Наталья Александрова - Любовь мексиканского сыщика

Он мне в ответ тоже дал визитку, на которой я прочитала:

«Полковник Г. И. Маслов. Отдел по борьбе с экономическими преступлениями».

– И какой у вас интерес в этом деле, коллега? – спросил Георгий Иванович, рассмотрев мою визитку.

Ну, надо же – коллега! Я испытывала приступ гордости. Впрочем, недолгий.

– Да мы этого человека подозревали в убийстве. – Я покосилась на Оперативного.

Он побагровел и возмущенно воскликнул:

– Георгий Иванович, вы же меня знаете! Я всегда избегал насилия! Мой профиль – интеллектуальные преступления!

– Ага, а что вы хотели вколоть клиенту – витамины или противогриппозную сыворотку? – напомнила я.

– Ничего опасного! Всего лишь снотворное!

– Так или иначе, раз три года назад его не было в Феодосии, значит, к нашему делу он не причастен, – проговорила я. – Придется отрабатывать другие версии…

– Если что, коллега, звоните! – И полковник улыбнулся мне очень душевно.

Мы со Стасом дали Маслову свидетельские показания и покинули особняк «Новостроя». Как выяснилось, Оперативный арендовал его всего на две недели, для проведения своей аферы.

Садясь в машину, Стас посмотрел на меня с уважением и проговорил:

– Интересная у тебя работа!

– И ты мне сегодня очень помог! – ответила я комплиментом на комплимент.

– Да мне самому понравилось. Если понадобится моя помощь – ты только свистни, я всегда готов!

Он подвез меня к нашему офису, точнее – к дяди-Васиной квартире.

Дядя Вася и Бонни ждали меня в дверях.

– Ну что? – осведомился шеф. – Судя по твоему довольному виду, тебе удалось продвинуться?

И только тут до меня дошло, что вся сегодняшняя блестящая операция завела нас с дядей Васей в тупик. Это полковник Маслов поймал преступника, и мы со Стасом ему помогли. Но наше-то расследование вернулось на исходную точку.

– Это не тот человек, – сообщила я разочарованно.

– Что значит – не тот? – переспросил дядя Вася.

– У него нет мотива. Он не причастен к делу в Феодосии.

– Как это не причастен? – возмутился шеф. – Не может быть! Тот же самый почерк…

– Насчет почерка спорить не стану, но по Феодосии у него алиби. Три года назад он сидел на зоне.

– Да, это действительно надежное алиби! – расстроился дядя Вася. – А мы-то так все хорошо продумали… Что же теперь делать?

Он посидел пару минут, уныло глядя перед собой, и вдруг вскочил, заходил по комнате, говоря то ли со мной, то ли с самим собой и энергично размахивая руками:

– Главное – не сдаваться, не раскисать! Главное – не сидеть сложа руки!

– Если вы думаете, что лучше ходить, размахивая руками… – начала я язвительно, но он меня тут же перебил:

– Нужно начать сначала! Еще раз прийти на место преступления, в тот офис, где убили Анфису, и снова там все осмотреть!

– Да там милиция все уже десять раз перешерстила, – вяло возразила я. – Неужели вы думаете, что мы после них еще что-то найдем?

– А может, и найдем! – И он снова завел: – Главное – не сидеть сложа руки!

Я подумала, что спорить с ним – безнадежное дело, легче уступить. Пускай поползает по полу, глядишь, израсходует лишнюю энергию и успокоится.

– Только не знаю, как мы попадем в офис, – проговорила я с сомнением. – Прошлый раз Кристинка помогла мне стащить ключи у тамошнего завхоза, но второй раз тот же номер не пройдет.

– Ну, поехали! – отмахнулся он. – Как-нибудь решим этот вопрос. Будем действовать по обстоятельствам. В конце концов, скажу этому завхозу все как есть, предъявлю свое удостоверение…

– Ну, вы уж, дядя Вася, определитесь – либо говорить правду, либо предъявлять удостоверение: оно же у вас липовое…

– Ничего не липовое, а только просроченное! – возразил он.

Больше я спорить не стала, и мы поехали в бизнес-центр «Пиастр».

Дядя Вася припарковал свои ржавые «Жигули» на стоянке рядом с «Тойотами», «Опелями» и прочим, как он выражается, импортным металлоломом, и мы вошли в холл.

На этот раз я повела его не к лифту, а в подвал, где обитал бравый отставник Антон Иванович.

– Ну вот, это здесь! – проговорила я, подведя дядю Васю к дверям завхоза. – Дальше действуйте по обстоятельствам.

Дядя Вася толкнул дверь, переступил порог и остановился.

– Антон? – проговорил он удивленно. – Клубникин? Никак ты?

– Я-то Клубникин, – ответил завхоз и подслеповато уставился на моего шефа. – А ты кто таков?

– Не узнаешь, Антоша? – Дядя Вася сделал шаг вперед. – Это же я, Василий Куликов!

Антон Иванович приподнялся, надел очки и снова вгляделся в посетителя.