Валерий Гусев - Салон недобрых услуг

День уже немного клонился к вечеру, когда мы вернулись к церкви. Все старое кладбище возле нее было в тени. Оно зеленело зарослями крапивы и лопухов, скрывавших печальные холмики могил и остатки всяких надгробий.

– Дим, как ты думаешь, – беспечно спросил Алешка, – здесь привидения водятся?

– Они везде водятся, – буркнул я.

– Здесь-то уж точно. Это ведь они дорожку протоптали.

Верно. А я и не заметил, что мы идем среди зарослей диких трав довольно заметной тропкой. Которая вела к двери подвала. Такое впечатление, словно кто-то частенько сюда наведывался. Но вряд ли это были невесомые привидения, они таких следов не оставляют. По правде сказать, я здесь предпочел бы встретиться с безобидным привидением. А не с каким-нибудь подозрительным человеком.

Вот и вход в подвал. Несколько разбитых ступеней, огороженных ржавой решеткой. Внизу, где кончались ступени, находилась деревянная дверь, схваченная тоже ржавыми стальными полосами. Никакого замка на двери, конечно, не было. Но и никакой ручки – тоже.

Мы осторожно спустились вниз. Каменные ступени подрагивали под ногами, будто им очень не хотелось, чтобы мы попали в подвал. Мне, честно говоря, и самому этого не хотелось.

Я нащупал какой-то выступающий гвоздик и потянул за него дверь на себя. Она не поддалась.

– Дим, – шепнул мне в спину Алешка, – а вдруг там какие-нибудь гробы. Или покойники.

– Вот и хорошо, – сказал я с облегчением, – не будем им мешать.

– Нет будем, – упрямо сказал Алешка и тоже подергал за гвоздик. С таким же результатом.

Меня этот результат порадовал. Алешку – нет. Он в сердцах пнул упрямую дверь ногой. И она… со скрипом, недовольно отворилась. Она, оказывается, открывалась внутрь. Алешка хихикнул. И присел от неожиданности – из мрачной глубины подвала ему ответило эхо. Будто кто-то передразнил его. Несколько раз.

Мы заглянули. В подвале было полутемно. Немного света из двери и немного из узких щелей под самым сводом, даже на окна-то непохожих.

Мы тихонько вошли, осмотрелись. Покойников и гробов вроде бы не было. Было много всякого хлама. Старые бочки, ржавые куски оград, полусгнившие кресты с могил, обломки лопат, какая-то скамья без ножек, ломаные ящики и жестяные венки с истлевшими лентами, на которых уже ничего нельзя было разобрать.

– И что тебе здесь надо? – шепотом, чтобы не тревожить эхо, спросил я Алешку. – Выбирай, тут всего полно.

– Мне здесь клад нужен, – тоже шепотом ответил Алешка. – А точнее – склад.

Я тоскливо осмотрел сырой, в лохматой паутине и зеленой плесени кирпичный свод, грязные стены со всякими дурными надписями и весь хлам, которым был завален подвал. Ни клада, ни склада я не обнаружил.

– Посмотри, Дим, – не унывал Алешка, – как будто дорожка получилась.

Я пригляделся. Действительно, среди этого непроходимого хлама и мусора было узенькое пространство вроде тропки среди камней и деревьев. Будто кто-то специально эту тропку проложил, расчистив необходимое пространство. Тропка вела к дальней, противоположной от двери стене.

Что оставалось делать? Мы осторожно пошли по ней. Дошли почти до стены и остановились в страхе. Было, конечно, не очень светло, но вполне достаточно, чтобы увидеть на полу… крышку гроба. Она была старая, с нее свисали какие-то грязные ленты.

– Пошли отсюда, – сказал я. – Пока не поздно.

– Ты что? – зашипел Алешка. – Только что склад нашли – и уходить. Давай хоть посмотрим.

Посмотрим… А если под этой крышкой не клад, а покойник? Очень весело!

– Поднимай, Дим, – скомандовал Алешка. – У тебя сил больше. Ты старший брат.

Вспомнил! Про мое старшинство. А как тащить меня сюда, так сам был за старшего. Ладно…

– Отойди подальше, – предупредил я.

– Думаешь, выскочит? – спросил Алешка. – И чего-нибудь заорет?

Я вздохнул и поднял крышку гроба.

Никто не заорал и не выскочил. Никакого покойника под ней не оказалось. Зато оказался железный ящик с ушками для замка. Правда, замка в ушках не было.

– Открывай, не бойся, – сказал Алешка.

– А я и не боюсь, – соврал я и решительно поднял железную крышку.

Сокровищ в этом ящике не было. Там были улики. Ровными стопками сложены автомобильные номера.

– Ни фига! – присвистнул Алешка. – Это с украденных машин. Дим, а зачем они их здесь прячут? А не у себя?

– Они же жулики. У них в любую минуту могут провести обыск. Зачем им такие улики?

– Бросили бы их с моста в реку – и все.

– Они им, наверное, нужны. Может, кому-нибудь продают. Ладно, пошли отсюда поскорее. А то еще застрянем, как на колокольне.