Роман Добрый - Иван Путилин и Клуб червонных валетов (сборник)

Путилин в глубокой задумчивости оглядывался по сторонам.

– Когда приходит поезд ночной в двенадцать сорок, второй путь бывает свободен или занят?

– Свободен. Поезд в М. проходит «Ратомку» сорока пятью минутами позже. Таким образом, они не встречаются здесь.

– А товарные, балластные поезда? Можете вы мне сказать, были или нет в субботу такие поезда?

– Нет, таких поездов не было.

– Ну вот и все. Не будете ли вы любезны, голубчик, оказать мне и доктору гостеприимство на сегодняшнюю ночь? Мне не хочется ехать в М., я с удовольствием провел бы время до утра здесь.

Начальник станции просиял и засуетился.

– С радостью, ваше превосходительство, за честь буду благодарить. Только квартирка у меня неважная.

Через полчаса мы находились в комнате начальника станции «Ротомка».

Супруга его суетилась, приготовляя закуску столь неожиданным гостям.

– Ты, матушка, постарайся! – доносился до нас через тонкие стенки взволнованный шепот перепуганного начальника станции. – Знаешь ли ты, кто этот седой господин? Ведь это Путилин, знаменитый начальник Петербургской сыскной полиции.

Поведение моего славного друга, его внезапное решение остаться на ночь здесь, в этой унылой местности, были для меня абсолютно непонятны.

Путилин развязывал чемодан.

Прежде всего он отдал мне приказ:

– Запри дверь на ключ и никого не впускай, доктор!

Он вынул свой знаменитый гримировальный ящик, достал оттуда зеркало, краски, карандаши, парик, волосы для бороды.

И началось великое путилинское «таинство».

Точно под волшебными руками талантливого художника или скульптора лицо моего друга стало поразительно видоизменяться.

Один мазок краской… другой… вот – новые волосы, новая голова… вот вместо седых бакенбард – широкая всклокоченная борода.

– Хорошо, доктор?

– Чудесно, – искренно-восторженно вырвалось у меня.

С каждой секундой Путилин все более и более видоизменялся.

На меня глядело чужое лицо, лицо старого еврея, изможденного горем, страданием.

Эти впалые глаза, эти щеки, эти трясущиеся губы… О, никогда не забыть мне этой волшебной метаморфозы!

– Дай мне, доктор, то одеяние, которое лежит сверху в чемодане! – улыбаясь, проговорил Путилин.

Я подал ему засаленный лапсердак; бархатный, но сильно порыжелый картуз, стоптанные высокие сапоги с голенищами.

– Ну?

Путилина не было. Передо мной стоял старый, трясущийся нищий-еврей, тот горемыка, который проклинает еврейскую буржуазию, захлебывающуюся в золоте, разъезжающую в каретах и вовсе – вопреки расхожему мнению – не обожающий сильных из мира своего.

– Да ты ли это, Иван Дмитриевич? – воскликнул я.

– О, твой язык болтается, как грязная мочала! – с бесподобным еврейским акцентом ответил Путилин. И тихо рассмеялся.

– Чудесно! Непостижимо!

– Это ты говоришь, доктор. Что скажут они, когда я предстану перед ними в сем виде?

– Ты боишься?

– Я не боюсь, но не люблю проигрывать дела.

– Но для чего ты так видоизменился, Иван Дмитриевич?

– Прогулку хочу маленькую совершить, доктор.

– Куда?

– Туда, в пространство, – сделал неопределенный жест Путилин.

В эту минуту раздался стук в дверь.

– Отвори! – тихо шепнул мне мой славный друг.

Я отворил дверь.

– Могу я просить вас и его превосходительство закусить чем Бог послал?

– Ой, что такое? – оттолкнув меня, выросла фигура старого еврея перед начальником станции. Тот отшатнулся.

– Что это такое? Как вы попали сюда? Что вам надо здесь? Господин доктор, где же его превосходительство, господин Путилин?

Тихий смех был ответом…

Начальник станции вытаращил глаза.

Душно в небольшой комнате двухэтажного деревянного дома в слободе «Ротомка».

Так душно, что хоть парься: свет свечей, вставленных в серебряные подсвечники, тускло озаряет небольшую конуру.

А народу в ней – масса.

Чуть друг друга не давят. Плечо о плечо, голова к голове.

За большим столом, на котором горят семисвечники, сидят старейшины кагала.

Перед столом в позе исступленного фанатика стоит худощавый еврей. Глаза его горят фанатическо-безумным блеском. Грудь ходуном ходит.

– И я говорю, что вы должны осудить эту проклятую еретичку, – взвизгивает он.

– Скажи, сын мой, почему ты так возмущаешься? Отчего дрожат уста твои, почему грудь твоя не вмещает уже больше воздуха?

Сурово звучит вопрос старейшин кагала.

– А-а-а! – захлебнулся худощавый еврей. – Вы спрашиваете меня: почему? А разве вы сами не знаете этого?