Леонид Бородин - Женщина в море

- Здравствуйте, - говорю и наконец смотрю на нее. Красивая. От тридцати до сорока - обычный диапазон возраста женщины, особо любящей жизнь. Ищу предположенную мной порочность в ее лице и, кажется, нахожу что-то в рисунке губ - жесткое, может быть, хищное, но так думать не хочется...

Нет, объясняю ей, я не следователь, я, так сказать, ее спаситель. И теперь только смотрю ей в глаза, не то серые, не то темно-голубые.

- Ждете благодарности? - спрашивает спокойным, неприятным голосом.

- Нет, - отвечаю. - Как раз наоборот. Жду проклятий.

- Считайте, что я их вам уже выдала.

На ней больничный халат захлопнут по самое горло. На кровати она сидит прямо, смотрит на меня равнодушно, но не гонит.

- Какое сегодня море? - вдруг спрашивает она.

- Один-два балла. С утра прошли дельфины от Хосты.

- Никогда не видела, чтобы они шли обратно. Ночью, наверное...

- Не знаю. Но тоже заметил, что всегда идут от Хосты.

- Кончилась жизнь, - говорит она шепотом и смотрит мимо меня.

- Нет, - отвечаю и смотрю ей в глаза.

- Но я пожила! Пожила! Понятно вам!

- Нет.

Она как-то многозначительно ухмыляется и становится некрасивой и жалкой.

- Собаки на сене! - цедит зло. - Сами не живут и другим не дают!

- Это их работа, - возражаю осторожно. - Да и понятия о жизни существуют разные...

Она осматривает меня с головы до ног. Ухмылка ее не то презрительна, не то снисходительна.

- Вы, конечно, сознательный строитель коммунизма?

- Впервые слышу такое предположение в свой адрес. Но интуиция вас не обманывает. Мы с вами действительно из разных миров.

- При чем здесь интуиция, - и опять неприятно ухмыляется. - Меня ваши сандалии не обманывают, а не интуиция.

На мне тупоносые, жесткие и неудобные сандалии, и я отдаю должное ее юмору.

- Я, собственно, пришел сказать... мне так кажется, по крайней мере, что жизнь всегда лучше, чем нежизнь, если, конечно, у человека нет ничего, что дороже жизни. А так бывает редко...

Чувствую, что мои слова падают в пустоту, а то и раздражают ее. Она снова окидывает меня снисходительным взглядом.

- Эскимосы живут на Севере, едят одну рыбу. Вы смогли бы прожить с ними всю жизнь?

- Пожалуй, нет. Холод и рыбу не люблю.

- А мне не нужно другой жизни, чем как я жила. Я все имела, что хотела.

- А как много вы хотели?

Она не отвечает. Отворачивается к окну. Я рад, что она молчит, диспут и мне не нужен.

- Мент за дверью? - спрашивает тихо, одними губами.

- Возможно, - отвечаю так же.

Она вскидывается всем телом, глаза - зеленые звезды.

Вправду, переменчивы. Профилем в дверь. Губы чуть дрожат, побелевшие пальцы сцеплены на вороте халата, как на петле-удавке.

- Они думают, что все выгребли... - демонстративно громко, - шакалы! А шакалам - объедки! А вы...

Это мне, и я сжимаюсь, я не хочу от нее грубости, мне жаль ее, красивую, проигравшую, обреченную...

- ...думаете, я не вижу, как вы меня жалеете!

Она хохочет мне в лицо, снова что-то случается с ее красотой, я догадываюсь, - это потому, что смех ее ненатурален. Однако же она вполне физиономистка, и даже в такой ситуации остается женщиной. Почувствовав мое разочарование, умолкает, и, кажется, сердита на себя. Незаурядная женщина, я уверен, ей было много отпущено по рождению, возможно, она догадывалась об этом. Не сумела распорядиться? Мне бы хотелось прочитать или просмотреть ее жизнь: милая девочка с косой, красавица на выданье, молодая женщина... но пустое! Чужую жизнь можно только условно реконструировать, заранее предполагая неточности и неверности. Я оставляю эту женщину для себя загадкой. Мне ее жаль. Но я уважаю самоубийц, и потому моя жалость к ней неоскорбительна.

- Уходите.

Я встаю, но она делает движение рукой, я останавливаюсь.

- Дочку мою навестите. Скажите, что все в порядке, что она по миру не пойдет. Овражья, четырнадцать.

- Сегодня же, - отвечаю.

- Морю привет.

- До свидания, - говорю и выхожу из палаты.

За дверью мой знакомый орел из органов и еще кто-то почти такой же. Такой же остается, а мы вдвоем идем по коридорам больницы.

- Не знал, что бывают палаты с решетками в обыкновенных больницах.

- Разные больные бывают.

До выходной двери идем молча. У двери я останавливаюсь.

- Скажите, что ее ждет?

Он разводит руками. Знаю я этот развод. Дескать, наше дело - поймать, решает суд...

- Оставьте, - говорю, - я по делу не прохожу и скоро уеду. Сколько?

Он усмехается, оглядываясь назад.

- Активная бабенка, если червонцем отделается, значит везучая.