Татьяна Полякова - Черта с два!

Я увидела Сашу. Он торопливо шел, оглядываясь по сторонам и явно кого-то высматривая. Оказавшись возле скамейки, сел, потом поднялся и прошелся до фонтана и обратно. Он смотрел по сторонам, я наблюдала за ним, а что делал Денис, мне неведомо, надеюсь, внимательно следил за аллеей. Тут раздался разбойничий свист, от неожиданности я подпрыгнула, хотя вроде бы должна была быть готова к условному сигналу, но у меня вечно все получается наоборот. Я замерла, ожидая, свистнет ли он еще раз. Повторный свист так и не раздался, видно, ничего подозрительного он со своей вышки не углядел, и я заспешила к фонтану. Саша заметил меня и пошел навстречу.

— Я уже начал беспокоиться, — сказал он, беря меня за руку. Мы устроились на скамье. — Что случилось? — спросил он.

Я коротко и по возможности понятно изложила нашу историю. Саша хмурился и выглядел озадаченным.

— То, что ребенок видел человека в форме, еще не значит, что тот действительно служит в милиции…

— Денис видел его не один раз… Он знает, что этот самый Вася точно из милиции… И я видела удостоверение у того типа…

— Удостоверение — это просто бумажка. Жаль, ты не догадалась позвонить и проверить, есть ли среди сотрудников человек с такой фамилией…

— В тот момент у меня не было повода подозревать его.

— Ладно, ситуация более-менее ясная: по какой-то причине эти двое совершили убийство, вы — свидетели преступления, и они хотят от вас избавиться.

— Что нам делать? — с надеждой получить ответ, который разом облегчил бы мое существование, спросила я.

— Что делают в случае убийства? — вздохнул Саша. — Заявляют в милицию.

Облегчать мне жизнь он не собирался, не хотел или не мог, что, в сущности, значения не имело. Главное — камень на сердце и петля на шее все еще давили и тянули, а облегчения не предвиделось.

— Сашенька, — сказал он и даже погладил мою руку. — Пойми, других путей просто не существует… Ты должна пойти в милицию и рассказать все, что видела. Возможно, это нелегко, но по-другому просто нельзя, — повторил он, — по-другому не бывает.

— А если я боюсь идти в милицию? — нахмурилась я. — Боюсь, что меня убьют.

— Где тебя убьют? — не понял он.

— Да где угодно: на улице, в квартире или в той же милиции. Запрут где-нибудь до выяснения всех обстоятельств, а потом окажется, что ночью я повесилась на шнурках, которых у меня не было.

— Ты сама-то в эту чушь веришь? — удивился он.

— Верю, — кивнула я и посмотрела на него.

— Тогда чего ты от меня хочешь?

Вздохнув, я извлекла из кармана приготовленную фотографию: она была сложена пополам, на той половинке, которую я сейчас протягивала Саше, был запечатлен улыбчивый лысоватый тип.

— Ты его знаешь? — спросила я с надеждой хоть что-то прояснить в этой истории.

Саша удивленно вскинул брови.

— Знаю, конечно. Откуда у тебя эта фотография? — Он попытался ее развернуть, но я взяла ее из Сашиных рук и спросила:

— Кто это?

— Логинов Валерий Семенович, начальник шестого отдела, мой шеф.

Я машинально отодвинулась, Саша взял меня за руку и легонько сжал ее.

— Почему ты спрашиваешь о Логинове? Откуда у тебя его фотография?

— Я думала, ты в милиции работаешь, — пролепетала я. — То есть… обыкновенным милиционером.

— Я и есть обыкновенный милиционер, — улыбнулся он, — а на вопросы всегда отвечаю по возможности коротко. Вот мое служебное удостоверение, там все обозначено. Шестой отдел, заместитель начальника спецподразделения. Звучит немного таинственно, на самом деле работа довольно обыденная…

— А кто вот этот? — прервала я его, перевернув фотографию.

— Это? — Саша усмехнулся, но усмешка почти мгновенно исчезла с его губ, он развернул фотографию и, держа ее на коленях, разгладил шов посередине. Взглянул на меня, облизнул губы и спросил:

— Откуда? Откуда это у тебя?

— Пожалуйста, ответь на мой вопрос, — попросила я.

— Господи, не могу поверить… Это липа, это, конечно, чистая липа.

— Кто этот тип со шрамом на губе? — стараясь сдерживаться, вновь спросила я.

— Это Георгиевский Станислав Константинович, кличка Меченый.

— Бандит? — спросила я, не нуждаясь в ответе. — Как ты думаешь, это нормально, что они вот так, по-домашнему, сидят в обнимку?

— Не могу поверить, — покрутил он головой, точно отгоняя от себя муху. — Он честнейший мужик, может, бывает излишне суров, но… да его бандиты и те уважают…

— Это вполне возможно, — согласилась я. — Почему бы и нет?

— Откуда у тебя фотография? — впиваясь в меня взглядом, спросил Саша.