Татьяна Устинова - Закон обратного волшебства

— Сергеевич.

— Пока Илья Сергеевич их не позовет. У вас есть комната отдыха?

— Есть, — вылупив накрашенные сверх меры глаза, отрапортовала Раиса, — все есть!

— А вы по дороге в магазин возьмете у охранника список сотрудников, которые оставались на территории после десяти часов. И номера всех машин, которые въезжали и выезжали, поняли, дорогая Раиса?

— Все, все поняла!

— Отлично. Тогда вперед.

Анфиса, чувствуя себя бабушкой Марфой Васильевной, захлопнула дверь в приемную, повернулась и оказалась нос к носу с подозреваемым в убийстве.

— Ты чего? — спросил он. — Ты чего делаешь, а?

Анфиса прошлась по комнате, прикидывая куда бы сесть, и выбрала диван.

На диване тоже валялись какие-то бумаги. Некоторые старые и желтые, а другие новые и белые. Еще лежали чей-то бушлат и пустая пластмассовая бутылка из-под боржоми.

Бутылку Анфиса взяла двумя пальцами и отнесла в корзину для бумаг, а бушлат положила на стул сэра Квентина. Потом уселась и придирчиво посмотрела по сторонам.

Ее обустройство Анфисе, видимо, не очень понравилось, потому что она встала, чуть-чуть наморщила нос, соображая, вытянула из принтера пару листов чистой бумаги, а из настольного прибора ручку, взяла с подоконника какой-то толстый автомобильный журнал и уселась капитально.

Илья Решетников следил за ней глазами.

— Значит, первый вопрос. Скажи мне, кому мог мешать твой Дима Ершов? Только подумай хорошенько, что ты про него знаешь. У нас времени мало, и мы не можем по двадцать раз обсуждать один и тот же вопрос.

Илья кинул на пол бушлат, сел за стол и спросил с интересом:

— У нас расследование?

— Ну да.

— И ты его ведешь?

— Ну да.

— А я отвечаю на твои вопросы?

— Ну да.

— И когда я отвечу на последний, ты мне выложишь подозреваемого как на блюдечке, да?

— Точно, — согласилась Анфиса с удовольствием. — По крайней мере, мне бы этого хотелось. Ну а если нет, генерал Никоненко отвезет тебя в КПЗ.

— Он майор, и отвезет в СИЗО.

— Ты хочешь в СИЗО?

— Нет вроде.

— Тогда думай. Соображай. Голова не только для синяков предназначена, дорогой сэр Квентин.

Илья Решетников развеселился. Вот и еще одна тетка сочла его тупым, как пробка. Его бывшая жена тоже так считала. От тонкости своей и возвышенности чрезвычайной.

— Ну, давай. Поднапрягись, Давно он у тебя работал?

— Давно. — Положение дурака его развлекало, хотя он тратил драгоценное время, которое ему оставил Игорь. А потратить его нужно было с пользой, привести в порядок дела. Хоть какие-нибудь.

Но ведь сказал ему тогда, в Воротниковском переулке, программист Славик, что она — сыщица! Сказал? Сказал! А программиста Славика никто за язык не тянул, он просто так ляпнул, видать, потому, что она на самом деле сыщица и есть! Может, она и найдет… кого-нибудь, кто на самом деле укокошил Димку Ершова, хотя надежды никакой, что там у него осталось? Он посмотрел на часы — два с половиной часа? Или даже меньше?

Надежды было мало, но ему очень не хотелось в СИЗО, и он отлично понимал, что ситуация сложилась так, что все факты были против него.

Фишка так легла.

А может, еще и поможет она ему, эта Анфиса. Скорее всего, нет, но чем черт не шутит!..

— Димка работал у меня года… четыре, наверное. Это можно по договорам посмотреть, а так-то я не вспомню. Ну чего про него?.. Ну, образованный он, в Америке учился. Или нет, в Англии вроде!

— В Англии? — удивилась Анфиса. — На автобазе работают люди, которые учились в Англии?

— Ты знаешь, какие я ему бабки платил? — вскинулся сэр Квентин, вроде уличенный в плохом отношении к своему военному вассалу. — Да он бы до таких бабок в иностранной конторе через десять лет дослужился бы! И у нас не автобаза, а предприятие, занятое иностранными перевозками.

— Сколько ты ему платил?

— А какая тебе разница?

— А такая, что теперь все равно. Он уже… умер.

— Три штуки «зеленых». В месяц.

— Прилично, — протянула Анфиса, получавшая в день зарплаты восемь тысяч восемьсот тридцать два рубля семьдесят семь копеек.

— А как ты думаешь, менеджерам надо платить? Чтобы они врагу не сдали?

— Врагу не сдается наш гордый «Варяг», — пропела Анфиса. — А сколько ему было лет?

— Димке-то? Лет двадцать… семь, наверное, а так, шут его знает. Говорю же, что надо в кадрах спросить! А что такое?

— Ничего. — Анфиса пожала плечами. — Просто я думаю, вдруг ты заблуждаешься? Вдруг он мог бы уже по пятнадцать получать, и ты ему трешник платил и уверен, что он был счастлив!