Валерий Гусев - Розыгрыш с летальным исходом

Старина Нильс на носовой палубе свесил ноги за борт и пытался ловить рыбу. Семеныч сидел рядом и давал ему практические советы.

– Это тебе не крыс ловить, - сказал он.

– Что ж, по-вашему, - обиделся Нильс, - рыба умнее крысы?

– Не знаю, не знаю, - Семеныч, посмеиваясь, качал головой. - Может, крысолов умнее рыболова.

Пятый член экипажа - Серега Понизовский, в зеленом тропическом шлеме и белых шортах, - возился с секстантом, ловил в зеркальце то раскаленное солнце, то несуществующий горизонт - пытался определить наши координаты.

– Заблудились? - Янка щелкнула окурок за борт, перевалилась со спины на бок и презрительно добавила: - Мореходы! Синдбады!

– Приготовить вам коктейль, Яна Казимировна? - миролюбиво предложил Понизовский, отложив бесполезный прибор.

– Нет уж! Сам пей свой винегрет! Семеныч! Водочкой угостишь? Из фляжки.

– В такую жару? - фальшиво ужаснулся тот. - В самый полдень?

– Все равно делать нечего.

Довод, конечно. Даже для непьющего человека.

В своих пристрастиях (бытовых, не политических) наш экипаж тоже разнился. Понизовский, западного склада мен, предпочитал всем напиткам какие-то, собственной рецептуры, коктейли. Которые называл компотом, а Янка - винегретом.

Вся остальная команда отдавала предпочтение водочке из неистощимой фляжки Семеныча. Где он ее пополнял, из каких запасов - так и осталось во мраке тайны. Факт, однако, в том, что ни «на донышке», ни полупустой эта волшебная фляжка не бывала. Может быть, потому, что, наклоняя ее над рюмкой, Семеныч приговаривал волшебные слова:

– Да не оскудеет вовек.

– А вы, полковник Сергеев, - взялась за меня Янка. - Я вами, друг мой, шибко недовольная. Уже неделю сплю только в объятиях Морфея.

– Кого ты имеешь в виду? Старика Нильса?

– Какой он старик! Ты что, Серый! Он притворяется. Он, знаешь, как на меня зорко поглядывает.

Янке обязательно надо, чтобы на нее кто-нибудь, хоть корова, зорко поглядывал. Или подглядывал. Когда она, например, переодевается в купальник. Впрочем, это редко бывает - из купальника Янка даже ночью не вылезает. Впрочем, какой там купальник. Так, невидимая глазу пристойность.

– Как вам Тихий океан, Яна Казимировна? - любезно справился Понизовский. - Нравится?

– Вот это? Нравится? - Яна удивленно обвела глазами весь этот серый асфальт без горизонта и так же изумленно взглянула на него. - Очень скучно. Вот когда я была в Швейцарии, в местных горах, - это да! Я там два раза ноги ломала. А здесь…

Надо знать Яну. И делать поправки. Она дальше Московской области за границей не бывала. Разве что в чреве матери в каком-нибудь Кракове, где «Польска ще не сгинела». Да и ломать такие ноги в горах… Очень сомнительно.

– Ну, - протянул Понизовский, ему за все это время не удалось расположить к себе Яну. - Здесь тоже опасностей хватает. Акулы, например.

– Я несъедобная, - отрезала Яна с горечью.

Подтянула колени, обхватила их руками и склонила на них голову. Аленушка. Русалка. Седовласая дама, у которой все в прошлом - юные красавцы-поклонники, миллионы роз у ног, безумные вальсы весенними ночами под пение соловья. Грустна, разочарована. Скорее всего тем, что несъедобна.

Семеныч спустился в каюту, где-то там спрятал свою неистощимую фляжку и вернулся на носовую палубу с секстантом.

– Дайте-ка я попробую.

– Еще один мореход!

– Не ори, - сказал он Яне. - Горизонт спугнешь.

– А дышать можно?

– Тихо! Поймал.

Семеныч поколдовал с прибором и, бормоча про себя цифры, нырнул в рубку к таблицам. Нам было слышно, как, напевая что-то бодрое, он делал расчеты. Постепенно мажорность его напевов спустилась до минора. Упала до нуля. Он замолчал. А потом присвистнул. Да так, что подумалось: сделал важное мореходное открытие. Не менее Америки.

Так, впрочем, и оказалось.

Когда Семеныч с секстантом в руке поднялся на палубу и вслух назвал цифры наших координат, даже Янке стало ясно, что мы находимся не только в Северном, вместо Южного, полушарии, но и вообще на другом боку планеты.

– Хорошо, не на Северном полюсе, - с брюзгливым облегчением резюмировала Яна. - Впрочем, у меня-то валенки есть.

Она, пожалуй, одна из нас до сих пор не пала духом.

– Выбрось ты его на фиг, за моей косметичкой, - сказала Яна Семенычу, опасливо косясь на неисправный прибор. - Пока он вообще не взорвался. Пусть им какая-нибудь акула подавится.

А акул вокруг яхты становилось все больше. Они словно чувствовали нашу беспомощность. И терпеливо ждали, когда она неизбежно перейдет в беззащитность…