Франклин Диксон - Взрыв на телестудии

Срочная покраска, — пробормотал он, быстро' подходя к двойным дверям, за которыми, как он видел, скрылся Эттингер.

Простите? — сказала секретарша. — Я что-то не помню, чтобы я вызывала маляра.

Ну, кто-то же вызвал, — буркнул Фрэнк.

Я должна проверить, — сказала она. — Подождите здесь, пока я не поговорю с управляющим.

— Прошу прощения, мадам, — сказал Фрэнк, стараясь сделать свой голос пониже. — У нас всем заправляет профсоюз. Я работаю до половины пятого, и если к тому времени я не закончу, то мне придется оставить таблички "ОКРАШЕНО" на всех дверях и бросить тряпки на вашей мебели…

Что-что?! — спросила обескураженная секретарша.

Да это и времени-то почти не займет, — пробубнил себе под нос Фрэнк. — Тот человек, который звонил, сказал, что мистер Эттингер повыгоняет с работы всех, кто ему попадется, если оконные рамы не будут покрашены до встречи с какими-то там…

Ну, я не уверена, что…

Все будет сделано в момент, — объявил Фрэнк, устремляясь к деревянным дверям.

Он распахнул их и уже зашел, когда секретарша опомнилась.

— Да ведь не можете же вы… — начала было она, но Фрэнк уже захлопнул двери.

"Ну и ну! — подумал он, стягивая шапочку со лба. — Мне надо пошевеливаться, пока секретарше не пришло в голову позвонить мистеру Эттингеру и проверить мою байку. А где же, кстати, кабинет этого парня?"

Фрэнк оказался в устланном коврами коридоре с дверьми по обеим сторонам. Он быстро прошел в дальний конец коридора и увидел двойные двери, на которых ярко-синими буквами было выведено — "Уоррен Эттингер, президент".

Фрэнк побежал к этому кабинету, но вдруг прямо перед ним из какой-то двери в коридор вышла женщина с аккуратно уложенными седыми волосами. С высокомерным видом она всмотрелась во Фрэнка сквозь очки в черепаховой оправе и поинтересовалась:

— Да? Чем я могу вам помочь? Я не помню, чтобы мы приглашали маляра.

— Нас вызвал управляющий, — нервно сказал Фрэнк, припомнив, что говорила ему секретарша минуту назад.

Он стоял, испытывая неловкость, а женщина внимательно разглядывала его.

— Но я и есть управляющий, — надменным тоном заявила женщина, — и я вас вовсе не вызывала!

— Ну, хм… — запинаясь от отчаяния, бубнил Фрэнк, — просто я подумал, что это был управляющий. А может, это кто-то другой. Вы же понимаете, какая в этом деле неразбериха.

— Так-так, — с сомнением сказала женщина. — Что ж, посмотрим. Следуйте за мной в мой кабинет, молодой человек, и мы попробуем разобраться в этой неразберихе.

Мне не нравится, когда в нашей конторе происходят дела, о которых я ничего не знаю!

Со смиренным видом пожав плечами, Фрэнк побрел за женщиной. Но едва она завернула за угол, он резко развернулся и помчался обратно, к кабинету Эттингера, благодаря провидение за то, что догадался обуть кроссовки. Он был уверен, что если сумеет хотя бы несколько секунд поговорить с Эттингером, то все прояснится.

У двери в кабинет Эттингера Фрэнк уже поднял было руку, чтобы постучать, но потом остановился. Изнутри доносился громоподобный голос Эттингера. Похоже было, что директор разговаривал с кем-то по телефону.

— Меня не волнует, что там думают эти идиоты на своей задрипанной телестанции! — громко объявил он. — Передайте им, что это их последний шанс! Если к завтрашнему дню они не сбросят цену, то будет слишком поздно, скажите им это… Да потому, что никакой телестанции для продажи у них не останется!

Пока Фрэнк Харди находился в Нью-Йорке, его брат Джо в Бейпорте готовил западню для Мародера в маске. И Брюс Томас, детектив из полиции, объяснял ему, как это все будет происходить.

— Этот Мародер рассчитывает найти портфель, набитый банкнотами, на углу Челмсли-авеню и переулка Фишермана, — сказал Томас. — Он требует, чтобы кто-нибудь стоял там с этим портфелем, только чтобы это был не полицейский.

Джо, сидевший в кабинете Моны напротив Томаса, кивнул.

Значит, туда мне и надо прийти, так?

Да, — подтвердил Томас. — Ты будешь держать этот портфель. И когда кто-нибудь попросит его у тебя, ты его и отдашь. А мы будем за всем этим наблюдать, так что далеко ему не уйти.

Но ведь никаких денег в портфеле не будет, так? — спросил Джо.

— Не будет, — сказал Томас. — Мы набьем его битком старыми газетами, так что вес у него будет подходящий.