Андрей Ильин - Козырной стрелок

— Мы.

— Тогда погодите. Сейчас грузчики подъедут.

— Нам не нужны грузчики. Мы сами.

Незнакомцы подняли шкаф и поставили его в фургон.

— Какой адрес? — спросил водитель.

— Мы вам покажем...

Через час шкаф выгрузили и занесли в дом. Который Иван Иванович, по причине обложенности матрасами, не увидел.

— Ставь!

Шкаф поставили.

— Открывай.

Дверцу открыли. И стянули с лица Ивана Ивановича тряпки.

— Это Иванов! — уверенно заявил пожилой мужчина, ткнув пальцем в шкаф.

— Мы знаем, что Иванов...

— Это очень известный Иванов. Который в одной только России убил более трех десятков людей.

— Сколько?!

— Более тридцати человек!

— Ну я же говорил! Я же говорил, что он не простой. Он же там тридцать и уже здесь...

Иван Иванович отчаянно замычал и замотал головой.

— Он что-то хочет сказать, — заметил пожилой мужчина. Кляп вытащили.

— Я не убивал тридцать человек! — сразу же сказал Иванов.

— Ты и теперь будешь продолжать отпираться! — с угрозой в голосе сказал один из незнакомцев. И потянул из кармана пистолет. — Да я тебя, сейчас!..

— Это уже совершенно не важно, сколько он убил в России и сколько убил здесь. Важно, что его не убили вы.

— Почему?

— Потому что теперь он нам нужен живым. И процветающим. Именно поэтому вы теперь не тронете его даже пальцем.

— Кто вы? — спросил своего очередного спасителя Иван Иванович.

— Не важно, кто я. Важно то, кем теперь будете вы.

— Кем?

— Владельцем партийных миллиардов. Которые вы сегодня сняли со спецсчетов швейцарских банков.

— Я снял?!

— Вы сняли! И перевели на другой счет. А с того счета разбросали на еще несколько счетов. А с этих счетов через несколько дней снимете наличными деньгами. Дальнейший путь которых установить будет невозможно. Вы сняли деньги с известных всем счетов. Вы один! Согласно вот этим документам.

Пожилой мужчина показал пачку банковских распечаток.

— Конечно, вы получили не все партийные деньги. Но вы получили почти все швейцарские деньги.

— Сколько?

— Четыре с половиной миллиарда.

— Долларов?!

— Долларов. Сегодня вы стали очень богатым человеком! Единственно, что теперь от вас требуется, подписать кое-какие бумаги. Которые мы отнесем в банк. И подошьем к делу. Заплатив за эту услугу миллион долларов. Видите, как дорого стоит ваша подпись. Освободите ему правую руку.

Руку развязали. И высунули из шкафа наружу.

— Здесь, здесь и здесь, — показал пожилой человек.

— А если я не подпишу?

— Тогда вы не получите денег. И лишитесь жизни. Иван Иванович подписал. Здесь. Здесь. И здесь.

— Ну вот и все. Будем считать, что вы помогли нам из идейных соображений.

— Кто вы? — еще раз спросил Иван Иванович, вкладывая в вопрос уже совсем другой смысл.

— Вообще-то я не должен был вам говорить, кто мы. Но я скажу. Мы те, кому принадлежит это золото. По праву принадлежит. По праву преемственности.

— Так вы?!.

— Мы те, кто это золото положил в банки. И теперь забираем обратно. Для их целевого использования. В интересах строя, их накопившего. Ведь согласитесь, использовать их в иных целях было бы несправедливо.

— А как же все эти? Все остальные?

— Остальные искали пустоту. Фата-Моргану. Но этим поиском раскрыли себя. Потому что привлекали к себе наше внимание. И всеобщее внимание. Отвлекая его от нас.

— Так они...

— Они бы ничего не получили. Потому что снять эти деньги со счетов могли только мы. Или вы, с нашей помощью. Неужели вы думаете, что такие суммы можно получить, лишь назвав номер счета?

— Я думал...

— Все думали. И очень хорошо, что думали. И пусть думают так и дальше.

— А что, что будет со мной?

— С вами? С вами ничего страшного. Вы будете путешествовать. Из города в город. Из страны в страну.

— Путешествовать? Зачем путешествовать?

— Чтобы подписывать бумаги. На перевод денег. На получение денег. На передачу денег третьим лицам. Ведь вы теперь полноправный хозяин миллиардов. И должны ими распоряжаться. По нашему усмотрению.

— А как же я буду путешествовать, если...

— Так и будете. В шкафу.

— Но...

— Вас что-то не устраивает?

— Шкаф!

— Мы приобретем для вас другой. Более просторный.

— Я не в этом смысле.

— В каком?

— Ну... Просто я не люблю шкафы.

— Почему?

— У меня с ними связаны неприятные воспоминания.

— Вы предпочитаете просторному шкафу тесный гроб? — искренне удивился пожилой мужчина.

— Кто, я?

— Ну да. Вы говорите, что шкаф вас чем-то не устраивает.