беспокоилась, раз дома нет и ничего не сказал, что уезжает. Он по командировкам ездил, экспедитором работал. Чудной мужик. Нелюдимый. Вроде молодой, а жил один. И никаких баб. Разве это нормально? Сестра говорила, он с женой развелся и очень переживал. Я думаю, тут другое: он из армии в запас уволился, а там сплошная радиация, вот ему дамы неинтересны стали, и жена наверняка из-за этого сбежала. Характер-то у него тоже не сахар. Никакой любезности, не улыбнулся ни разу, буркнет «здрасьте» и мимо. Потом его кто-то по башке огрел, и он забыл все на свете, даже собственное имя. Шпаны развелось… А вот сегодня такая незадача… Плата за комнату вперед за три месяца, — неожиданно закончила она. Дядя Жора сказал, что мы подумаем, и наконец простился с хозяйкой.

— Дядя Жора, у вас странные вкусы, — съязвила я.

— Ты о чем? А-а… Надо быть добрее к людям.

Мы вышли из подъезда и смогли убедиться, что Николай Сергеевич все еще здесь, прогуливается по тротуару.

— Ну, как ваши дела? — спросил он бодро.

— Отлично, — ответил дядя Жора.

— Кстати, а что за объявление?

— Дядя Жора хотел снять комнату, — сообщила я, — а к ней еще и вдова прилагается.

— Повезло, — кивнул Николай Сергеевич.

— Он что-то заподозрил, — волновалась я, когда мы тронулись с места. — Зря мы сюда, сунулись.

— Николай Сергеевич может подозревать нас в свое удовольствие, а вот сестру Латышева стоит навестить. Завтра этим займемся, сегодня ей от ментов отбоя не будет. Кто-то не поверил, что у парня память отшибло, и решил подстраховаться.

— Кто? — заволновалась я.

— Убийца твоего мужа, естественно.

Следующий день начался с телефонного звонка. Звонил Николай Сергеевич и очень хотел побеседовать со мной. Ничего хорошего от нашей встречи я не ожидала и отправилась к нему в скверном настроении. Битый час он задавал мне, вопросы, те же, что и несколько дней назад, а под конец поинтересовался:

— Мужчина, с которым вы вчера были, ваш друг?

— Просто знакомый.

— Приезжий?

— Да. Он в нашем городе по делам.

— Ищет комнату? — Я кивнула, не желая развивать данную тему. — Фамилия Латышев вам знакома?

— Нет, — соврала я. — Вы вчера спрашивали.

— Не знакома, значит, — вздохнул он. — Чего ж вы им в психиатрической больнице интересовались?

— Мы не им интересовались, а человеком, чью фотографию показывали по телевизору. Он был похож на одного моего знакомого, — напропалую врала я, чувствуя, что загоняю себя в ловушку. — Вот мы и поехали в больницу, но оказалось, что это другой человек.