Татьяна Луганцева - Молчание в тряпочку

— Шестьдесят восемь. Видимо, уж мой конец близок.

Яна посмотрела на старика, который когда-то просил ее лично помочь ему, а она не смогла ничего сделать. Сердце ее сжалось от боли, бедный Борис Ефимович и не подозревал, что в соседней палате лежит труп такого же старичка, как и он. Судя по тому, что Борис Ефимович вообще не встает, он ничего и не знает, что здесь творится. Труп завтра, или когда обнаружат, вынесут, и никто не узнает о еще одной смерти в пансионе. Яна понимала, что, если Дмитрия Ивановича и его подругу закрыли в их комнатах и устроили пожар, значит, в пансионе действовал убийца или целая банда преступников. Беда была в том, что это невозможно доказать. Письмо, что прислала Клавдия, не могло быть доказательством. Яна неофициально разговаривала по этому поводу с Евгением Павловичем.

— Дело в том, Яна, — ответил тогда он ей, — что пансион «Прогресс» проверялся, и не один раз, как коммерческое заведение для людей, которые заканчивают там свою жизнь. Ничего подозрительного замечено не было, ничего! Плохо то, что все старики в пансионе автоматически становятся недееспособными и не могут давать никаких показаний. Все будет расценено как бред сумасшедшей бабульки, помешавшейся на детективах. Ты можешь ей верить, можешь не верить, но по ее одному письму нельзя не то что возбудить дело, а даже прийти опять с проверкой. Директриса сама сможет на нас подать в суд за превышение полномочий!

— Вас кормят? — спросила Ася, до этого безмолвно стоявшая, чем вывела Яну из задумчивости.

— Кормят, дочка, кормят. Три раза в день, с ложечки, прямо в постели, и лекарства дают.

— Белье меняют?

— Меняют, меняют. Ухаживают, белье меняют каждый день, честное слово, на это обиды нет.

— На прогулки выводят? — продолжала допытываться адвокат.

— Сейчас-то я совсем не хожу, а так иногда вывозили на каталках в сад подышать свежим воздухом. Теперь фактически не вывозят. Ой, девочки, да кому мы, старики, нужны? На улице погода испортилась, дожди идут каждый день. Я лежу весь день и смотрю в окно. Больше все равно ничего не могу, одно это и осталось…

Яна смахнула слезу.

— Не знаете, где лежит лысый парень в инвалидном кресле? — тихо спросила Ася.

— Как же, знаю! Я его видел много раз, на прогулках встречались, он полупарализованный, лежит в соседней палате. Его иногда навещает самая симпатичная и добрая наша медицинская сестра — Алиса, видимо, тоже жалеет его, он еще такой молодой…

Яна отвернулась, чтобы не сказать ничего лишнего по поводу Алисы.

— Мы еще зайдем! — пообещала ему Яна, наклоняясь к старику и похлопывая его по плечу.

— Конечно… — ответил Борис Ефимович с интонацией человека, который не верит ни во что хорошее.

Яна решительным шагом вышла из палаты своего знакомого, и в следующей комнате они нашли того, ради кого, собственно, сюда и пришли.

На убогой кровати лежал Сергей, его длинные ноги были просунуты между железными прутьями, так как она совсем не подходила под его рост. Лысая голова поблескивала в лунном свете, пробивающемся через незашторенное (ввиду отсутствия штор) окно. Ася кинулась к Сергею, стягивая с него одеяло.

— Сергей! Тебе придется объяснить мне, что ты здесь делаешь?!

Парень открыл глаза и недоуменно уставился на вошедших.

— Сергей, что с тобой? — допытывалась Ася, тряся его за плечи. Пыль сыпалась с нее прямо на Сергея. Яна смотрела на все это со стороны и думала, что вообще-то они могли запросто отправить своим видом любого человека на тот свет. Обе перепачканные черной сажей, в паутине и земле, с растрепанными волосами, они напоминали персонажей из фильма «Живые мертвецы».

Парня, казалось, не волновал их внешний вид, его, наверно, вообще ничто не волновало, он ничего не говорил.

— Что ты делал в сауне? Почему ты здесь? Что такого плохого я тебе сделала? Или ты со всеми своими девушками так поступаешь?! Я же тебя ждала, ты мог прийти и все объяснить мне по-человечески, а не укладываться в пансион. Я бы все поняла и отпустила тебя, а не сходила бы с ума от тревоги!

Парень не реагировал, но подруги не сомневались, что это был Сергей.

— Почему ты молчишь, Сережа? Ты не хочешь со мной разговаривать?

— Как вы сюда попали? — хрипло спросил Сергей.

— Какая разница! Я спрашиваю тебя, что ты тут делаешь?

— Я здесь живу, — ответил парень, — а вас вижу первый раз, и вы мне неприятны. Врываетесь в палату среди ночи, будите больного человека, обвиняете черт знает в чем! Какие у меня могут быть девушки, если я инвалид? И почему вы меня называете Сергеем? Это имя не мое, меня зовут Димой.