Валентина Андреева - Платный сыр в мышеловке

— Стой! — завопила я не своим голосом, чувствуя, что запоздала с воплощением своего решения в жизнь. Проклятые ворота! Мне даже показалось, что от моего крика качнулась верхушка растущей у нас в беседке ели, вернее, беседка выстроилась вокруг нее. Да я и сама невольно присела. — Там… не совсем Мариночка, — замялась я, резко уменьшая громкость. — Там… — Для продолжения пришлось перевести дух. — Скорее всего, там ее совсем живой папа…

В темноте я не видела выражение Наташкиного лица, тем более что подруга все дальше и дальше пятилась от машины в сторону крыльца. Я медленно шла за ней следом, пытаясь уговорить ее остановиться. Все равно дальше ехать некуда. Наташка продолжала идти своим путем и начала уже восхождение на лестницу, но вдруг остановилась, лихорадочно расстегнула сумку, достала ключи и швырнулась ими в меня. Заикаясь от волнения, тут же сообщила, что я насчет «ехать некуда» глубоко ошибаюсь. На свете много путей и дорог. Пусть весь присутствующий здесь коллектив катится в разные стороны. Для этого ей и машины не жалко.

— Наташа… — раздался незнакомый мне голос второго попутчика. Мягкий такой, ну просто завораживающий. — Извини. Я не знал… А когда сел в машину, было уже поздно. Мы сейчас же уйдем. Спасибо вам за все.

— А яичница? — Со слезами в голосе Наташка поднялась вверх еще на одну ступеньку. — Яичница же!

И тут подруга разразилась такими рыданиями, что даже мне стало жутко. Нет, пожалуй, жутковато стало от того бреда, который она несла. Похоже, обвиняла Кириллова в том, что он обманул ее надежды и не умер по-настоящему. А он, остановившись у ворот, только согласно кивал головой. Рыдания оборвались в тот момент, когда я поинтересовалась, действительно ли вместо него похоронили брата. Ответил не он, а Виталий, как-то выпавший из моего внимания.

— Может, хватит мучить человека? Да, в могиле Андрей Рудольфович, двоюродный брат Владимира Родионовича.

— Хватит! — зажав ладонями уши, сдавленно крикнула Наташка и тут же убрала ладони. Не мудрено. Можно оглохнуть даже от собственных мыслей. — Хватит мучить человека. Ир, поднимись, открой дверь и помоги подняться остальным.

С этого момента подруга практически замолчала. Только иногда выдавала всего одно слово, как будто экономила их общий запас: «отнеси», «подай». Намеренно старалась не смотреть в сторону Кириллова, стянувшего с себя, точнее, со своей одежды верхнее покрытие — лохмотья, созданные, как выяснилось, искусственным путем. Способ легкий: берете новую или не совсем новую, но добротную шмотку и вручную (допускается применение острорежущих предметов) кромсаете ее на куски, еще пригодные для ношения в трудных условиях выживания.

Отмывшийся под холодным душем от последствий рукопашной при дележе территории мусорных бачков Кириллов бросал на Наташку короткие понимающие взгляды, хмурился и слегка поскрипывал зубами. Боюсь, что не от голода. Самый красивый, по Наташкиным словам, мальчишка в школе стал просто интересным мужчиной… Ладно, очень интересным мужчиной. Без всякой там слащавости. Я несколько раз порывалась сказать Наташке, что ее Борис ничуть не хуже, но она не давала и рта раскрыть. Ее отрывистое «знаю!» гасило все мои попытки. Обстановка была достаточно напряженной. Лучше всех себя чувствовал Виталий. Прислонившись к спинке дивана и вытянув ноги, он спокойно спал с открытым ртом, невольно вызывая у меня стыдливое хихиканье. Пластырь на голове придавал ему невыносимо забавный вид. Наташка разрешила себе улыбнуться сразу после того, как я, удовлетворяя ее любопытство, уверенно заявила, что ничего предосудительного по дороге на дачу она себе не позволила. Напряжение окончательно спало за столом. На целых пять минут, пока делили омлет на четыре неравные части.

Димка появился в дверях столовой так тихо, что никто, кроме Виталия, его не увидел. Я очередной раз прыснула — уж очень дурацкий вид был у раненого. Этот разинутый рот, пластырь на макушке и вытаращенные глаза… На секунду усомнилась в его вменяемости, но тут прогремел Димкин грозный вопрос: «Что тут происходит?!» Я поняла, что с вменяемостью у Виталика все в порядке, а вот с моей личной жизнью…

— Присаживайся, Ефимов. — Наташкино приглашение прозвучало непривычно ласково. — Будешь омлет? Все скинемся. «Все» здесь, кстати, свои. Свою жену ты знаешь, своего раненого пациента помнишь, меня, свою любимую соседку, может, и рад бы забыть, да не получится. А это, — Наталья указала на Кириллова чашкой с водой, — наш общий «свой» — покойный Владимир Родионович.