Татьяна Устинова - Миф об идеальном мужчине

Он привык выполнять свой долг. Всю жизнь он выполнял его безукоризненно. Блестяще.

Он многого достиг именно потому, что всегда делал то, что должен был делать.

Насколько же он умнее, сильнее, выше всех этих окружающих его и его семью скотов, с которыми приходится работать, здороваться и выслушивать их идиотские, скотские разговоры и делать вид, что их дела представляют хоть какой-то интерес! Они так тупы, что им даже в голову не приходит попробовать оценить, кто он и кто они, мелкие, ленивые, тупые свиньи.

Троица, от которой ему необходимо было избавиться, была из этой же свинской породы.

Двоих уже нет. Ему приятно было повторять это снова и снова. А послезавтра не будет и третьей. Очень хорошо.

Время у него пока есть, хоть и не слишком много. Он всегда все планировал с запасом.

Спешить он не станет. Чем дольше, чем тщательнее он будет готовиться, тем выше, лучше, чище будет потом сознание своей правоты. Очищения. Освобождения. Для женщины у него тоже приготовлена веревка.

Все-таки пистолет – это так пошло, как в дешевом детективе. Или в кино, которое обожают смотреть скоты.

Ему не нужно простоты и пошлости.

Он вернулся в кресло, вытянул ноги и закрыл глаза.

Он еще маленький.

Сколько же ему? Лет пять? Или даже меньше? Он собирается с родителями на Красную площадь. Он ходит туда каждый год, сколько себя помнит, а помнит он очень давно, почти что с самого рождения.

“У вас уникальный ребенок” – так часто говорят знакомые матери и отцу.

Он толком не понимает этого слова, хотя делает вид, что понимает. Он знает, что это слово – приятное. Что его так хвалят. Отец смеется, а мать улыбается со сдержанной королевской гордостью.

Он знает, что сегодня – праздник, что на Красной площади будет что-то необыкновенное, интересное, огромное.

С трибуны отлично видно бесконечное, волнующееся, радостно-возбужденное море людей внизу, вливающихся сюда с широченной улицы – он еще не знает, как она называется, – и пропадающих с другой стороны нарядной площади.

Долгое время он был уверен, что они пропадают в реке, что они собираются здесь каждый год, чтобы пройти перед глазами у тех, кто стоит на трибунах, и потом тонут.

Играет музыка, хлопают на ветру флаги, на голых ветках накручены белые бумажные цветы.

Какая красота!

Неимоверно усиленный, неземной, огромной голос что-то все повторяет и повторяет, и он пытается рассмотреть, где именно спрятан этот голос, и ему кажется, что голос висит над площадью, как всевидящее око на одной из отцовских картин, которую он, маленький, боялся.

К отцу постоянно подходят люди, такие же красивые и огромные, как он, они здороваются, смеются, жмут руки отцу и ему, иногда зачем-то кидают его вверх, а потом ловят и ставят на место.

Ему это не нравится. Ему не нравится, когда кто-то, кроме отца и матери, прикасается к нему.

“Ура-а-а!!!” – кричит распластанный над площадью голос, и весь людской океан, текущий в гранитных берегах трибун, подхватывает его, увеличивает до каких-то невероятных размеров и как будто вышвыривает к реке.

Он прижимается к отцу.

“Ты что? – отец наклоняется к нему – Испугался, заяц? Не пугайся. Они просто радуются и от этого кричат. Что ты?”

Они кричат, когда радуются, так он понимает его слова. Мы не кричим. Мы стоим на трибуне, и они кричат, когда идут мимо нас. Они радуются, а мы на них смотрим.

Вечером будут гости, и мать в необыкновенной красоты платье будет играть на рояле и петь, а все будут восхищенно аплодировать, а потом отец будет танцевать с ней, а гости вокруг будут шептаться о том, что они – очень красивая пара…

Он открыл глаза и вытер мокрые щеки.

Он давно уже вырос, но воспоминания волнуют его, как сентиментального мальчишку.

Ну и пусть. Даже у самых великих могут быть слабости. Они есть и у него, это только подтверждает, что он – человек.

Женька его не послушался.

Он понял это в тот же вечер, позвонив на мобильный. Мобильный не отвечал, и Юрий Петрович слегка встревожился. Он перезвонил его секретарше и скучным начальственным тоном приказал соединить. По-быстрому.

– А его нет! – как-то даже злорадно ответила секретарша.

– Когда будет? – спросил Юрий Петрович, чувствуя, как внезапно и необратимо похолодело сердце.

– Неизвестно! – ответила секретарша все тем же злорадно-почтительным тоном. – Он уехал в командировку.