Ольга Степнова - Щит и меч Венеры

«А раз так, то зачем говорить им про „Черный Монарх“? Тем более, что я все равно не знаю, где находится камень. Это только разозлит их».

— Я ничего не знаю! — крикнула я, и противное гулкое эхо передразнило меня. — Вы бы еще Корчагина попытали, где деньги Бубона! При чем здесь я?

— Ну раз не знаешь, пойду прибавлю напорчику. — Чеберда встал.

— Стойте! Не надо напорчику!

Он усмехнулся и сел.

Вода уже намочила подошвы моих босоножек. Она прибывала стремительно и, кажется, никаких тридцати минут у меня и в помине не было… Я задрала голову и прикинула высоту бассейна: метра четыре, не больше. При моем росте в метр семьдесят пять, я захлебнусь раньше, чем бассейн заполнится наполовину.

«Бабуль, что делать-то? Не молчи!»

«На твоем месте я бы для начала растрясла их на подробности ограбления. Они все равно не собираются тебя отпускать, так чего им скрывать? Эти идиоты еще и бахвалиться будут тем, как ограбили собственный банк! Разве тебе не интересно послушать?»

Вода добралась до пяток. Еще немного и я буду стоять в ней по щиколотку. Бабулин совет показался мне идиотским, но я почему-то ему последовала. Поджав одну ногу, обратилась к Самойленко:

— Катя, я все вам скажу. Все, что знаю. Но мне кажется, будет справедливо, если сначала вы мне расскажете, зачем пришли тогда в наше агентство.

Самойленко засмеялась и перестала болтать ногами.

— А что, и расскажу! Мне скрывать нечего, правда, Олежек? — Она наклонилась к Чеберде и потерлась носом о его щеку. — Давай, я ей все расскажу, тогда у нее останется меньше времени на признание.

— Валяй, если охота байки травить. Только я тебе не помощник, Катюха! На хрена этой лохме знать то, чего не положено?

— Ты чего-то боишься? Сам говорил, что зло — это форма добра, и никто не знает, где границы того и другого. Разве мы сделали что-то такое, чего нужно стыдиться? Мне скрывать нечего, а с законом ты разберешься. Сам говорил, что нет ничего, что нельзя бы было купить.

— Ты быстрей давай, а то краса России потонет! Вишь, у нее уже копытца намокли!

— Слушай, секретарша, слушай мою историю! Предельно правдивая сказочка специально для утопающих. Ты когда-нибудь знала, что такое жить в бедности? В настоящей бедности, когда на завтрак, обед и ужин приходится жрать прошлогодний горох, когда вынуждена донашивать чужие обноски, которые сердобольные тетушки тащат в твой дом не столько из сострадания, сколько из желания казаться хорошими? Я прожила такой жизнью до пятнадцати лет. Меня растила мамаша, которая пила без просыху. Работать она нигде не могла, потому что из-за пьянок ее выгоняли даже с должности подъездных уборщиц. В общем, история стара как мир — мамаша-алкоголичка, пропивающая любую копейку и водящая в дом ужасных, вонючих, грязных мужиков-собутыльников. С девяти лет я спала с ножом под подушкой, чтобы никто из этих собутыльников не попытался меня изнасиловать. Я точно знала, что у меня хватит силенок прирезать пьяного в хлам мужика.

Когда мне исполнилось пятнадцать, мать заболела. Диагноз был обычный для всех алкоголиков — цирроз печени. Эта новость меня обрадовала: значит, мамаша не протянет и года. Я рассудила так: перекантуюсь пару годков в интернате и — вперед! В настоящую, прекрасную, взрослую жизнь, без мамашиных пьянок и ее бесконечных уродов-дружков. В наследство мне доставался маленький полуразрушенный домик на окраине города, не ахти что, конечно, но лучше чем ничего. Будет где пожить, прежде чем выскочу замуж. Так я рассуждала, когда узнала, чем заболела мамаша…

Когда она всерьез собралась отбросить коньки, я не особо печалилась. Раздуло ее перед смертью — жуть! Лежит синяя, страшная и хрипит:

— Катька, помираю я!

— Туда тебе и дорога, — говорю. — Пить надо было меньше.

А она вдруг:

— А почему ты у меня про своего отца никогда не спрашивала?

— Так чего спрашивать-то? Родила ты меня от пьяного, грязного проходимца, которых пачками к себе домой таскала — это и так ясно!

— Не-е-ет! — улыбнулась мамаша. — Любовь у меня была. Я тогда почти и не пила вовсе. Так, по праздникам чуток пропускала. А папаша твой — приличный человек был. Цирковой.

— Клоун, что ли? — засмеялась я.

— Точно. Только он из цирка ушел и извозом занимался. Вернее, официально-то он при местном зоопарке числился — в советские времена нельзя было самому бизнесом заниматься, — но работал сам на себя. Коня запрягал, да запоздалый люд ночью по домам развозил. Красота! Свежий воздух, цокот копыт… Я как-то от подруг возвращалась, а он подвез бесплатно. У меня на такси денег не было. Я тогда красотка была! По дороге познакомились, я его в дом пригласила, чаем угостила. Он мне фокусы показывал, да через стулья так смешно прыгал — с места, как заяц прям! Я хохотала до упаду. Понравились мы друг другу. Стал он в гости ко мне заезжать. Сначала так просто, поболтать, чай погонять, а потом… Женатый он оказался. На студентке какой-то. Про дочку все свою рассказывал, какое он ей имя чудное придумал — Милда! Ни у кого, говорил, такого имени нет. А я уже и сама беременная от него была, только все сказать не решалась. Думала, скажу — бросит. А я привязалась к нему, веселый он был, добрый, денег давал. А потом… Случилось там у них с женой что-то. Изменила она ему, что ли? А он с горя напился и ко мне пришел. Первый раз его пьяным видела, он еле лыко вязал. Ну, я еще ему налила, думаю, пусть мужик стресс снимет. Выпил он моей водки и вдруг начал по дому метаться, волосы на себе рвать.